Oeuvres complètes, tome 14.2 : Suppôts et suppliciations

Je ne crois plus aux mots des poèmes (1947)

Je ne crois plus aux mots des poèmes,
car ils ne soulèvent rien
et ne font rien.

Autrefois il y avait des poèmes qui envoyaient un guerrier se faire trouer la gueule,
mais la gueule trouée
le guerrier était mort,
et que lui restait-il de sa gloire à lui ?
Je veux dire de son transport ?
Rien.

Il était mort,
cela servait à éduquer dans les classes les cons et les fils de cons qui viendraient après lui et sont allés à de nouvelles guerres
atomiquement réglementées,

je crois qu’il y a un état où le guerrier
la gueule trouée
et mort, reste là
il continue à se battre
et à avancer,
il n’est pas mort,
il avance pour l’éternité.

Mais qui en voudrait
sauf moi ?

Et moi, qu’il vienne celui qui me trouera la gueule
je l’attends.

***

"Mon esprit ne me parle pas. / Je n'ai pas de mental réfléchissant./Je ne suis pas en
grand concile avec les consciences, je suis seul. / Je n'ai pas de moi. / Je suis un être corps. /
Je ne regarde pas mes pensées au plafond./Je n'interroge pas ma conscience"

Moi, Artaud

Moi, Artaud,
travaillé,
à me débarrasser du mal,

mais pourquoi pas savoir quand ça finira.

Je ne veux pas savoir ce que je ferai demain,
je ne veux pas le savoir,
mais je veux savoir que le mal finira immédiatement.
Non, il ne finira jamais non plus.
Alors,
je suis le maître des éléments
et celui des événements.
Je ne veux plus être touché,
envahi
comme je le suis par d’autres,
je ne veux plus être endormi par d’autres,
le sommeil est une illusion où l’on continue à vivre.

Je ne veux plus de ces angoisses de mort.

Je ne veux plus dormir.

Je ne veux pas mourir.

Je ne veux plus rêver.

***

"Qui a lié le sens, lié la pensée, et qui a lié le sens la pensée, les a liés en fonction
d'une idéation préventive qui avait ses tables formelles écrites, ses tables de significations
perceptives inscrites sur les parois d'un inverse cerveau. [...] et bientôt tous les mots seront
lus, toutes les lettres complètement épuisées. // Et chaque livre écrit sera lu, et il ne pourra
plus rien dire à des cerveaux complètement décomposés, après avoir été arbitrairement
imposés et réimposés" (XIV**, 30).

A ANDRE BRETON
Paris, le 2 juin 1946.

Pourtant le monde n'a jamais vécu autrement qu'en communisant dans les interférences de son corps thyroïde ou de son sexe les efforts de quelques génies qu'il a toujours assassiné depuis. Gérard de Nerval, Edgar Poe, Baudelaire, Lautréamont, Nietzsche, Arthur Rimbaud ne sont pas morts de rage, de maladie, de désespoir ou de misère, ils sont morts parce qu'on a voulu les tuer.

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