"brusque jet de feu, à peine masqué par un cache-flamme: des rafales de vingt-quatre vingt neuf, sèches comme un rire de hyène, arrosent le convoi. Hululement des freins.Le convoi s'est arrêté: à la mitrailleuse, il allume un paquet de maisons. Des morceaux de laiton dentellent les stores, fracassent les vires, concassent briques et plâtres. Les ricochets nous miaulent au visage. Les casques des gendarmes mobiles brillent comme des billes d'agathe noire. A nous. A p... >Voir plus
En 1941, cette immense écrivaine, pensant devenir folle, va se jeter dans une rivière les poches pleine de pierres. Avant de mourir, elle écrit à son mari une lettre où elle dit prendre la meilleure décision qui soit.