Georg Trakl

Untergang
An Karl Borromaeus Heinrich

Über den weißen Weiher
Sind die wilden Vögel fortgezogen.
Am Abend weht von unseren Sternen ein
eisiger Wind.
Über unsere Gräber
Beugt sich die zerbrochene Stirne der Nacht.
Unter Eichen schaukeln wir auf einem
silbernen Kahn.
Immer klingen die weißen Mauern der Stadt.
Unter Dornenbogen
O mein Bruder klimmen wir blinde Zeiger
gen Mitternacht.

Déclin
à Karl Borromaeus Heinrich

Au-dessus de l’étang blanc
Les oiseaux sauvages se sont enfuis.
Dans le soir souffle de nos étoiles une brise glaciale.
Au-dessus de nos tombes
S’incline la face brisée de la nuit.
Sous les chênes nous balançons dans une barque
d’argent.
Toujours tintent les murs blancs de la ville.
Sous des arcs de ronces
Ô mon frère nous grimpons guides aveugles vers
minuit.

Im Park

Wieder wandelnd im alten Park,
O ! Stille gelb und roter Blumen.
Ihr auch trauert, ihr sanften Götter,
Und das herbstliche Gold der Ulme.
Reglos ragt am bläulichen Weiher
Das Rohr, verstummt am Abend die Drossel.
O ! dann neige auch du die Stirne
Vor der Ahnen verfallenem Marmor.

Dans le parc

Encore allant par le vieux parc,
Ô ! paix des jaunes et rouges fleurs.
Vous aussi déplorez, vous tendres dieux,
Et puis l’or automnal de l’orme.
raide se dresse de l’étang bleui
Le roseau, et le soir se tait la grive.
Ô ! alors courbe toi aussi le front
Sur le marbre renversé des aïeux.

Landschaft

Septemberabend ; traurig tönen die dunklen
Rufe des Hirten
Durch das dämmernde Dorf ; Feuer sprüht in
der Schmiede.
gewaltig bäumt sich ein schwarzes Pferd ; die
hyazinthenen
Locken der Magd
Haschen nach der Inbrunst seiner purpurnen
Nüstern.
Und die gelben Blumen des Herbstes
Neigen sich sprachlos über das blaue Antlitz
des Teichs.
In roter Flamme verbrannte ein Baum ;
aufflattern mit
dunklen Gesichtern die Fledermäuse.

Paysage

Soir de septembre ; tristes sonnent les sombres appels
des bergers
Dans le crépuscule du village ; du feu dans la forge.
Puissant se cabre un cheval noir ; les boucles jacinthe
de la fille
S’entremêlent au souffle de ses pourpres naseaux.
Doucement se fige à l’orée du bois le cri de la biche
Et les fleurs jaunes de l’automne
Se penchent muettes sur la face bleue de l’étang.
En flammes rouges a brûlé un arbre ; sombres
silhouettes volètent en l’air les chauves-souris

Am Moor

Wanderer im schwarzen Wind ; leise flüstert
das dürre Rohr
In der Stille des Moors. Am grauen Himmel
Ein Zug von wilden Vögeln folgt ;
Quer über finsteren Wassern.
Aufruhr. In verfallener Hütte
Aufflattert mit schwarzen Flügeln die Fäulnis
;
Verkrüppelte Birken seufzen im Wind.
Abend in verlassener Schenke. Den Heimweg
umwittert
Die sanfte Schwermut grasender Herden,
Erscheinung der Nacht : Kröten tauchen aus
silbern Wassern.

Nachts

Die Bläue meiner Augen ist erloschen in
dieser Nacht,
Das rote Gold meines Herzens. O ! wie still
brannte das Licht.
Dein blauer Mantel umfing den Sinkenden ;
Dein roter Mund besiegelte des Freundes
Umnachtung

Musik im Mirabell


Ein Brunnen singt. Die Wolken stehn
Im klaren Blau, die weißen, zarten.
Bedächtig stille Menschen gehn
Am Abend durch den alten Garten.

Der Ahnen Marmor ist ergraut.
Ein Vogelzug streift in die Weiten.
Ein Faun mit toten Augen schaut
Nach Schatten, die ins Dunkel gleiten.

Das Laub fällt rot vom alten Baum
Und kreist herein durchs offne Fenster.
Ein Feuerschein glüht auf im Raum
Und malet trübe Angstgespenster.

Ein weißer Fremdling tritt ins Haus.
Ein Hund stürzt durch verfallene Gänge.
Die Magd löscht eine Lampe aus,
Das Ohr hört nachts Sonatenklänge.

In einem verlassenen Zimmer


Fenster, bunte Blumenbeeten,
eine Ogel spielt herein.
Schatten tanzen an Tapeten,
Wunderlich ein toller Reihn.

Lichterloh die Büsche wehen
Und ein Schwarm von Mücken schwingt
Fern im Acker Sensen mähen
Und ein altes Wasser singt.

