La poésie est invincible

Poème (2008)

Petite vague de joie pure
sois la bienvenue
au milieu de l’océan des peines
Grâce à toi je sais
qu’il n’est pas vain d’espérer une trêve
dans le cycle de l’horreur
que dans le cahier de l’amour
il me reste des pages blanches
qu’un ami perdu de vue
me fera le plus inattendu des signes
qu’une autre vie
à la flamme brève mais inouïe
m’attend encore dans cette vie
Petite vague de joie pure
puisses-tu éclairer d’un sourire
le visage esquissé
de chaque destinataire de ces lignes !

***

Un chouia de ceci ou de cela
ça fait du bien

Un chouia de bonheur
quelques minutes suffisent
et tant pis si l'on se répète
une des plus plates banalités :
La vie est belle !

Un chouia d'espoir
quand le pire est passé
et que le sourire est de nouveau permis
Ah ! la petite lueur
la gredine
qui s'est fait tant attendre

Un chouia de santé
quand il arrive à la douleur
d'être magnanimne
et que le corps s'épanouit
déborde de sève
comme un arbre au mitan du printemps

Un chouia d'amitié
son épaule tellement offerte
qu'on ne sent pas le besoin
d'y poser la tête
ses attentions subtiles
au point d'être déconcertantes

Un chouia de poésie
en amour
cela va de soi
gestes et paroles à l'avenant
clin d'œil à peine perceptible
pointe d'humour pas trop acérée
silences lourds de sensualité

Un chouia de bienveillance
car cela fait du bien à autrui
ne pas juger, condamner
avant de comprendre
tendre la main
sans préjuger du mal et du bien

Un plus que chouia d'indignation
qu'il vente, qu'il pleuve
qu'il neige ou fasse soleil
car les injustices sont permanentes
toujours accablantes
toujours inacceptables

Un chouia d'émerveillement
devant les valeurs sûres de la beauté :
visage glorieux de la femme
sans masque
et même avec
regard tutélaire de l'enfant
qui plonge loin en vous
aube en gésine
au chevet du désert
hanté par le souvenir de la mer

Un chouia de ceci ou de cela
au choix
Un numéro gagnant
aprés toutes ces pertes
auxquelles on s'habitue
comme aux mauvaises nouvelles du jour
aussi prévisibles que le brouillard
et les précipitations
sur les îles Britanniques

On a beau dire
L'étau se resserre
autour de tout ce que nous chéérissons
Le moment n'est pas loin
où nous allons devoir choisir
parmi nos rêves
ceux qui auront une petite chance
d'être sauvés
Où il nous faudra jeter
la plupart de nos livres
car ils auront cessé
de nous parler
Où la flamme des grandes idées
qui nous avait brûlés
de l'intérieur
et de l'extérieur
va peu à peu s'étioler
Et nos amours ?
Ah ! non amours
De quelles folies exquises
vont-elles être dépossédées ?
Avec quels mots lumineux
de la langue
auront-elles encore loisir
d'échanger ?
De ce que nous fûmes
voulùmes être
devinmes que restera-t-il ?
De ce que nous avons donné
reçu
fêté
pleuré
que restera-t-il ?
De ce que nous avons combattu
conquis
propagé
transmis
que restera-t-il ?

Il nous restera
ce qui reste de l'arbre
quand il a perdu ses fleurs
ses fruits
ses feuilles
et que dans son dénuement
il se dresse encore
dans le ciel
tel un monument..
vivant !

Aux trois éternelles énigmes :
la vie
la mort
l'amour
sur lesquelles nous nous cassons les dents depuis les origines
voilà que vient s'ajouter une quatrième :
Comment l'un de nous
un jeune homme
à peine sorti de l'adolescence
en arrive-t-il à bondir sur son prochain
et lui trancher la tête
comme ça !

A la mémoire, brûlante, de Samuel Paty

(...)
la poésie bat le rappel
de la vie
de ses raisons
nécessaires et suffisantes
elle désigne nommément
les ennemis de celle-ci
ses vendeurs à l'encan
ses fossoyeurs

la poésie ne louvoie pas
ne négocie pas
ne transige pas
ne tire pas son épingle du jeu
ne lâche rien
(. ..)