Elégies de Duino

Rainer Maria Rilke

> Gerald Stieg (Préfacier, etc.)
> Jean-Pierre Lefebvre (Traducteur)
> Maurice Regnaut (Traducteur)

ISBN : 2070327876
Éditeur : Gallimard (1994)

Note moyenne : 4.41/5 (sur 17 notes) Ajouter à mes livres

Ces textes font figure de révélation poétique : Rilke a composé les trois premières élégies durant une brève et fulgurante semaine inspirée sur les bords de l'Adriatique, en 1912.
Il lui aura fallu attendre 1922 pour composer dans l'isolement de Muzot (en Suisse... > voir plus

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Critiques et avis(2)

Livres 5.00/5
Par zohar, le 08 avril 2011
« Les Elégies de Duino » est sans conteste son œuvre maîtresse.
Ce recueil souligne le désarroi de la créature humaine qui se sent étrangère dans un monde abandonné par la beauté et par le sacré.
Hantée par la fuite du temps et de la mort, elle se révèle impuissante à participer pleinement à la vie universelle.
Dans ces conditions, le rôle du poète s'impose : il doit s'efforcer de rendre compte de ce jaillissement de l'existence dont la saisie est seule capable de faire reculer l'angoisse.
Rilke prolonge cette réflexion dans les « Sonnets à Orphée » : où il magnifie la mort en célébrant le souvenir d'une jeune fille morte à l'âge de dix-neuf ans.
Cette réflexion sur la mort atténue ainsi l'angoisse et permet de libérer la liesse que l'on doit ressentir à être au monde.

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Livres 4.00/5
Par aleatoire, le 10 août 2011
Rilke... tout comme Mozart, parfois ennuyeux , et soudainement une flamboyance confine au sublime.

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Citations et extraits

Par aleatoire, le 10 août 2011

Certes, il est étrange de ne plus habiter la terre,
ne plus avoir à se servir de gestes à peine appris,
aux roses et à tant d'autres choses si pleines de promesses
ne plus accorder le sens d'un avenir humain ;
n'être plus ce qu'on a été entre des mains infiniment fragiles
et abandonner jusqu'à son nom comme un jouet cassé.
Etrange de ne plus désirer ses désirs. Etrange
de voir flotter sans lien dans l'espace
tout ce qui jadis fut lié.
Etre mort est laborieux
et plein de reprises jusqu'à ce que peu à peu on devine
un peu d'éternité.
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Par Piling, le 22 mars 2011

Dann kommt zausammen, was wir immerfort
entzwein, indem wir da sind. Dann enststeht
aus unsern Jahreszeiten erst der Umkreis
des ganzen Wandelns. Über und hinüber
spielt dann der Engel. Sieh, die Sterbenden,
sollten sie nicht vermuten, wie voll Vorwand
das alles ist, was wir hier leisten. Alles
ist nicht es selbst. O Stunden in der Kindheit,
da hinter den Figuren mehr als nur
Vergangnes war und vor uns nicht die Zukunft.
Wir wuchsen freilich und wir drängten manchmal,
bald groß zu werden, denen halb zulieb,
die andres nicht mehr hatten, als das Großsein.
Und waren doch, in unseren Alleingehn,
mit Dauerndem vergnügt und standen da
im Zwischenraume zwischen Welt und Spielzeug,
an einer Stelle, die seit Anbeginn
gegründet war für einen reinen Vorgang.

Alors viendra ensemble ce que jamais nous ne cessons
de diviser, en existant. Alors seulement
naîtra de nos saisons le cercle
de la mutation tout entière. Par-dessus nous alors
l'ange jouera. Regarde, les mourants
ne devraient-ils pas deviner combien tout cela est plein
de prétexte, ce qu'ici nous accomplissons. Tout
cela n'est pas cela. Ô, heures dans l'enfance,
où derrière les figures il y avait plus que du simple
passé et point de futur devant nous.
Certes nous grandissions, et parfois nous pressions
d'être bientôt des grands, moitié pour plaire à ceux
qui n'avaient plus rien d'autre que cela, d'être des grands.
Et pourtant nous étions dans notre marche solitaire
contentés de durable et nous nous tenions là
dans l'intervalle entre le monde et le jouet,
en un endroit, qui depuis l'origine
était fondé pour un événement pur.
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Par aleatoire, le 10 août 2011

Mais là-bas dans la vallée où habitent les plaintes,
une plainte plus ancienne s'adresse à l'adolescent :
nous fûmes, dit-elle une lignée importante, jadis.
Là-bas dans les hautes montagnes, nos pères
oeuvraient dans leurs mines ; tu trouveras parfois,
chez les hommes, une pierre taillée de la douleur primitive,
ou encore issue de quelque volcan ancien : des scories de colère pétrifiée.
Oui, tout cela vient de là-bas.
Jadis nous fûmes riches.
Et avec légèreté
elle le conduit à travers le vaste paysage des plaintes.
Elle lui montre les colonnes des temples et les ruines de ces châteaux forts où régnaient jadis les princes des plaintes.
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Par aleatoire, le 10 août 2011

Si riche, tu parais porter robe sur robe
d'apparat sur un corps qui n'est rien que splendeur ;
mais à lui seul ton pétale, aussi bien,
est l'éviction, le démenti de tout costume.

Depuis des siècles nous appelle ton parfum
de loin, de tous ses noms les plus suaves ;
soudain comme une gloire il est couché dans l'air.

Mais le nommer, non, nous ne savons pas. Nous cherchons à...
Et voilà que vers lui s'en va le souvenir
que nous quêtions des heures de mémoire.
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Par aleatoire, le 10 août 2011

Afin qu'un jour, au bout de l'entendement terrible,
je puisse chanter l'allégresse et la gloire
sous l'approbation des anges.
Qu'aucun des clairs marteaux de mon coeur
ne fasse défaut sur des cordes détendues, hésitantes ou prêtes à se rompre.
Que mon regard qui s'écoule, me fasse plus éclatant,
que fleurissent des chagrins à peine apparents.
Nous gaspillons les souffrances.
Comme nous les épions plus loin dans la durée !
Nous voulons savoir si vraiment elles y prennent fin.
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