Faust I

FAUST. -Heureux qui peut garder l'espoir
D'émerger de cet océan d'erreur !
Ce qu'on ne sait pas, c'est là tout juste ce dont on aurait l'usage,
Et ce qu'on sait, on n'en a que faire.
Mais ne laissons pas ces pensées moroses nous gâter
La beauté de cette heure !
Vois comme sous les feux du soleil couchant
Ces chaumières ceintes de verdure étincellent.
Il avance, il disparait, la journée est expirée ;
Il accourt plus loin, allumant une vie nouvelle.
Oh ! Que n'ai-je des ailes pour m'enlever du sol
Et le poursuivre sans cesse en sa course !
Je verrais dans le rayonnement du soir, éternellement,
Le monde silencieux étalé à mes pieds,
Tous les sommets embrasés, apaisées toutes les vallées,
Le ruisseau d'argent coulant en flots d'or.
Ma course divine ne serait pas arrêtée
Par les montagnes sauvages avec toutes leurs gorges ;
Déjà la mer avec ses anses réchauffées
S'ouvre devant mes yeux étonnés.
Le dieu, pourtant, semble enfin s'enfoncer ;
Mais une impulsion nouvelle s'éveille en moi,
Je m'élance toujours plus loin pour boire sa lumière éternelle,
Devant moi le jour et derrière moi la nuit,
Le ciel au-dessus de moi, et au-dessous les vagues.
Quel beau rêve, tandis que le soleil descend !
Hélas! aux ailes de l'esprit malaisément
S'alliera jamais une aile corporelle.
Mais chacun laisse, par un instinct inné,
Son âme prendre son vol au loin,
Quand au-dessus de nos têtes, perdue dans l'espace bleu,
L'alouette lance son chant éclatant,
Quand sur les hauteurs abruptes couronnées de sapins,
L'aigle plane, les ailes toutes grandes,
Et que par-dessus les plaines, par-dessus les mers,
La grue s'en va vers le pays natal.

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O glücklich, wer noch hoffen kann
Aus diesem Meer des Irrthums aufzutauchen !
Was man nicht weiss das eben brauchte man,
Und was man weiss, kann man nicht brauchen.
Doch lass uns dieser Stunde schönes Gut
Durch solchen Trübsinn, nicht verkümmern !
Betrachte, wie in Abendsonne-Glut,
Die grünumgebnen Hütten schimmern.
Sie rückt und weicht, der Tag ist überlebt,
Dort eilt sie hin und fördert neues Leben.
O dass kein Flügel mich vom Boden hebt,
Ihr nach und immer nach zu streben !
Ich säh’ im ewigen Abendstrahl
Die stille Welt zu meinen Füssen,
Entzündet alle Höhn, beruhigt jedes Tal,
Den Silberbach in goldne Ströme fliessen.
Nicht hemmte dann den göttergleichen Lauf
Der wilde Berg mit allen seinen Schluchten ;
Schon thut das Meer sich mit erwärmten Buchten
Vor den erstaunten Augen auf.
Doch scheint die Göttin endlich wegzusinken ;
Allein der neue Trieb erwacht,
Ich eile fort ihr ew’ges Licht zu trinken,
Vor mir den Tag, und hinter mir die Nacht,
Den Himmel über mir, und unter mir die Wellen.
Ein schöner Traum, indessen sie entweicht.
Ach ! zu des Geistes Flügeln wird so leicht
Kein körperlicher Flügel sich gesellen.
Doch ist es jedem eingeboren,
Dass sein Gefühl hinauf und vorwärts dringt,
Wenn über uns, im blauen Raum verloren,
Ihr schmetternd Lied die Lerche singt ;
Wenn über schroffen Fichtenhöhen
Der Adler ausgebreitet schwebt,
Und über Flächen, über Seen
Der Kranich nach der Heimat strebt.

Ô vous dont le secours me fut souvent utile,
Donnez-moi vos conseils pour un cas difficile.
De ma vaste entreprise, ami, que pensez-vous ?
Je veux qu’ici le peuple abonde autour de nous,
Et de le satisfaire il faut que l’on se pique,
Car de notre existence il est la source unique.
Mais, grâce à Dieu, ce jour a comblé notre espoir,
Et le voici là-bas, rassemblé pour nous voir,
Qui prépare à nos vœux un triomphe facile,
Et garnit tous les bancs de sa masse immobile.
Tant d’avides regards fixés sur le rideau
Ont, pour notre début, compté sur du nouveau ;
Leur en trouver est donc ma grande inquiétude :
Je sais que du sublime ils n’ont point l’habitude ;
Mais ils ont lu beaucoup : il leur faut à présent
Quelque chose à la fois de fort et d’amusant.
Ah ! mon spectacle, à moi, c’est d’observer la foule,
Quand le long des poteaux elle se presse et roule,

Qu’avec cris et tumulte elle vient au grand jour
De nos bureaux étroits assiéger le pourtour ;
Et que notre caissier, tout fier de sa recette,
A l’air d’un boulanger dans un jour de disette…
Mais qui peut opérer un miracle si doux ?
Un poëte, mon cher !… et je l’attends de vous.