Georg Trakl

BALLADE La nuit pleure derrière une porte !
  
  
  
  
Un cœur se lamente : tu ne la trouveras pas,
Son pays est bien loin d’ici,
Et étrange est son visage !
La nuit pleure derrière une porte !

Dans la salle de marbre brûlent les lumières,
Ô sourdes, ô sourdes! Quelqu’un meurt ici !
Quelque part un murmure : ô ne viens-tu pas ?
La nuit pleure derrière une porte !

Un sanglot encore : ô s’il pouvait voir la lumière !
Alors partout l’obscurité se fit —
Un sanglot : frère, ô ne pries-tu pas ?
La nuit pleure derrière une porte.


/ Traduction de l’allemand par Marc Petit et Jean-Claude Schneider

DE PROFONDIS

Il y a un chaume sur quoi une pluie noire tombe.
Il y a un arbre brun qui se dresse là, solitaire.
Il y a le sifflement du vent qui tourbillonne
Autour des chaumières désertes.
Comme ce soir est triste.

A l'orée du hameau, la tendre orpheline glane encore quelques maigres épis.
Ses yeux, ronds et dorés, pâturent au crépuscule
Et son sein attend l'époux céleste.

A leur retour
Les pâtres ont trouvé le tendre corps
Pourri dans un buisson de ronces.

Je suis une ombre loin des ténébreux villages.
Le silence de Dieu,
Je l'ai bu à la fontaine du bosquet.

Sur mon front suinte un métal froid
Des araignées cherchent mon coeur.
Il y a une lumière qui s'éteint dans ma bouche.

Je me suis retrouvé la nuit sur une lande
Figé par les ordures et la poussière d'astres.
Dans la coudraie
Tintèrent de nouveau des anges de cristal.

L'AUTOMNE DU SOLITAIRE


L’automne sombre s’installe plein de fruits et d’abon-
 dance,
Éclat jauni des beaux jours d’été.
Un bleu pur sort d’une enveloppe flétrie ;
Le vol des oiseaux résonne de vieilles légendes.
Le vin est pressé, la douce quiétude
Emplie par la réponse ténue à des sombres questions.

Et, ici et là, une croix sur la colline désolée ;
Un troupeau se perd dans la forêt rousse.
Le nuage émigre au-dessus du miroir de l’étang ;
Le geste posé du paysan se repose.
Très doucement l’aile bleue du soir touche
Un toit de paille sèche, la terre noire.

Bientôt des étoiles nichent dans les sourcils
 de l’homme las ;
Dans les chambres glacées s’installe un décret silen-
 cieux
Et des anges sortent sans bruit des yeux bleus
Des amants, dont la souffrance se fait plus douce.
Le roseau murmure ; assaut d’une peur osseuse
Quand la rosée goutte, noire, des saules dépouillés.

p.143-144

BALLADE À voix haute chantait, chantait la mer.
  
  
  
  
Un bouffon écrivit trois signes dans le sable,
Une fille pâle se tenait devant lui.
À voix haute chantait, chantait la mer.
Elle tenait une coupe dans sa main,
Qui brillait jusqu’au bord,
Comme le sang rouge et lourde.
Aucun mot ne fut dit — le soleil disparut,
Alors le bouffon lui prit des mains
La coupe et la vida.
Alors s’évanouit la lumière dans sa main,
Le vent effaça trois signes dans le sable —
À voix haute chantait, chantait la mer.


/ Traduction de l’allemand par Marc Petit et Jean-Claude Schneider

Musique dans le Mirabell


Une fontaine chante. Les nuages ​​sont
dans le bleu clair, les blancs, les délicats.
Le soir, des gens tranquilles, marchent lentement
dans l'ancien jardin.

Le marbre ancestral est gris.
Une migration d'oiseaux se promène au loin.
Un faune aux yeux morts cherche des
ombres qui glissent dans l'obscurité.

Les feuilles deviennent rouges du vieil arbre
et tournent à travers la fenêtre ouverte.
Une lueur de feu brille dans la pièce
et peint de sombres fantômes de peur.

