Dan Franck

- La délabre, ça ne prévient pas! Ça vous tombe sur la croupe comme le beaujolpif dans le gosier. Après, il y a les aigreurs...
L'imprésario artistique posa sa main baguée sur le cou de la pierreuse.
- Tu es la plus belle des marcheuses du Sébasto, dit-il consolateur. Et question rapport, tu te défends encore très bien. Faut pas désespérer.

Avec son profil d'aigle, sa canne et son Leica, il a parcouru l'Europe des années 30, combattu les conjurés de la "Cagoule", fait la guerre d'Espagne, bourlingué aux Indes, et même percé les codes ultra-secrets de la Wehrmacht.
Les nazis ne lui feront pas de cadeau.
Quand vient le temps de l'occupation, Blémia Borowicz, le splendide émigré de Budapest, reprend les armes. Malgré la rencontre avec une jeune fille aux yeux verts, l'heure n'est plus à la séduction. La France se déchire. Boro a choisi son camp en ces temps de délation, de xénophobie et de terreur.
Il devient, lui, le métèque, l'homme à abattre.
Le cinquième et dernier épisode d'une série de luxe devenue légendaire.
(quatrième de couverture du volume paru aux éditions "Pocket" en 2000)

Ils doivent se saluer, au mieux avec tendresse, au pire avec élégance.

Paris topinambour était noir et gris. Paris vert-de-gris était noyé, rayé, rincé. Tout était à l'avenant. Le café était gland. Le beurre, margarine. Les lacets, en papier.

Partout, même refrain, même mauvaise haleine. Les gens se méfiaient les uns des autres. Ils ne s'aimaient pas. Ils marchaient à la lettre anonyme. A la dénonciation. Le cuir manquait. Le charbon manquait. La paole manquait. Radio-Paris mentait.

......

je vous envie, monsieur Borowicz, finit-elle par s'étrangler. Là où vous passez, c'est extraordinaire, la vie renaît !

Nous défendions encore le concept de révolution, mais sans l'enthousiasme de nos très jeunes années. Nous retenions la dialectique et l'espoir du communisme chez Marx, Cronstadt et Ma Vie de Trotsky, la clairvoyance de Kropotkine et son amitié pour Élisée Reclus, Babeuf et Proudhon (malgré un antisémitisme répugnant), rien chez Mao, peu chez Lénine, une exécration absolue pour Staline et les siens. Les termes mêmes de "démocraties populaires", qui passaient par Katyn (1940), Budapest (1956) et Prague (1968) – plus tard Kaboul et Marioupol aujourd'hui -, nous faisaient vomir.

Les zones d'ombre apparaissent entre nous lorsque, cédant à un exercice de folie pure, je tente de me représenter toutes les cigarettes que j'ai fumées. Mon corps m'apparaît alors comme un débit de tabac. Les variétés sont moins nombreuses que chez le buraliste, mais, sur mes étalages intérieurs, s'aligne certainement un nombre de paquets comparable. Terreur. Tout cela en moi !

J'ignore où sont mes racines et même si elles existent. Avant, j'étais une branche attachée à un tronc. Le tronc a été haché menu par les chagrins et les douleurs, la branche est tombée, elle a tenté de survivre, je suis là. C'est ma seule liberté.

J'ai eu le courage de regarder en arrière
Les cadavres de mes jours
Marquent ma route et je les pleure.

Apollinaire.

Elle battait la mesure à la mesure de son cœur.

Dans ma vie professionnelle, j'ai souvent tout confondu. Un petit appât suffisait à me faire croire que de l'amitié se glissait sous le tapis des bonnes manières. Hélas, une fois le service rendu et le plancher débarrassé, il ne restait plus des grandes claques dans le dos que la marque d'ecchymoses douloureuses.

Il allait sans secousse sur les chemins de la mémoire.

Rien n'est plus terrible pour un enfant que d'apprendre à se consoler tout seul.

La lune était d'un autre temps. Elle jouait avec les vagues. Elle cabriolait à la crête de l'écume, plongeait dans les hauts-fonds, faisait la planche, étale, à la pointe de surfaces transparentes. Elle ressemblait à la paix. Elle avait un parfum d'avant-guerre.
Le regard fixé sur le cercle parfait des hublots, Blèmia Borowicz appelait à lui de merveilleuses illusions: l'eau claire était celle du Danube, un jour de printemps, sur une embarcation découverte, entre Budapest et la mer Noire; une jeune fille en robe légère dansait à la proue des rêves, sur la plainte romantique d'un harmonica.
Rêves et illusions.
En vérité, le Wellington Vickers venait de quitter la côte d'un pays hérissé de canons et de mitrailleuses pour rejoindre des rivages mortels, de l'autre côté d'une mer encombrée de sous-marins caïmans, par un jour froid de l'hiver 1942. Il n'y avait pas de jeune fille printanière à bord, mais des clandestins en armes, rugueux et effrayés, le visage noirci par le charbon, les pieds bottés, le corps enfoui dans des sacs de couchage les protégeant du froid et les encourageant au sommeil.
Seul l'harmonica ne relevait pas d'une légende magnifiée.

Elle était la reine de son propre corps, embellissant le monde de son projet de femme.

Amer, il songe que l'heure n'est pas au règlement de comptes. Il y a plus grave : ses enfants et sa femme sont comme des personnages s'apprêtant à quitter le livre.

Grâce à elle, je découvrais que le poids du jour ne se suffit pas à lui-même, qu'il dépend de la veille et conduit au lendemain. Chaque soir, avant de m'endormir, je bâtissais les ponts qui traversaient le gué de la journée. Hier d'un côté, demain de l'autre. Et si je me penchais d'avantage, je découvrais une perspective lointaine à droite comme à gauche : ici, l'histoire ; là, l'avenir. Je voyageais au sein de ces méandres, tirant les fils entre le premier jour et ceux qui suivraient, ceux qui viendraient encore et les autres, invisibles mais palpables puisque désormais nous avions une histoire.

Nos conversations étaient semblables à une rue bordée de-ci de-là par des portes qui attendaient d'être ouvertes mais qui restaient closes car je ne savais pas les pousser.

On pourrait les confier à une personne sage. Un Français insoupçonnable. Ils font le tour de leurs amis et connaissances. Mais Juan Gris est espagnol, Modigliani italien, Foujita Japonais, Blaise Cendrars, Giacometti suisses, Brancusi roumain, Soutine, Kisling, Chagall, Pascin, Archipenko viennent d'un Est lointain

C'était l'épaule. Où se posaient l'oiseau, et ma main, sur la toile de l'uniforme, avant la paix qui l'emporta vers d'autres fronts.

Après elle me console. Par devers-nous, elle susurre : "Comment as-tu pu croire une seule seconde que tu pourrais te passer de moi ?"
J'acquiesce. Pour preuve de mon humilité, j'en prends une deuxième. Nous sommes ensemble pour la journée. Nous ne nous quitterons plus.