La Chambre de veille

On a ici l'impression d'être de plain-pied…


Extrait 2

Pour l'instant ce bleu m'arrête comme une cataracte,
un hymen sur le mystère de la nuit. Tandis que la mer
se perd dans l'ardoise et  que la terre ternit son vert,
tandis que les peines se résolvent en esprit de douleur,
les rochers se fondent en murs le long desquels roulent
des rues de goélands. J'attends l'obscur. Le soleil s'étiole
de tons orangés,  la musique du vent passe en majeur
quand la vue régresse. L'immobilité est une symphonie
qui ne se relâchera pas jusqu'au retour du jour. On sait
que nul événement ne viendra lacérer la trame. On est
dans l'éternité.

Écrire sous la lumière…


Écrire sous la lumière : celle de la chambre de veille qui pleure sur le balcon où je suis ; celle de la pleine lune qui pousse au ciel le cri de l’étain ; celle du phare du Créac’h qui mouline l’espace d’horreurs silencieuses ; celle du rayon vert de la corne de brume à l’œil immobile d’insolence ; celle des autres phares : clignotements de Kéréon et de Nividic, tandis que je me tiens sur le bord ouest, rougeoiement de la Jument qui dit sa nuit d’enfer calme. Un porte-conteneurs parcourt l’horizon en balance Roberval de lueurs fixes. Le vent d’est se lève en allusions de plus en plus audibles et je sais que se prépare le départ du trophée Jules Verne : coup d’envoi que je manquerai sans doute, appelé ailleurs. Ainsi la vie est-elle cette succession de rendez-vous ratés qu’on appelle des choix. Unidimensionnelle, elle nous piège amoureusement en un lieu, en un temps et interdit les folies qui nous arracheraient d’un corps en lambeaux.

On a ici l'impression d'être de plain-pied…


Extrait 1

On a ici l'impression d'être de plain-pied avec le ciel,
juste dans l'abat-jour des traits d'ombre et des rayons
qui, le soir, filtrent sous les nuages. Au-dessus, dans la
dernière chaleur du bleu, un encerclement de pâleurs
vénitiennes prend, attire, fait percer jusqu'au-delà. Un
regard, ce n'est pas grand-chose, mais c'est un voyage
qui fait aller la conscience jusqu'aux étoiles.
…

Au retour de leurs navigations, beaucoup d'hommes vivaient un Ouessant intérieur. Ou plutôt ils habitaient une lisière d'île, le regard orienté vers des rives antérieures. Loin d'être ancrés sur la terre, ils vivaient leurs retraites dans le pays des rêves. Ce qu'ils avaient vu sur les océans, ils ne pouvaient guère le partager. Leur amoureuse étant la mer, ils n'avaient pas de territoire.

Les mots sont alors ce qui révèle tout en continuant de trahir. Commet se rapprocher de la vision épurée du crave qui nourrit son plumage luisant de larves et de vers de terre ?