Wessen Atem kommt mich kosen?
Schwalben irre Zeichen ziehn.
Leise fließt im Grenzenlosen
Dort das goldne Waldland hin.

Flammen flackern in den Beeten.
Wirr verzuckt der tolle Reihn
An den gelblichen Tapeten.
Jemand schaut zur Tür herein.

Weihrauch duftet süß und Birne
Und es dämmern Glas und Truh.
Langsam beugt die heiße Stirne
Sich den weißen Sternen zu.

Abendmuse


Ans Blumenfenster wieder kehrt des Kirchturms Schatten
Und Goldnes. Die heiße Stirn verglüht in Ruh und Schweigen.
Ein Brunnen fällt im Dunkel von Kastanienzweigen –
Da fühlst du: es ist gut! in schmerzlichem Ermatten.

Der Markt ist leer von Sommerfrüchten und Gewinden.
Einträchtig stimmt der Tore schwärzliches Gepränge.
In einem Garten tönen sanften Spieles Klänge,
Wo Freunde nach dem Mahle sich zusammenfinden.

Des weißen Magiers Märchen lauscht die Seele gerne.
Rund saust das Korn, das Mäher nachmittags geschnitten.
Geduldig schweigt das harte Leben in den Hütten;
Der Kühe linden Schlaf bescheint die Stallaterne.

Von Lüften trunken sinken balde ein die Lider
Und öffnen leise sich zu fremden Sternenzeichen.
Endymion taucht aus dem Dunkel alter Eichen
Und beugt sich über trauervolle Wasser nieder.

Le soir d'orage


Ô les heures rouges du soir!
Les
feuilles de vigne se balancent scintillantes dans la fenêtre ouverte, tordues dans le bleu, les
fantômes effrayants nichent à l'intérieur.

La poussière danse dans la puanteur des gouttières.
Le vent se heurte aux vitres.
Un train de chevaux sauvages
conduit des nuages ​​de foudre.

Le miroir de l'étang éclate bruyamment.
Des mouettes crient au cadre de la fenêtre.
Le cavalier de feu jaillit de la colline
et s'enflamme dans le sapin.

Les malades hurlent à l'hôpital.
Le plumage de la nuit tourbillonne de bleuâtre.
Tout à coup, scintillante, la
pluie se précipite sur les toits.

Au garçon Elis


Elis, quand le merle appelle dans la forêt noire,
c'est ta chute.
Vos lèvres boivent la fraîcheur de la source de roche bleue.

Qu'il en soit ainsi lorsque votre front saigne doucement.
Légendes anciennes

Et interprétation sombre du vol des oiseaux.

Mais vous marchez à pas doux dans la nuit,
qui est pleine de raisins violets
Et vous bougez vos bras plus magnifiquement dans le bleu.

Un buisson d'épines sonne là
où sont vos yeux éclairés par la lune.
Oh, depuis combien de temps tu es mort, Elis.

Votre corps est une jacinthe
dans laquelle un moine plonge ses doigts cireux.
Une grotte noire est notre silence

Parfois, un animal doux en sort
et abaisse lentement ses paupières lourdes.
La rosée noire coule sur vos tempes

Le dernier or des étoiles pourries.

Bénédiction pour les femmes

Entrez parmi vos femmes et vous souriez souvent anxieusement:
il y a des jours tellement anxieux à venir.
Les coquelicots sur la clôture deviennent blancs.

Comme votre corps si joliment gonflé
le vin mûrit d'or sur la colline.
Le miroir de l'étang brille au loin,
Et la faux claque dans le champ.

La rosée roule dans les buissons,
les feuilles coulent en rouge.
Pour saluer sa chère épouse,
une lande aux coutures brunes et rugueuses.

Et les eaux scintillent d'un bleu verdâtre. Dans les eaux, cependant, se reflètent les nuages ​​qui se déplacent au-dessus du château; et leurs ombres dans l'eau brillent comme elles, radieuses et pures: les nénuphars lui ondulent comme de petites mains mortes, et se balancent tristement rêveusement au gré des doux tons du vent.

Le pauvre comte regarde tout ce qui l'entoure, mourant, comme un petit enfant fou, sur qui se tient la mort et qui n'a plus la force de vivre, qui disparaît comme une ombre matinale.

Il n'écoute que la triste petite mélodie de son âme: le passé!

Quand le soir tombe, il allume sa vieille lampe de suie et lit dans de puissants livres jaunis de la grandeur et de la gloire passées.

Il lit avec un cœur fiévreux et retentissant jusqu'à ce que le présent, auquel il n'appartienne pas, disparaisse. Et les ombres du passé s'élèvent - gigantesques. Et il vit la vie, la vie merveilleusement belle de ses pères.

Les nuits où la tempête se poursuit autour de la tour, les murs rugissent jusqu'à leurs fondations et les oiseaux hurlent terriblement devant sa fenêtre, le comte est submergé par une tristesse sans nom.

