Alpes noires

La file de randonneurs s’étirait. Joseph attendit que tout le groupe le rejoigne au bord de la Tanne Froide. Situation classique : tandis que ceux que Joseph appelait « les chiants » tardaient à s’agréger, ne laissant échapper aucune occasion pour musarder – comme contempler un vol de merles quelconques ou photographier n’importe quelle fleur avec explication détaillée du rapport focale/vitesse d’obturation utilisé – ceux qu’il surnommait « les fayots » le harcelaient de questions aimables, avec le seul souci de montrer au groupe ainsi qu’à eux-mêmes combien ils étaient plus proches du guide que du touriste lambda. Joseph connaissait les réponses à leurs questions. Joseph était guide depuis plus de quinze ans ; ici, dans les Bauges.

Dans quelques secondes, il serait mort. Erno n'avait qu'à attendre. Il n'eut pas le courage de regarder en face le canon de l'arme par où jaillirait l'instant fatal. Il ne ferma pas les yeux non plus, ni n'entreprit une vaine prière. Erno posa son regard sur le sol. Aucune idée précise ne vint se fixer dans son esprit, aucun défilé d'images déroulant le fil de son existence comme l'aurait voulu la tradition littéraire... Son subconscient devait travailler dur pour nier l'implacable réalité.

En témoignait sa bibliothèque renfermant une gigantesque collection de romans policiers, polars ou romans noirs, comme ne savaient plus les désigner les éditeurs.