Céline Denjean

Est-ce qu'une mère peut haïr sa fille ? Toi, tu as peut-être un avis sur la question... Moi, je sais... Moi, je suis la réponse. D'aussi loin que je me souvienne, je n'ai jamais vu dans les yeux de ma mère que la désolation de m'avoir enfantée. Rejet viscéral. Dégoût. Parce que je suis l'incarnation même de son drame ...

Juste une question. Il sagit du meme tueur du debut du livre si j'ai bien compris. Mais il n'avait pas de frere jumeau et de femme. Quelqu'un pourrait-il m'expliquer?
Merci

Ps: Tres bon livre..je ne pouvais plus m'arreter a la fin..

La magistrate avait tenu à faire le déplacement, mais semblait aussi à l'aise dans cet environnement qu'un pingouin juché sur des patins à glace.

Magnanime, Louise opina. Mais elle était parfaitement lucide : son "enquête parallèle" se révélait intéressante aux yeux de ses collègues parce qu'elle leur ouvrait avantageusement une nouvelle piste ! Peu lui importait. Elle ne faisait pas son métier pour collectionner les bons points, et il était plus que temps de balayer les dissensions qui plombaient l'esprit d'équipe depuis le début de cette enquête.

Un vent glacial sifflait entre les tombes, faisant frémir les fleurs éternelles de plastique fané qui honoraient les défunts en ornant les plaques mémorielles de granit. (Louise sur la tombe de son enfant)

Calcutta, c'est comme un gigantesque cœur gorgé de sang qui s'affole et cogne trop fort, dont les artères polluées et pullulant de monde pulsent au rythme d'une cacophonie assourdissante.

Je termine ma bouteille de chablis sur cette pensée ironique : finalement, est-on maître de quoi que ce soit ? L’impétuosité de nos désirs, les facéties du sort, les caprices de la chance sont autant d’éléments qui nous sortent du chemin que l’on décide de prendre ! En réalité, on n’échappe pas à son destin.

J'aime la neige, je l'ai toujours aimée. Elle fait silence et pureté. Elle tait la cacophonie de notre monde agité, jugulant de sa chape les hurlements du dehors... et du dedans, aussi. Elle couvre les imperfections à perte de vue, et son suaire de nacre semble vouloir laver la Terre de ses péchés. Avec elle, tout est beau, doux, soyeux.

[...] certaine que ressasser le passé ne servait à rien et que la seule chose qui comptait était bel et bien d'avancer, de construire, de projetter ! Et voilà qu'elle se rendait compte en quelques secondes que le passé formait le socle du présent et qu'il existait, même si on s'acharnait à l'ignorer.

Son franc-parler me fait penser à une couleur primaire, sans dégradé ni pastel : on aime ou on n'aime pas!

Antonin Poey, le maire, écoutait les ordres du commandant Jaubert en hochant nerveusement la tête. De mémoire d'homme de la vallée, on n'avait jamais vu pareille opération!
Et il fallait que ce soit chez lui que ça arrive...

Lorsqu'elle se glissa sous les draps et que ses mains pianotèrent sur les fermes abdominaux de ce corps qui l'attirait toujours autant, elle ne put s'empêcher de frissonner. Oui, elle faisait tout de même une belle salope.

Flaubert opina. Après plus de quinze ans d’investigation, son équipe était enfin parvenue à identifier le tueur. Lorsqu’ils avaient donné l’assaut chez lui, les enquêteurs avaient découvert le cadavre décomposé du Thanatopracteur. Ultime pied de nez à la justice, l’homme était mort d’une crise cardiaque à son domicile.

Il y a dans le monde de telles beautés quelles rendent minuscules tous ceux qui savent les voir.

Tu sectionnes une phalange de la main du diable et voilà qu'à la place il pousse un bras entier...

« Si j’avais encore le moindre doute, me voilà fixé. Je me suis présenté au commissariat et j’ai été reçu par un agent qui, après m’avoir fait poireauter une heure et demie, a refusé de prendre ma déposition. Les personnes majeures ont le droit de disparaître, m’a-t-il matraqué. Ensuite, il m’a servi le couplet habituel sur la volatilité de la population SDF… À quoi pouvais-je m’attendre d’autre ? Sauf que Pampelune est le troisième sans-abri que je connais à disparaître du jour au lendemain depuis mi-octobre. Personne ne s’en inquiète et, pire encore, personne n’a le droit de s’en inquiéter… Âmes sans attache, existences invisibles, quantités négligeables de notre société, parasites crasseux… nos SDF n’intéressent personne… Hors de question pour moi d’en rester là.

Lorsque je pars courir, je suis libre. Totalement libre. Il y a en moi comme une sorte de mutation. L'accès à une condition mortifieé, débarrassée de toute forme de contrainte. S'ouvre un espace sans limites. La course du temps s'épuise jusqu'à cesser d'être. Les contours de la ville s'estompent. Les bruits deviennent tous silencieux. C'est un tel vide, dedans et autour, que je me sens seul et surpuissant. D'une certaine manière, c'est ce que je suis.
P. 98

Elle devait se rendre à l'évidence : l'enveloppe charnelle vidée du substrat de l'âme n'évoquait en rien cet autre, familier, aimé et aimant...

Il fallait que je trouve où était ma responsabilité. Que je puisse me dire : je suis coupable d’une faute que je paie. Un credo chrétien qui dirige les existences. En somme, le statut de victime est insupportable parce qu’il n’a aucun sens. Nulle manière d’en tirer profit et de conjurer le sort… Il fallait que j’aie fauté pour mériter ça.

Un immense vide peuplait désormais l'existence de la gendarme. Un vide qui prenait toute la place et chassait tout le reste. Famille. Amis, collègues... La douleur en point de mire et l'absence en béquille, la gendarme ne boitillait plus que d'un repas à l'autre sans autre ambition que celle de ne plus rien ressentir. De s'anesthésier. Et chaque jour qui passait semblait lui donner la preuve de sa réussite : elle mourait lentement.