Voyage dans la nuit

Voici un livre qui m'a été offert par Masse critique.
L'auteur, Friederike Mayröcker (Vienne, 1924/2021) " est considérée comme la plus grande poétesse autrichienne de sa génération" (Wikipedia), et "a figuré sur la liste des écrivains pressentis pour le Prix Nobel". Anne Kubler a traduit ce livre en français, dure tâche, certainement.
J'avais choisi ce livre en fonction du thème, car rien n'était dit de l'écriture. Selon la présentation que j'en avais lue, je pensais découvrir une conversation entre deux personnages dans un train, l'un (l'une) racontant à l'autre la fin de sa dernière liaison. Or, tout le livre (113 pages) est soliloque, souffrance aigue, introspection terrible d'un état qui a pratiquement rejoint la maladie mentale. L'auteur seule "parle". L'autre n'intervient jamais. Elle dit avoir commencé deux fois une psychanalyse au cours de sa vie, et avoir deux fois laissé tomber. En réalité ce livre ressemble à une troisième tentative.
Et comme Friederike Mayröcker a pour métier d'écrire, son tourment est double : la fin de sa relation avec Lerch d'une part, et les difficultés qui en découlent concernant sa relation avec la littérature, d'autre part : elle ne peut plus écrire, ni lire, Lerch était devenu son inspiration unique : -"parfois j'essayais de le forcer littéralement à me rencontrer, je veux dire je l'y obligeais presque, et j'en tirais un avantage pour moi-même : j'en tirais avantage pour mon travail d'écriture, parce qu'une rencontre avec lui provoquait une conflagration durable et heureuse de ma constitution psychique et corporelle tout entière, je pouvais en quelque sorte compter sur le fait que cet état se produisît, je pouvais être certaine que de tels effets en sortirait un avantage pour mon travail d'écriture."
"- Je tombe à genoux, je tombe cependant à genoux, tombe par terre, éructe des prières d'action de grâce dès que j'ai réussi à taper une phrase à la machine, quelle vie - parfois des angoisses de mort m'envahissent, parfois je suis saisie d'épouvante, parfois je sens ma fin corporelle proche, et si je n'avais pas cette mienne écriture, ce mien travail d'écriture incessant qui me maintient en vie, j'aurais depuis longtemps laissé tomber, j'aurais laissé tomber ou j'aurais sombré dans la folie, j'écris mes livres comme je dois les écrire, m'écrié-je, dévêtue et démantelée : la vérité nue!, mais ce n'était pas une sinécure, il n'y a pas d'échappatoire, forme et contenu se conditionnent l'un l'autre, et caetera."
Elle décrit des rêves où reviennent ses parents, des hallucinations. Elle en appelle plusieurs fois à Goya. Elle ne sait plus qui elle est, où elle en est. Elle navigue entre certitude de sa valeur en tant qu'écrivain et sentiment d'impuissance : "... aussi ai-je toujours été à l'antipode, ma vie durant, à l'antipode d'un vendeur de soi compétent, même ce que je possédais à profusion je n'ai jamais pu l'apporter à l'homme de surcroît le transmettre (...) parce que je me suis toujours sentie hors du monde, m'écriais-je".
C'est dire que ce livre n'est pas vraiment indiqué aux personnes endeuillées ou ployant déjà sous de gros problèmes... En réalité, il ne correspond pas à ce que je recherche en ce moment, je suis trop mal moi-même suite à une perte inimaginable, douloureuse, je l'ai donc vite lu, annoté, rendu à Babelio, non pas parce qu'il s'agirait d'un mauvais livre, bien au contraire, mais justement parce qu'il est bien trop fort, bien trop réussi pour qu'on puisse le classer dans les livres ne laissant pas de trace...

Je n'ai rien compris à ce livre ! Une torture cette lecture ! Les pensées se mêlent et sont brouillons. Par moment, je ne comprenais plus de qui l'auteure parlait. Hormis un GRAND mal être de l'écrivaine qui se transmet au lecteur, j'avoue ne pas avoir ni compris l'histoire, ni compris le but de ce livre.

Je suis désolée de ce commentaire si négatif car c'est un livre choisi à l'occasion de la dernière Masse Critique. Sa présentation est beaucoup plus plaisante que sa lecture et ne représente pas le livre en lui-même.

Attention, l'esprit torturé de l'auteure peut se transmettre selon la disposition dans laquelle se trouve le lecteur. En ce qui me concerne, je suis restée de glace voir limite agacée.

Ce livre peut paraitre difficile à lire car il a très peu de points de ponctuations mais il suffit de se laisser porter par une pensée intérieure propre à la narratrice. Il ne faut pas s'attendre à une histoire simple même s'il n'y a que trois protagonistes. Un homme qui l'accompagne dans le voyage et un autre, qu'elle aime mais qui n'est pas là. Elle mélange elle-même un peu les rapports à ces deux personnes. Comme elle a fait une psychanalyse, elle joue beaucoup sur l'inconscient. C'est écrit dans une sorte de prose poétique, il s'agit d'une introspection. Elle parle de son corps, de ses parents, son enfance, mais aussi des liens avec les autres. Il s'agit donc d'un voyage en soi où l'art et la littérature comptent beaucoup. Pour qui aime la langue, on admirera la traduction même si on n'a pas l'allemand en face, ça coule comme du jus de goyave. On ne doute pas que ce texte soit bien traduit et que la traductrice ANNE KUBLER ne se soit pas fondue dans la langue de Friederike Mayröcker, qui est une égérie en Allemagne et en Autriche. Pour résumé, il faut apprécier l'écriture des textes pour pouvoir lire ce livre.
Lien : https://chronercri.wordpress..

J'ai reçu ce livre dans le cadre de la Masse Critique Babelio et d'entrée j'ai été très surprise de l'écriture. L'autrice utilise très peu de ponctuation au cours de son récit, peut-être en miroir de la tempête ayant lieu dans son esprit. Je n'ai pas malheureusement pas accroché au style. A noter que l'autrice est une figure majeure de la littérature contemporaine donc je n'étais certainement pas le bon public...