Dôme pèse sur son âme fatiguée et vieille de plusieurs siècles. Et il presse son visage contre la fenêtre et regarde la nuit. Et puis tout semble gigantesque, onirique, fantomatique! Et terrible. À travers le château, il entendit la tempête faire rage, comme s'il voulait balayer tous les morts et les jeter en l'air.

Mais quand l'illusion confuse de la nuit sombre comme une ombre conjurée, tout pénètre à nouveau dans le silence de l'abandon.

4

Des lis pâles se dressent au bord de l'étang au milieu d'une herbe aux couleurs vives. Et leurs ombres dans l'eau sont plus pâles qu'elles ne le sont.

Et quand certains meurent, d'autres viennent d'en bas. Et elles sont comme de petites mains mortes.

De gros poissons nagent curieusement autour des fleurs pâles avec un regard fixe et des yeux vitreux, puis replongent dans les profondeurs - en silence!

Et tout imprègne le silence de l'abandon.

Et là-haut, dans une tour fissurée, se trouve le comte. Jour après jour.

Il s'occupe des nuages ​​qui dérivent au-dessus des cimes des arbres, brillants et purs. Il aime voir le soleil briller dans les nuages ​​le soir quand il se couche. Il écoute les bruits dans les hauteurs: le cri d'un oiseau qui passe devant la tour ou le rugissement retentissant du vent lorsqu'il tourne la serrure.

Il voit le parc endormi, terne et lourd, et voit les cygnes tirer à travers les eaux scintillantes - qui nagent autour du château. Journée!

3
Et la nuit éternelle se repose sous l'immense dais de feuilles. Et un silence profond! Et l'air est imbibé de fumées d'extermination!

Mais parfois, le parc se réveille de rêves lourds. Puis il émane un souvenir de nuits étoilées fraîches, de lieux secrets profondément cachés, depuis qu'il a entendu des baisers et des câlins fébriles, des nuits d'été, pleines de splendeur et de gloire éclatantes, depuis que la lune évoquait des images confuses sur fond noir, de gens qui étaient gracieusement galants. plein de mouvements rythmiques errait sous son dais de feuilles, se chuchotant des mots doux et fous, avec de beaux sourires prometteurs.

Et puis le parc retombe dans son sommeil de mort.

Les ombres des hêtres cuivrés et des sapins se balancent sur l'eau et un murmure sourd et triste vient des profondeurs de l'étang.

Les cygnes se déplacent à travers les eaux brillantes, lentement, immobiles, dressant rigidement leur cou élancé. Vous vous y installez! Autour du château mort! Jour après jour!

2

Parfois, un souffle sourd de fièvre flotte dans les couloirs étroits et poussiéreux du château, si bien que les chauves-souris voltigent en alerte. Sinon, rien ne perturbe le calme profond.

Mais les appartements sont couverts de poussière noire! Grand et nu et givré et plein d'objets morts. De temps en temps, une petite, minuscule lueur traverse la fenêtre aveugle, que l'obscurité absorbe à nouveau. Ici, le passé est mort.

Ici, un jour, il a été figé dans une seule rose déformée. Le temps passe imprudemment à cause de son immatérialité.

Et tout imprègne le silence de l'abandon.

Personne ne peut plus entrer dans le parc. Les branches des arbres s'entrelacent mille fois, tout le parc n'est qu'un gigantesque être vivant.

Abandon

1

Rien ne brise plus le silence de l'abandon. Les nuages ​​se déplacent sur les cimes sombres et anciennes des arbres et se reflètent dans les eaux bleu verdâtre de l'étang, qui semblent profondes. Et immobile, comme plongée dans une dévotion douloureuse, la surface se repose - jour après jour.

Au milieu de l'étang silencieux, le château s'élève jusqu'aux nuages ​​avec des tours et des toits pointus et en lambeaux. Les mauvaises herbes poussent sur les murs noirs cassés et la lumière du soleil rebondit sur les fenêtres rondes et aveugles. Dans les cours sombres et sombres, les pigeons volent à la recherche d'une cachette dans les fissures des murs.

Ils semblent toujours avoir peur de quelque chose, car ils volent timidement et à la hâte aux fenêtres. Dans la cour, la fontaine éclabousse doucement et délicatement. De temps en temps, les pigeons assoiffés boivent dans le bol de la fontaine en bronze.

Chuchoté dans l'après-midi

Soleil d'automne, mince et timide
Et les fruits tombent des arbres,
Le silence bleu remplit la paix
Du ciel d'un après-midi tardif.

La mort sonnait forgée en métal,
et une bête blanche heurte la boue.
Chœur grossier de filles brunes
Meurt dans le bavardage des feuilles.

Le front de Dieu rêve de teintes,
sent les ailes douces de la folie.
Autour de la colline, utilisez des anneaux
pourriture noire et vues ombragées.

Repos et vin dans la lueur du coucher du soleil, Les
guitares tristes bruissent dans la nuit,
Et à la douce lampe à l'intérieur
Vous vous allumez comme dans un rêve.