Un étranger blanc entre dans la maison.
Un chien tombe dans des couloirs délabrés.
La bonne éteint une lampe,
l'oreille entend des sonates la nuit.

Dans le feuillage rouge plein de guitares


Dans le feuillage rouge plein de guitares
Les cheveux jaunes de la fille soufflent
Sur la clôture où il y a des tournesols.
Une charrette dorée traverse les nuages.

Dans l'ombre brune de la paix,
les vieux se taisent ;
Les orphelins chantent gentiment aux vêpres.
Les mouches bourdonnent de fumées jaunes.

Les femmes se lavent toujours au ruisseau.
Les draps suspendus roulent.
Le petit que j'ai aimé depuis longtemps
revient à travers le crépuscule.

Du ciel doux, les moineaux tombent
dans des trous verts pleins de pourriture.
La faim trompe la guérison,
une odeur de pain et d'épices amères.

Je me trouvai la nuit sur une lande,
Tout pailleté de débris d'astres et de poussière d'étoiles.
Dans la coudraie.
Bruissaient de nouveau les Anges de cristal.

Aux heures solitaires de l'esprit, c'est chose belle
De s'en aller sous le soleil, au long
Des murailles d'or de l'été.
Les pas bruissent doucement dans l'ombre,
mais sans rompre
Au marbre gris le sommeil du fils de Pan.

Sur la terrasse, le soir, nous bûmes du vin
brun jusqu'à l'ivresse.
La pêche s'empourpre et brûle au creux des feuilles.
Tendre sonate, rire heureux.

A tes tempes goutte une rosée noire,
Le dernier or des étoiles perdues.

Le Soir

Encore est jaune l’herbe, et l’arbre gris et noir,
Mais dans le soir un Vert se lève, crépuscule.
La rivière descend des monts, froide et limpide,
Et sonne, cachée dans le roc ; ainsi tes jambes
Sonnent quand ivre tu les meus. Marche sauvage
Dans le bleu ; et les cris radieux des oiselets.
Déjà très sombre, plus profondément s’incline
Le front sur de l’eau bleuâtre et du féminin ;
Se couchant de nouveau dans la verte ramée du soir.
Pas et mélancolie sonnent en concert dans du soleil pourpre.

Abandon II

Et là-haut, dans une salle de la tour fissurée, se trouve le comte. Jour après jour.

Il veille sur les nuages ​​qui dérivent sur la cime des arbres, lumineux et purs. Il aime voir le soleil briller dans les nuages ​​le soir quand il se couche. Il écoute les bruits dans les hauteurs : le cri d'un oiseau qui passe devant la tour ou le rugissement retentissant du vent lorsqu'il fait tourner la serrure.

Il voit le parc endormi, terne et lourd, et voit les cygnes tirer à travers les eaux scintillantes - qui nagent autour du château. Jour après jour ! Journée dehors !

Et les eaux scintillent d'un bleu verdâtre. Dans les eaux, cependant, les nuages ​​qui se déplacent sur le château se reflètent ; et leurs ombres dans l'eau brillent radieuses et pures, comme elles.Les nénuphars s'agitent vers lui comme de petites mains de femme morte, et se balancent tristement rêveusement selon les tons doux du vent.

Le pauvre comte regarde tout ce qui l'entoure, mourant, comme un petit enfant fou qui a le destin et qui n'a plus la force de vivre, qui disparaît comme une ombre matinale.

Il n'écoute que la triste petite mélodie de son âme : le passé !

Quand le soir tombe, il allume sa vieille lampe de suie et lit dans de puissants livres jaunis de la grandeur et de la gloire passées.

Il lit avec un cœur fiévreux et retentissant jusqu'à ce que le présent, auquel il n'appartient pas, disparaisse. Et les ombres du passé s'élèvent - énormes. Et il vit la vie, la vie merveilleusement belle de ses pères.

Les nuits où l'orage court autour de la tour, les murs rugissent jusqu'à leurs fondations et les oiseaux hurlent de peur devant sa fenêtre, le comte est envahi par une tristesse sans nom.

