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EAN : 9782266265584
352 pages
Pocket (13/07/2016)
3.38/5   17 notes
Résumé :
Blanche Bruguière, 24 ans, cultivatrice de plantes aromatiques et médicinales, vit dans son village de Saint-Antonin au sud de la France. Grâce à la découverte d'un carnet oublié dans la garrigue, elle va entamer involontairement un jeu de piste qui révélera des secrets bien cachés et des personnages attachants : son grand-père Marcel, ses nombreux amis parmi lesquels une flamboyante aide-soignante, une artiste potière, et enfin Marceau, le violoniste...
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Critiques, Analyses et Avis (3) Ajouter une critique
Dany Rousson nous emmène dans le Gard
De belles descriptions de paysages
Des personnages féminins auxquels on s'attache notamment Blanche le personnage principal qui trouve dans un mazet abandonné un carnet intime d'une femme qui y vécu il y a quelques années
Elle commence son enquête et bien sûr dès ce moment je n'ai pas reposé et je l'ai lu en une soirée
J'ai passé un bon moment de lecture
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Une lecture légère avec pour intrigue une histoire passée qui vire au secret de famille. La plume est alerte, sans grandes fioritures mais sans grande poésie non plus. Pour passer un moment sympa mais sans grande extase...
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Bien pour l'été... livre léger, facile à lire... avec une histoire d'amour au milieu, moins importante cependant que les recherches des secrets familiaux. Sympa... et qui donne envie de connaître la clé du mystère.
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Citations et extraits (6) Voir plus Ajouter une citation
Blanche quitta son fauteuil en osier et mit un peu d’ordre dans sa maison. Il était bon de marcher pieds nus sur des dalles de pierre claire. Après avoir ciré la vieille table de chêne, la jeune fille rangeai les étagères de sa bibliothèque. De la fenêtre, elle apercevait Pastis qui bondissait, essayant d’attraper une sauterelle verte. Malgré sa vivacité, il ne réussit pas à atteindre l’insecte, réfugié dans le pommeau du vieil arrosoir. Le chat bredouille s’étala finalement au soleil pour se remettre de ses ultimes efforts. Blanche descendit dans son petit potager où elle fureta afin d’y cueillir les légumes de la ratatouille,qu’elle allait cuisiner. Toutes ces saveurs entremêlées, mijotées lentement au creux d’une vieille cocote en fonte, c’était une débauche d’amour… !
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C’est dur de t’écrire. Je suis lourde de mon chagrin. Ce sont tes yeux. Ils sont vides. Vides de moi. Je n’y suis pas dedans ! J’aurais tellement voulu m’y voir un peu ! Mais tes yeux sont toujours restés noirs, noirs à crier. Je crie encore. Moins qu’avant, quand je sentais ton parfum dans la pièce. Quand j’entendais ton pas sec. Ta voix froide coupante comme une lame. Tu me disais toujours : « Lève-toi de là, pauvre fille. » Pauvre fille ! Je suis TA pauvre fille ! Je suis sortie de ton ventre, comme les autres ! Je hurle ton mépris ! Je vomis ta haine !
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Après de longs regards échangés, il était évident que Blanche et Kerry avaient eu une réelle attirance physique l’un pour l’autre. Dès le lendemain commença une idylle passionnée qui dura six mois. Six mois où les amants se retrouvaient dans des endroits insolites pour faire l’amour. Ils aimaient se surprendre, se caresser sans retenue comme s’ils se connaissaient depuis toujours ! Ils ne se lassaient pas de s’unir, encore et encore, tant leurs peaux étaient en accord. Kerry s’était révélé un excellent amant, confirmant à Blanche son amour pour la chair. Elle l’avait croqué avec beaucoup de plaisir.
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Aujourd’hui, on avait désormais conscience que la nature est un trésor et qu’il est précieux de savoir tirer avantage de ce qu’elle offre. Il est même devenu de bon goût d’apprendre les secrets de grand-mère, leur cuisine et leur savoir-faire. On commence à privilégier la qualité à la quantité, le mieux consommer au consommer à tout prix. Blanche pensait que ce retour en arrière était une vraie avancée vers le mieux vivre et s’en réjouissait.
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Elle est intelligente. Elle aime l’école. Elle veut lire tout le temps, mais moi, quelquefois je sais et quelquefois je ne sais plus. Quand je ne sais plus, elle m’explique, mais je ne peux pas écouter. Quand je sais, je n’arrête pas de lire et d’écrire, comme aujourd’hui.
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