Et dire que j'ai failli ne jamais rouvrir, et même jeter ce véritable écrin!
Il n'est en effet pas passé loin de la poubelle, ce gros vieux livre sauvegardé et dormant depuis des décennies dans un carton parmi d'autres livres de mon enfance, et donc je ne gardais pourtant aucun souvenir : déchiré, jauni, crayonné, affublé d'une couverture d'une laideur repoussante. Sauf qu'au moment du geste fatal, je l'ai ouvert, et là... Miracle!
Des dizaines de contes, histoires, fables de nos plus belles plumes ancestrales, Hugo,
Maupassant,
Anatole France,
Balzac,
Marcel Aymé et tant d'autres. Des merveilles de style, de langue, de légendes de terroir enchâssées dans leur jus, des histoires d'une cruauté incroyable telles qu'on ne les raconte plus aux enfants, témoignant d'une évolution sociétale phénoménale. Qui lirait aujourd'hui le terrible "Coco"
De Maupassant à son petit d'homme?
La nostalgie ou les lectures enfantines ne sont pourtant pas ma tasse de thé, mais là je me suis vraiment régalée à me plonger dans ce passé jauni et découvrir ses lumières et ombres propres.
J'espère ne pas avoir trop donné envie, car je doute que l'édition déliquescente de 1951 que j'ai la chance d'avoir en main se trouve encore. En tout cas une chse est sûre: je le garde!