Jérôme Attal

Le sourire reste, avec la bouche, la blessure du visage qui se partage le mieux.

Il s'aperçut, dans cette conversation, qu'il ne réagissait pas du tout en adulte.
Un souvenir traversa son esprit. Il était sur le parvis de l'église de Villennes-sur-Seine, lors de la cérémonie en mémoire de son père, et un des voisins s'était approché de lui et lui avait murmuré, sans doute en guise de consolation ou parce qu'on se croît toujours obligé de prononcer une phrase consolatrice dans ces circonstances, de rivaliser avec Sénéque ou je ne sais qui:"C'est quand on perd son papa que l'on devient véritablement adulte."
Sur le coup, il avait trouvé cette phrase totalement déplacée. Il avait ressenti de la colère.La disparition de son père ne le poussait pas brutalement dans le monde des adultes, elle l'excluait simplement de sa présence, le précipitait dans un monde où son père n'était plus là, où désormais il se trouverait dans l'incapacité de lui faire plaisir...

Si vous avez un truc important à dire à votre partenaire, ou à n'importe qui d'ailleurs, faites une jolie musique, ça lui donnera envie de l'écouter encore et encore, et à force les mots lui rentreront dans la tête. ça finira par s'incruster d'une manière ou d'une autre. Et peut-être qu'un jour, bien après la bataille, cette personne se dira: " Merde! C'est ça qu'elle a voulu dire dans sa foutue chanson!" C'est comme cela que je vois les choses. La création, c'est du langage. Et dans ce langage, il y a davantage de douleur que de mystère.

Le mémorial des enfants sages, ça aurait vraiment de la gueule. le jour où il n'y aura plus aucun enfant sage, le monde sera livré à lui-même, à son adolescence primitive? Chacun se promènera avec son désir exacerbé en bandoulière, brandissant une machette à la main, et ce ne sera pas beau à voir.

Oui, vous avez bien lu, le type qui déménage en chemise et veste de costume (avec son caddie jaune) au cas où il croiserait dans le hall de l'immeuble sa jolie voisine pour laquelle il a le béguin, c'est moi.

Quand quelque chose piétine ou va de travers dans la vie d'une femme, elle n'y va pas par quatre chemins : elle se coupe les cheveux.

Je n'ose pas faire appeler François pour lui dire ce que je pense de cette obsession politique de vouloir marquer son époque, son temps et sa présidence. Il a beau insister on dira toujours en l'évoquant "la pyramide du Louvres" et non : "c'est la pyramide de François Mitterand qui est au Louvres" Tandis que moi, que je fasse un portrait de Mao ou de Marilyn, les gens diront " C'est un Warhol !" voilà pourquoi les politiques seront toujours à la masse par rapport aux artistes.

Il y a chez le chat un sentiment d'extase quí laisse aussi pantois que la beauté pure. Une distance frustrante qui jamais ne vous fait perdre en fascination. Vous recherchez ses caresses et un peu (beaucoup) de sa reconnaissance. Il interrompra les manifestations de sa tendresse toujours trop tôt à votre goût, ne sera jamais aussi reconnaissant que vous le souhaiteriez. Il accepte la proximité pour obtenir de la nourriture et de la sécurité, pour étendre son territoire et son règne. Il habite ce paradoxe de se suffire à lui-même tout en craignant la solitude. Le chat évolue sous vos yeux comme un être dont vous désirez être aimé mais qui demeure inaccessible. En cela, il vous plonge dans une éternelle adolescence. Il crée avec et entre vous une distance habitable qui est la même que face à un amour de lycée, un crash insatisfait, un premier flirt non rassasié de sa ration d'absolu. Le chat vous friendzone poliment. Et encore, cette friendzone doit être prise pour un privilège qu'il vous accordé. Pour les mamours, ce sera quand il veut et quand il y consent, pas autrement !
Toute présence d'un chat rappelle qu'en amour, le consentement est roi.

C'est un baiser affamé de douceur. Un baiser qui dure ce qu'il dure, une poignée de secondes pailletées jetée de la main du hasard ou de la providence, mais ce baiser a été si beau, empli d'abandon et de fougue, qu'Antonin en ressort un peu triste. (p120)

A y réfléchir, il y a deux sortes de personnes. Les personnes réellement sympathiques, et les personnes qui sont sympathiques tant qu'elles trouvent en vous un intéret pour leur propre avancement, Au fur et à mesure de l'existence, on comprend que les noms de la première colonne ont tendance à faire le voyage dans la seconde.

Retenir un prénom était pour moi une forme d'élégance, l'entendre prononcer une source de volupté, car dans le cadeau de dévoiler son prénom, le son de la voix venait avec.
Je ne connais rien de plus intime que le son de la voix.Ou alors à égalité avec l'écriture et la nudité.

J'avais bien aimé trimballer l'objet dans Paris d'un point à un autre, m'asseoir avec lui au cœur de la nuit dans une des corbeilles du Pont-Neuf. Il avait été une mascotte à mon désarroi, une forme concrète de mon attachement à Laura, un talisman que j'avais trempé dans mon chagrin de la même manière que Claude Lalanne plongeait les feuilles de légumes dans des bains de métal. Laura me faisait perdre la tête. La tête était perdue. Je n'avais plus toute ma tête. L'amour me faisait perdre la tête. J'avais la tête ailleurs. La tête dans le sac.

-Vous êtes l'homme sage. Il ne faut jamais frapper avec le point, dit madame Itaké.
-Pourquoi ?demanda Frédéric.
-Parce que la neige ne tombe pas dans un poing fermé.

À vrai dire, je me souviens toujours des filles qui ont compté pour moi au moment où j'ai désiré les embrasser. C'est le meilleur moment n'est-ce pas ? Celui qui est chargé d'éternité.

l fixe avec dégoût l’idiote teinture brune appliquée à ses beaux cheveux blonds. Le caprice, qui en toute chose permet à une jolie fille de choisir une direction opposée à sa nature sur un simple coup de tête, blesse éperdument son cœur.

Aucun chagrin n'est comparable à un autre. Voilà pourquoi on ne peut pas totalement comprendre le chagrin d'un ami, on peut juste s'en approcher.

La littérature est ma branche d'arbre et je suis son hibou, ce joyeux poilu qui la nuit s'agrippe à elle en dégustant le noir. Depuis toujours, la littérature me déguise, me protège, comme un petit parapluie. Et elle permet tout.

Ethan suivit Sébastien en direction du garage. A deux, ils ôterent la bâche qui recouvrait la voiture comme une meringue flottante sur une tarte au citron.
Jaune. Spitfire décapotable. Modèle 1975.

…« Je profitai de cette lueur de connivence pour la sonder :
« Ce que vous cherchiez, c’est un secret de famille ? La présence d’un ancêtre dans ce registre des sonneurs ? Une grand-mère qui, sur son lit de mort, vous aura révélé quelque chose ? »
Je m’étais exprimé sans dissimulation. Elle fronça les sourcils.
« Ma grand-mère n’a pas eu de lit de mort. Elle a rendu son dernier soupir dans son fauteuil de lecture. Au calme. Le chat sur les genoux. »

C'était comme pour le thé. Il y avait quelque chose qui relevait de l'infusion. On ne prémédite pas de tomber dingue d'une personne. On n'a pas envie de se rendre malade. Au début, une image, une parole prononcée, un regard, nous reviennent par éclats. Et puis soudain, on s'aperçoit qu'on ne pense plus qu'à elle, qu'un sentiment qui nous dépasse a infusé de manière aussi sombre et inévitable que le fond d'une théière attaquée par le tanin et qui en révèle dorénavant la singulière beauté.