Doom pèse sur son âme séculaire et fatiguée. Et il colle son visage à la fenêtre et regarde dans la nuit. Et puis tout semble gigantesque, onirique, fantomatique ! Et terrible. Il entendit la tempête faire rage dans le château, comme s'il voulait balayer tous les morts et les jeter en l'air.

Mais quand l'illusion confuse de la nuit s'enfonce comme une ombre conjurée - tout pénètre à nouveau le silence de l'abandon.

Abandon

Plus rien ne brise le silence de l'abandon. Les nuages ​​se déplacent sur les cimes sombres et anciennes des arbres et se reflètent dans les eaux bleu verdâtre de l'étang, qui semblent profondes. Et immobile, comme plongée dans une dévotion douloureuse, la surface se repose - jour après jour.

Au milieu de l'étang silencieux, le château s'élève jusqu'aux nuages ​​avec des tours et des toits pointus et en lambeaux. Les mauvaises herbes poussent sur les murs noirs et brisés, et la lumière du soleil rebondit sur les fenêtres rondes et aveugles. Dans les cours sombres et lugubres, les pigeons volent et cherchent une cachette dans les fissures des murs.

Ils semblent toujours craindre quelque chose, car ils volent timidement et précipitamment aux fenêtres. Au fond de la cour, la fontaine éclabousse doucement et délicatement. De temps en temps, les pigeons assoiffés boivent dans un bol de fontaine en bronze.

Un sourd souffle de fièvre souffle parfois dans les couloirs étroits et poussiéreux du château, si bien que les chauves-souris s'envolent d'effroi. Sinon rien ne vient troubler le calme profond.

Mais les appartements sont couverts de poussière noire ! Grand et nu et givré et plein d'objets morts. Parfois, une petite lueur minuscule traverse la fenêtre aveugle, que l'obscurité absorbe à nouveau. Ici, le passé est mort.

Ici, un jour, elle a été gelée dans une seule rose déformée. Le temps passe négligemment à cause de son manque d'essence.

Et tout imprègne le silence de l'abandon.

Personne ne peut plus entrer dans le parc. Les branches des arbres sont mille fois entrelacées, tout le parc n'est qu'un gigantesque être vivant.

Et la nuit éternelle se repose sous l'immense canopée des feuilles. Et un silence profond ! Et l'air est trempé de fumées d'extermination !

Mais parfois, le parc se réveille de rêves lourds. Puis il émane un souvenir de nuits étoilées fraîches, de lieux secrets profondément cachés, puisqu'il a surpris des baisers et des câlins fiévreux, des nuits d'été, pleines de splendeur et de gloire rougeoyantes, depuis que la lune évoquait des images confuses sur le fond noir, de personnes qui étaient gracieusement galants pleins de mouvements rythmés erraient sous son dais de feuilles, se chuchotant des mots doux et fous, avec de beaux sourires prometteurs.

Et puis le parc replonge dans son sommeil de mort.

Les ombres des hêtres cuivrés et des sapins se balancent sur l'eau et un murmure sourd et triste vient du fond de l'étang.

Les cygnes se déplacent dans les eaux miroitantes, lentement, immobiles, dressant rigidement leurs cous minces. Vous déménagez là-bas ! Autour du château mort ! Jour après jour!

Des lis pâles se dressent au bord de l'étang au milieu d'une herbe aux couleurs vives. Et leurs ombres dans l'eau sont plus pâles qu'elles ne le sont.

Et quand certains meurent, d'autres viennent d'en bas. Et elles sont comme de petites mains de femme morte.

De gros poissons nagent curieusement autour des fleurs pâles avec des yeux fixes et vitreux, puis replongent dans les profondeurs - en silence !

Et tout imprègne le silence de l'abandon.

Promenade hivernale en la mineur


Des sphères rouges émergent souvent des branches,

sous la neige doucement et noires par une longue chute de neige.

Le prêtre escorte le mort.

Les nuits sont remplies par des célébrations de masques.

