Bon dieu, je pense que c'est moi qui mérite un prix. Pour avoir lu la totalité de cette me.. pardon, de cette chose. Nous savons bien, c'est entendu, que les prix de l'Académie ne distinguent que des navets. Mais j'étais curieux de découvrir le manuscrit auquel Fumaroli, paraît-il, tresse des couronnes et que Spielberg, paraît-il (je n'en crois pas un mot!), crevait d'envie d'adapter à Hollywood. Maintenant, je m'interroge: quelle est la part de farce dans cette promotion tapageuse? J'aimerais pouvoir le dire autrement, mais ça ne vaut rien et c'est chiant comme la mort. En résumé, un petit Helvète qui n'a pas encore mué joue les simili-Américains pour produire une caricature insipide et néanmoins lourdingue de ce qu'on fait de plus mauvais outre-Atlantique... et ça marche. Auprès de qui, grands dieux? Faut-il que le goût et l'intelligence aient chuté. Qu'un type arrive à (presque) me faire regretter les crétineries pseudo-intellos et mal écrites de
Fred Vargas, chapeau. Ah, attendez... c'était peut-être pour ça, le prix? Parce qu'il y a effectivement record, là. En fait d'auteurs, ce hamburger à la crème de gruyère m'oblige à exiger le retour des vrais, comme
Raymond Chandler et
Dashiell Hammett: par galvanisation de cadavre, clonage moléculaire, le procédé qu'on voudra, mais vite! Savants fous, à vos labos!