Traque à Dzamandzar

Une heure plus tôt, un homme vêtu d’un imperméable foncé attendait le départ du dernier employé de la déchetterie de Brevannes. Il regarda à gauche, à droite et derrière lui, tout était calme. D’un geste brusque, il jeta sa cigarette à terre qu’il écrasa du bout de ses Churchs. Il adorait ces chaussures anglaises, qu’il achetait dans une boutique de Regent Street à Londres. Les giboulées de mars étaient encore glacées. Il remonta son col, fouilla dans sa poche, en sortit son GSM et composa le numéro de Marc Rutéroy.

Dans l’après-midi, il avait eu un appel de Marc lui demandant de passer vers dix-neuf heures. Celui-ci lui avait recommandé la plus grande prudence. Il n’avait pas besoin de ce conseil, il avait l’habitude. C’était comme on dit « un professionnel du nettoyage ». Il avait déjà travaillé pour Marc, il s’en souvenait parfaitement, on n’oublie jamais un échec, surtout si c’est le premier.

[…]

— Enfin, se dit-il à voix haute, le temps de la revanche arrive, Pierre Utrillos, tu vas mordre la poussière. Il m’a fallu du temps et de la patience, mais le jour est arrivé, tu ne t’en sortiras pas indemne, tu vas payer et le prix sera fort.

L’espace d’un instant, un rictus agressif lui défigura le visage. Ses yeux, qui d’habitude étaient d’un bleu azur, prirent une couleur de bleu acier. Trois coups secs furent frappés à la porte.

— Entre !

Hasting avait fait la guerre du Golfe. Ancien marin, il avait monté l’agence APRI (Agence privée de recherches et d’investigation). Pour ce faire, il avait embauché d’anciens mercenaires prêts à tout, lui-même n’avait aucun état d’âme, l’argent était son seul maître.