Puis des corbeaux ébouriffés planent sur le village;

Dans les livres, les contes de fées sont écrits miraculeusement.

À la fenêtre, les cheveux d'un vieil homme flottent.

Les démons traversent l'âme malade.

Le puits gèle dans la cour. Des escaliers pourris tombent

dans l'obscurité et un vent souffle à

travers de vieux puits qui sont enterrés.

La bouche goûte les épices fortes du gel.

LA ROSÉE DU PRINTEMPS…


La rosée du printemps qui tombe
Des branches sombres, vient la nuit
Avec ses éclats d’étoiles, alors que tu as oublié la lumière

Sous la voûte d’épines tu étais couché et le dard s’enfonça
Profond dans le corps de cristal
Pour que plus ardente l’âme épouse la nuit.

La fiancée d’étoiles s’est parée,
Le myrte pur
Qui s’incline sur le visage adorant du mort.

Plein de frissons qui fleurissent
T’enveloppe enfin le manteau bleu de la souveraine.


//Traduit de l’allemand par Marc Petit et Jean-Claude Schneider.

Présence de la mort.

O le soir qui s'en va vers les obscurs villages de l'enfance.
L'étang sous les saules
Se gonfle des fétides soupirs de la mélancolie.

O la forêt qui légère abaisse ses yeux bruns
Lors qu'un solitaire, de ses osseuses mains
Laisse sombrer la pourpre de ses jours extasiés.

O la présence de la mort. Prions.
Cette nuit se dénouent sur de tièdes coussins
Que l'encens a jaunis les membres frêles des amants.

Poèmes publiés dans la revue Le Brenner 1914-1915

LA TRISTESSE


Quelle violence, bouche sombre,
Au-dedans de toi, forme faite
Des nuées d'automne,
Du calme d'or du soir ;
Un torrent au reflet verdâtre
Dans les cercle d'ombre
Des pins fracassés ;
Un village
Qui meurt pieusement en des images brunes.

Voici que bondissent les chevaux noirs
Sur le pâturage brumeux.
Ô soldats !
De la colline où mourant le soleil roule
Se déverse le sang rieur —
Sous les chênes
Sans voix ! Ô tristesse grondante
De l'armée, un casque étincelant
Est tombé en sonnant d'un front pourpre.

La nuit d'automne vient si fraîche,
Avec les étoiles s'illumine
Au-dessus des débris d'os humains
La moniale silencieuse.

p.200-201

Au soir, le père devint un vieillard; dans d'obscures chambres se pétrifia le visage de la mère, et sur le fils pesait la malédiction d'une race dégénérée. Il se rappelait parfois son enfance remplie de maladies, d'effrois et de ténèbres, ses jeux secrets au jardin des étoiles, ou les rats qu'il nourrissait dans la cour crépusculaire.

BALLADE
  
  
  
  
Un jardin étouffant : la nuit.
Nous taisions l’effroi qui nous saisissait
Cela a éveillé nos cœurs
Qui succombèrent sous le poids du silence.

Pas une étoile n’éclairait cette nuit
Et personne n’était là qui priait pour nous.
Seul un démon a ri dans l’obscurité.
Soyez tous maudits! Et l’acte fut accompli.


/ Traduction de l’allemand par Marc Petit et Jean-Claude Schneider

Près du marais

Voyageur dans le vent noir ; léger murmure du jonc
grêle
Dans le calme du marais. Sur le ciel gris
Un vol d’oiseaux sauvage se suit ;
En travers au-dessus des eaux sombres.
Tumulte. Dans la hutte chue
S’élève la pourriture aux ailes noires ;
Des bouleaux brisés soupirent au vent.
Soir dans le débit déserté. Elle pressent l’étable
La lassitude des troupeaux qui paissent,
La nuit apparaît : des crapauds émergent des eaux
d’argent

De nuit

Le bleuté de mes yeux est éteint dans une telle nuit,
L’or rouge de mon cœur. Ô ! comme elle brûlait
calme la lampe.
Ton manteau bleu enveloppa le mourant ;
Ta bouche rouge scella la ténèbre de l’ami.