Éric Giacometti

Au fait comment s’appelle notre chef de commando ?
- Un jeune officier des renseignements de la Navy. Un certain Fleming. Ian Fleming.

Ce n’était pas la première fois que le Légat parlait en public. On savait qu’il avait la voix grave, profonde et convaincante. Ainsi quand il commença par un Notre Père, toute la foule aussitôt conquise entonna avec lui la prière la plus sacrée de la chrétienté. C’était sans doute un de ses grands pouvoirs que de savoir partager son charisme. C𠆞st du moins ce que pensait le dominicain en écoutant son maître parler. Il regardait les visages, d�ord hésitants, qui peu à peu prenaient une teinte de bonheur. On ne pouvait s’y tromper, les yeux brillaient d’un éclat plus intense, les lèvres s’ouvraient comme pour aspirer la parole qui tombait de l𠆞strade. Un instant, le dominicain se demanda s’il n𠆚vait pas affaire à un véritable saint. Un de ces élus que Dieu choisit pour conduire les hommes. En tout cas, le Légat était en train de conquérir la place. À ces femmes et ces hommes venus l𠆞ntendre, il offrait un bouc émissaire à leurs malheurs. Si l’Église ne parvenait pas à établir un royaume de justice, la Jérusalem céleste, en ce monde, c’était que les forces du Mal l𠆞n empêchaient : les hérétiques.

Deuxième partie
Chapitre 48. Les hérétiques

Les livres ne sont pas en odeur de sainteté.Trop d'hérétiques transmettent leur doctrine sur parchemin, trop de sorciers y consignent leurs rites maudits. D'ailleurs vous verrez, bientôt, ce sont les livres que l'on brûlera avec leurs auteurs.
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Ce n'était pas la première fois que Fouad entendait semblable complainte. Quand ils se savaient condamnés, les chrétiens réagissaient tous de la même manière, soit ils hurlaient en pleurant après leur mère, soit ils réclamaient un confesseur. Étrange peuple, vraiment, qui, depuis deux siècles, ensanglantait tout l'Orient et qui, à l'ultime moment, venait demander pardon pour ses fautes. Al-Sakka secoua la tête. Décidément, il ne comprendrait jamais ces croisés.

Un ennemi n'est vraiment mort que quand on lui ôte plus que la vie.

Antoine, si tu ne crois pas au merveilleux, comment expliques-tu ce qui t'es arrivé? Un enfant, lui, ne serait pas étonné. Alors toi qui navigues dans le monde de l'étrange depuis des années? L'ésotérisme n'est-il pas une fenêtre grande ouverte sur un ciel étoilé de constellations merveilleuses?

Tristan observa le visage du garçon. Les cheveux quasiment orange, la peau pailletée de taches de rousseur. Il avait dû être persécuté d'office dans toutes les cours de récréation. En comparaison, partir au front avait dû être une bénédiction.

Tristan avait pris ses quartiers dans la bibliothèque. Enfant, il s'était souvent demandé ce que faisaient les livres en l'absence des hommes. Restaient-ils sagement rangés dans leurs rayonnages ou bien jaillissaient-ils de leurs étagères pour entamer une sarbacane déchaînées. Avant de s'endormir, il s'imaginait les livres assis côte à côte, se lisant les uns aux autres.

Je suis solennellement de faire véritable allégeance au Suprême Conseil des Etats-Unis d'Amérique, ses territoires et dépendances (....) et si je violais ce serment, que ce vin que je bois maintenant se transforme en poisson comme celui qu'a bu Socrate.
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Au mot "franc-maçon", Hitler ne réagit pas. Il avait suffisamment de culture politique désormais pour savoir que les frères, c'était comme la salade, on en trouvait à toutes les sauces.

Soudain, une sirène stridente retentit dans le port. Le sang de Malorley accéléra dans ses veines, les muscles de ses jambes s'actionnèrent mécaniquement. Depuis le début de la guerre, comme pour une majorité d'Anglais, le reflexe devenait instinctif. Il courut le long du quai jusqu'à perdre haleine. Il ne lui restait que quelques minutes de survie devant lui. Ce n'était pas la sirène d'un navire, c'était celle de la défense antiaérienne. Un cri qui annonçait le retour de l'aigle allemand. Et son vol cruel était promesse de sang, de feu et de mort.

La peur. Il lui avait fallu venir en Crète pour connaître cette sensation innommable. Peur de la mort, de la nuit, de l’inconnu… Il ne savait même plus de quoi il avait le plus peur. Lui qui n’avait jamais manié que la pelle et la brosse sur les chantiers de fouilles, il ne jurait maintenant que par l’arme qu’il tenait entre ses mains. Et puis il avait soif. Tout le temps. Malgré le plein automne, la chaleur était insoutenable en Crète. Surtout la nuit. Et encore, il avait de la chance, il résidait dans un abri en dur, une des maisons réquisitionnées de l’île, mais, pour les soldats qui vivaient sous la tente, le sommeil n’était le plus souvent qu’un lointain souvenir. Et le travail s’en ressentait.

On rejoint parfois des potes qui squattent la rue comme nous. Parce que la rue, c'est comme une ville dans la ville. Il y a un peuple de la rue. Un peuple d'oubliés, les exilés de la vie.

Cinq jours qu’on l’avait oublié dans cette chambre. De quoi connaître par cœur le papier peint, les reflets ondulants du soleil sur les stucs du plafond et la ligne bleue de la mer à l’horizon. À la vérité, Tristan savait très bien qu’on ne l’avait pas oublié. Non, on le laissait mariner ente doute et espoir jusqu’à ce qu’il soit à point pour un premier interrogatoire. Les nazis ne semblaient perdre du temps que pour en gagner. Pour ne pas laisser son esprit battre la campagne à chaque moment d’angoisse, Tristan s’allongeait sur le lit et se rappelait les musées qu’il avait visités. Il lui avait fallu deux jours pour parcourir, en mémoire, les principales galeries du Louvre, une journée pour le Prado de Madrid – il faut dire qu’il avait visité à grandes enjambées en pleine guerre civile – et depuis hier, il se consacrait aux Offices de Florence.
Il en était à contempler un détail – le noir éclatant d’une cuirasse – de La Bataille de San Romano de Paolo Uccello quand la porte s’ouvrit sur le claquement de talon d’un garde. En un instant, Tristan se retrouva dans le couloir avant de descendre le grand escalier qui menait aux salons.

L'univers entier est une énigme, mais Dieu nous a laissé des signes pour le décrypter.

De notre ordre, vous ne voyez que l'écorce qui est au-dehors

Bonjour, je suis le jardinier. Quelle est votre fleur préférée ?

Un cigare, ça prend du temps. Comme un bon cognac, il faut d’abord en humer le parfum, caresser du regard sa robe fauve…

On a toujours le choix. Surtout celui de faire le bon.

Quelle est cette couleur qui baigne notre cerveau, fruit de millions d'années d'évolution? Il fut un temps où nous avions un arc-en-ciel en tête : nous avions foi en l'avenir, dans le progrès. Nous rêvions d'utopie, d'un monde plus juste, plus beau. Eh bien, en ce troisième millénaire, cette couleur a viré au gris. Un gris sans âme, sans rêve, sans espoir. Et ce gris se densifie jusqu'à devenir noir. Un noir de peur, de méfiance, d'intolérance propagées par les journaux, la télévision, la radio et les réseaux sociaux. Les politiques ne nous apportent aucune espérance. L'insécurité, le chômage et le terrorisme ont tout gangrené. Nos cerveaux ont pris la couleur de la nuit.