Le tournesol qui, par nature, semble se tourner vers le soleil, pourrait tout aussi bien, qui sait, avoir gardé le scintillement du givre brillant qui orne ses feuilles cachées.
Qui sait en hiver s'il verra le printemps ? N'attendez pas la floraison parfaite, prenez aujourd'hui les gouttelettes en bourgeons et portez-les au front.
Est-elle devenue pluie ou nuage ?
Nul ne le sait à présent. Je ne peux que regarder le ciel avec amour.
Combien de temps, telle la braise d'une veilleuse installée au seuil de la porte, devrai-je laisser mon désir brûler d'une flamme intérieure ?
Ce monde cruel décrète-t-il que même la lumière vacillante de la luciole doit éteindre la torche timide de cet amour ?
L'amour de la luciole qui s'exprime en flammes silencieuses est bien profond que toutes les passions des hommes bavards aux langues osseuses.