Marina Tsvetaeva : L'éternelle insurgée

Voici la biographie d'une poétesse russe qui, née en 1892, a traversé le 20ème siècle en prenant de plein fouet toutes ses crises.
Le livre retrace comment Tsvetaeva est éveillée à l'art dans son enfance, et commence très jeune à composer et publier ses poèmes.
Jeune mariée, elle voit son amoureux partir à la guerre, elle voit advenir les révolutions de 1917, mais l'époux ne peut revenir : il a rejoint l'armée blanche. Toute sa vie elle balancera entre sa nostalgie de la Russie tsariste et l'amour pour sa patrie, fût-elle bolchévique. Cette hésitation lui coûtera une belle carrière, car dans cette Europe où le couple, exilé, va errer sans jamais se sentir chez lui, il faut choisir son camp.
Lorsqu'elle s'installe pour un temps en Vendée, "elle a le sentiment d'honorer une population qui osa, dans le passé, se soulever contre le pouvoir central de Paris, capitale de la révolution, du mensonge et de la guillotine."
La vie au coeur de ces communautés de "Russes blancs" est décrite avec un luxe de détails, aussi bien les rencontres (et pas qu'artistiques) avec les grands noms de la littérature, que le quotidien misérable d'une poétesse mère de deux enfants, qui abhorre les tâches domestiques l'empêchant de se consacrer à son art.
A la fin des années 30, l'amour de la patrie perdue est le plus fort : la famille revient en URSS, un pays bien différent de celui qu'elle a quitté. Et c'est alors le stalinisme qui va dévaster leurs vies.
J'ai plutôt aimé ce livre, dans lequel j'ai découvert Tsvetaeva et sa poésie (beaucoup d'extraits sont cités). Mais je me suis davantage intéressée aux évènements traversés, qu'à la personnalité perpétuellement aigrie de la poétesse.
Challenge Solidaire
LC thématique de juillet 2022 : "Les prénoms, saison 2"

Oui Marina à son retour en URSS en 1939 après 17 ans d'exil, prend conscience que le monde de son enfance est mort, que plus rien ne sera comme avant et se retrouve dans le même état d'esprit qui a nourri Stefan Zweig exilé au Brésil... Elle est détestée par Staline. Elle a connu des malheurs dans sa vie. Elle a tiré les marrons du feu tant qu'elle a pu, connaissant de nombreuses liaisons. Elle ne s'est pas retrouvée dans ce monde des russes blancs et autres candidats à l'exil , perdue dans cette diaspora misérable, honnie, animée comme une zombie. plongeant dans une liberté au goût amer où l'on voit des princes livrer des paquets de journaux à bicyclette se faire traiter de sous-hommes.

Elle a tout raconté si bien dans ses livres qui sont des témoignages poignants d'une vie hachée par la férocité de l'histoire, malheureusement pas seule à être confrontée à cette Russie douloureuse, née comme tant d'autres, des écrivains, des artistes, des poètes sans doute à la mauvaise période qui ne fut que désenchantement.

Alors à lire naturellement, l'oeuvre de Marina Tsvetaïeva, servie par une plume poétique, épique, elle qui n'avait pas attendue les Blok, Biély pour donner une tonalité phare à la fois merveilleuse et réaliste à une Russie mal barrée, étrangement fataliste, heureuse malgré tout qu'il y ait des talents de ce genre pour la raconter quand les biographes et autres historiens de la littérature ne prenaient même pas soin de relever son nom parce qu'elle était une femme. Son dévergondage faisait même ricaner les plus audacieux.

Marina qui croyait être enfin reconnue comme artiste a été bannie parce qu'en Russie soviétique on n'aimait pas ceux qui avaient pris le chemin de l'exil, tous l'apprirent à leurs dépens. Moscou, La rue Arbat (*) ne lui a jamais souri à nouveau. Pour ce qui est de la suite, on connaît la fin terrible ! @PatriceG

Marina, on t'aime !

(*) La rue Arbat, Il y a bien sûr un certain nombre d'endroits au monde qui sentent bon un passé à jamais révolu mais ici il fut si dense qu'il respire encore cela, quand on pense que la rue Arbat fut foulée par tolstoï qui habitait à deux, trois verstes de là, par Bounine, par Pouchkine, et j'en oublie qu'on m'en excuse, on est là dans la démesure d'un temps où l'on respirait l'air qu'on voulait respirer dans une foule anonyme dont les artistes ne tardaient pas à en percer les secrets, Marina sera ma ponctuation !..

Quelle descente aux enfers que cette biographie.
La poetesse Tsvetaeva brûle et se consume depuis petite.
Génie au caractère entier et passionné son itinéraire est un long chemin vers elle même qui se finit au bout d'une corde en l'absence de son fils et de ses voisins.
On se surprend à penser que c'était sans doute la seule issue quand on est confronté à ces propres démons et à ceux d'une époque mortifère.
On découvre grâce à mrTroyat qui nous embarque comme dans chaque biographie dans une époque et tout ce qui fait celle ci : personnalités...
On découvre donc une multitude d'écrivains et la communauté russe à Paris. Des noms oubliés ou à redécouvrir.
On découvre aussi des poèmes hallucinants de modernité et de puissance.
Comme si elle tirait d'elle même la lumière et la violence de ces écrits.
Poétesse à plein temps on peut dire que Tsvetaeva était possédée par l'écriture et sans concession pour elle même et les autres.
Absolue et attachante comme peu d'écrivain cette biographie est à découvrir si on ne connait pas ou peu cette artiste;

On y apprend des choses sur le début de sa vie et surtout sur sa famille de bourgeois. On la suit dans ses différents exils, en Tchécoslovaquie, en Italie, en Allemagne et en France qu'elle finira par quitter pour rentrer en URSS. On visite également les milieux de l'émigration russe, ses courants, ses haines, ses rivalités. Quitter le bolchévisme n'est pas un long fleuve tranquille et la vie de tous les jours dans la pauvreté à laquelle elle n'a pas été habituée, avec ses marmots et son mari présent par intermittence. Elle finira par se suicider peu après son retour en URSS, seule porte de sortie à sa vie.

J'ai été déçu par ce livre, le sujet m'intéressait beaucoup et en fin de compte, j'ai laché assez vite. Je l'ai repris plusieurs mois après et pareil j'ai pas pu finir. J'avais toujours apprécié les biographies de Troyat avant mais là cela manquait pour moi de dynamisme. Je me suis ennuyée.