Poèmes 1961-1964 : Airs

Tout à la fin de la nuit
quand ce souffle s'est élevé
une bougie d'abord
a défailli

Avant les premiers oiseaux
qui peut encore veiller ?
Le vent le sait, qui traverse les fleuves

Cette flamme, ou larme inversée :
une obole pour le passeur

AU DERNIER QUART DE LA NUIT
extrait 4
  
  
  
  
Dans l’enceinte du bois d’hiver
sans entrer tu peux t’emparer
de l’unique lumière due :
elle n’est pas ardent bûcher
ni lampe aux branches suspendue

Elle est le jour sur l’écorce
l’amour qui se dissémine
peut-être la clarté divine
à qui la hache donne force

LE SECRET

Fragile est le trésor des oiseaux.
Toutefois, puisse-t-il scintiller toujours dans la lumière !

Telle humide forêt peut-être en a la garde,

il m'a semblé qu'un vent de mer nous y guidait,

nous le voyions de dos devant nous comme une

ombre...
Cependant, même à qui chemine à mon côté, même à ce chant je ne dirai ce qu'on devine dans l'amoureuse nuit.
Ne faut-il pas plutôt laisser monter aux murs le silencieux lierre de peur qu'un mot de trop ne sépare nos bouches et que le monde merveilleux ne tombe en ruine?

Ce qui change même la mort en ligne blanche au petit jour, l'oiseau le dit à qui l'écoute.

CÉLÉBRER GIACOMETTI

En cette fin d'après-midi d'avril 1964 le vieil aigle despote, le maréchal-ferrant agenouillé, sous le nuage de feu de ses invectives (son travail, c'est-à-dire
lui-même, il ne cessa de le fouetter d'offenses), me découvrit, à même le dallage de son atelier, la figure de
Caroline, son modèle, le visage peint sur toile de
Caroline — après combien de coups de griffes, de blessures, d'hématomes? —, fruit de passion entre tous les objets d'amour, victorieux du faux gigantisme des déchets
additionnés de la mort, et aussi des parcelles lumineuses à peine séparées, de nous autres, ses témoins temporels.
Hors de son alvéole de désir et de cruauté.
Il se réfléchissait, ce beau visage sans antan qui allait tuer le sommeil, dans le miroir de notre regard, provisoire receveur universel pour tous les yeux futurs.

Fin D’hiver
extrait 4
  
  
  
  
   Vérité, non vérité
   se résorbent en fumée

   Monde pas mieux abrité
   que la beauté trop aimée,
   passer en toi, c’est fêter
   de la poussière allumée

   Vérité, non vérité
   brillent, cendre parfumée