On ne connaît ni son nom, ni son âge. Au fil de son vagabondage, de bar en bar, une identité s'ébauche, se précise.
Il pleut sur Curepipe. Les mots sont le seul abri qui lui reste pour se protéger du déluge. Une nuit confuse au poste de police, de louches trafics à la Réunion, une histoire d'amour à demi rêvée, tous ses souvenirs sont vagues. Et sa victoire au 800 mètres, poussé par un entraîneur qui voyait en lui un athlète prometteur, n'a-t-elle été...
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