Agatha Christie

N'étant pas une femme, Anthony ignorait tout de l'art de sortir d'un magasin sans rien acheter.

Tout le monde fut très bon pour moi. J'appréciais la bienveillance de mon entourage. Il faut bien le dire, je n'étais pas accablée de chagrin. Mon père ne m'avait jamais aimée, je ne le savais que trop. S'il m'avait aimée, je l'aurais aimé aussi. Non, il n'y avait pas eu de tendresse entre nous, mais nous formions quand même une famille ; je l'avais soigné, j'avais secrètement admiré son érudition immense et son dévouement intransigeant à la science. J'étais peinée de le voir mourir au moment où la vie l'intéressait le plus.

Mais peut-on attendre de la pitié de la jeunesse triomphante ? C'est un sentiment qui vient avec le temps et la sagesse.

Miss Williams parvint à charger ce dernier mot de toute une signification victorienne.
-Les hommes !....lâcha-t-elle sans aller plus loin. Comme un riche propriétaire terrien prononcerait "les bolcheviks " , un communiste fervent "les capitalistes ", une bonne maîtresse de maison "les cafards ", voilà comment miss Williams avait dit "les hommes ".

Ce qu'il y a de bien avec une île, c'est qu'une fois qu'on y est, on ne peut pas aller plus loin... On est arrivé à son terme, au bout de tout...

La mémoire est un don précieux. Quand on le possède, le passé n'existe pas.

-Stephen m'a toujours semblé prétentieux et bête....
-Il n'est pas bête du tout. Mais comme les gens qui ont réussi :il est malheureux.
-Malheureux ?
-La plupart des gens qui réussissent sont malheureux.....C'est parce qu'ils sont malheureux qu'ils ont réussi. Ce sont des tempéraments qui ont besoin de se prouver à eux-mêmes qu'ils existent, ce qui les amène à faire des choses épatantes.....

A mon avis, la moitié des gens qui passent leur existence à redouter d'être écrasés par un autobus pourraient l'être sans dommage, car ils ne servent à rien.

- Dites-moi, très cher, pourquoi Hercule ?
- Vous parlez de mon nom de baptême ?
- En fait de nom de baptême, reconnaissez qu’il n’a rien de très catholique.

La malchance est cette justice obscure qui forme les destinées des hommes et ne leur permet point d'éviter les conséquences de leurs actes.

Tout le monde connaît l’histoire de ce jeune écrivain qui, pour forcer l'attention du plus blasé des éditeurs, n'avait pas craint de commencer son roman par la réplique fameuse : « Nom de Dieu!
dit la duchesse. »
Mon histoire débute assez curieusement de la même façon, à ceci près que la jeune personne qui venait de lancer cette exclamation n'avait rien d'une duchesse.
Nous étions dans les premiers jours de juin. J’étais venu régler quelques affaires à Paris et j’avais pris l'express du matin pour retourner à Londres, où je partageais encore un appartement avec mon vieil ami Hercule Poirot, l'ex inspecteur belge.
Le train était pratiquement vide et nous n'étions que deux voyageurs dans mon compartiment. Parti de l’hôtel assez précipitamment, j’étais, au moment où le convoi s’ébranla , encore occupé à vérifier que je n'avais rien oublié. Jusque-là, je n'avais pas prêté grande attention à ma compagne de voyage, mais elle se chargea soudain de me rappeler son existence. Bondissant en effet sur ses pieds, elle baissa la vitre, passa la tête au-dehors et la retira aussitôt avec un sonore:
- Nom de Dieu!
Je reconnais que je suis plutôt vieux jeu. J'estime que la première qualité d'une dame est la féminité, et n'éprouve aucune sympathie pour les jeunes névrosées qui gesticulent du matin au soir sur des rythmes de jazz, fument comme des sapeurs et jurent comme des charretiers.
Comme je levais les yeux avec un froncement de sourcils quelque peu horrifié, je vis un joli visage effronté, encadré d'épaisses boucles noires et surmonté d'un petit chapeau rouge posé de façon fort désinvolte. Je ne donnai guère plus de dix-sept ans à la péronnelle, bien qu'elle eût les joues couvertes de poudre et les lèvres peintes d'un rouge invraisemblable.

Possédant un grand fond de bonté véritable - et une immense fortune personnelle -, elle usait avec prodigalité de celle-ci pour satisfaire celle-là.

L'Angleterre ! L'Angleterre un jour de juin, sous un ciel grisâtre et par temps de bise plutôt frisquet. Tout sauf accueillante, la mère patrie, par une journée pareille ! Et les gens ! Bonté divine, les gens ! Des multitudes de visages aussi gris que le ciel - des visages soucieux, tourmentés. Et les maisons, donc ! Il en poussait un peu partout, comme des champignons. Affreux bungalows ! Écœurantes bicoques ! Prétentiardes cages à lapins disséminées dans la campagne !

Un peuple de moutons finit par engendrer un gouvernement de loups.

- Vous essayez de me mettre en garde, monsieur Poirot ?
- Oui.
- Je suis de taille à me défendre.
- Voilà une phrase, déclara Poirot, qui pourrait être classée à la rubrique des Dernières Paroles.

Je suis Hercule Poirot, dit Poirot avec cet air gêné qui sied à toute altesse royale dans l’obligation de décliner son identité.

Vous savez, Monsieur Poirot, ma mère m'a parlé...et plus d'une fois. C'est un tel plaisir de savoir que les défunts que nous aimons pensent encore à nous et qu'ils veillent sur nous.

- [...] Quelle est la préoccupation qui s'impose à notre esprit à l'annonce d'un meurtre?
- Trouver le coupable, fit Jane.
- L'idée de justice, dit Norman Gaile.
Poirot secoua la tête.
- Il est une chose plus importante que de découvrir l'assassin. La justice, mot superbe, mais dont le sens exact demeure parfois difficile à définir suivant le cas. Selon moi, le point capital consiste à disculper les innocents.
- Cela va sans dire, si quelqu'un est accusé à tort...
- Point n'est besoin d'être accusé. Tant que le coupable n'est pas reconnu, sans aucun doute possible, tous ceux qui, de près ou de loin, touchent au crime, en souffrent à des degrés différents.

— J'allais partir, en effet. J'ai découvert un magasin où l'on trouve une gaine de maintien merveilleuse, du dernier modèle.
— Une gaine de maintien ?
— Exactement, Bill. Pour maintenir les hanches. On porte cela à même la peau.
— Virginia, je suis très gêné. Vous ne devriez pas décrire vos sous-vêtements à un jeune homme. C'est indécent !
— Mais, Bill chéri, les hanches n'ont rien d'indécent ! Nous en avons tous, mais nous, pauvres femmes, devons nous donner un mal fou pour prétendre le contraire.

Ce monde nouveau est dur pour nous autres, les vieux.