Jacqueline MirandeLisa Mercoeur
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Résumé :
Marie ouvrit l'écrin et ferma les yeux de détresse : vert et or, le collier si joliment ciselé scintillait... Le collier d'Isis, l'épouse de Renaud ! Certaines allusions lui martelèrent le coeur : "il a eu de nombreuses copies... peu de femmes ont résisté à ce présent de Renaud..." lui avait-on dit.
Mais Isis n'était plus...
Renaud d'Entralgue joue-t-il la comédie de l'amour à Marie, la jolie fille qu'un accident d'auto a projetée dans sa vie ? Son ent... >Voir plus
Mais Isis n'était plus...
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Un dur métier, en vérité…
Il exigeait une âpre lutte pour se faire connaître et apprécier des organisateurs de colloques internationaux. La traduction immédiate, en redoutant l’erreur qui vous disqualifie, les heures passées à étudier des dossiers, imposaient une grande fatigue nerveuse. Et les voyages étaient trop rapides pour que l’on puisse voir autre chose des pays étrangers que les salons identiques d’hôtels cosmopolites et banals.
Il exigeait une âpre lutte pour se faire connaître et apprécier des organisateurs de colloques internationaux. La traduction immédiate, en redoutant l’erreur qui vous disqualifie, les heures passées à étudier des dossiers, imposaient une grande fatigue nerveuse. Et les voyages étaient trop rapides pour que l’on puisse voir autre chose des pays étrangers que les salons identiques d’hôtels cosmopolites et banals.
Je préfère voir des poules dans la cour d’honneur de la Bastière plutôt que des touristes qui viendraient visiter, caméras en bandoulière, débraillés, familiers, stupidement curieux et imperméables au vrai charme de l’ensemble, à sa vraie beauté.
Le temps n’avait plus de sens, la durée s’abolissait. Plus rien n’avait d’importance que lui, ses baisers, ses caresses. Ce qu’elle n’osait pas encore nommer, son amour parce que ce mot-là, lui ne l’avait pas encore prononcé.
L’amour est une étrange force qui nous mène à sa guise, fait de nous un bateau ivre sur une mer tantôt calme et tantôt furieuse, ballottés du creux des lames à la crête des vagues, parfois disloqués, quelquefois noyés…
On ne naît pas cynique. On le devient. Souvent parce qu’on est trop sensible et que la vie vous a donné trop de coups.
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