Laurence Nobécourt

- quel est ton rêve , Unica ? interroge Roberto
- Faire un enfant avec un homme et rester avec lui. Ecrire. Ne pas choisir entre les deux. Embrasser la totalité de la vie avant de mourir. Embrasser la vieillesse aussi. Savoir mourir debout. L'Absolu. L'humanité. Rien de moins. (p. 27)

Nous croyons être dans le temps en étant dans le monde mais nous ne sommes que des formes qui courent derrière leur nom à la recherche de leur demeure véritable. La seule chose que chaque homme désire est : rentrer chez soi. La seule chose qui en empêche chaque homme est qu'il a oublié le nom, le lieu et le chemin qui mène à sa demeure.

Et alors quoi ? Lire, écrire, se réjouir d'être vivante au monde. (p. 19)

On n'écrit jamais par loisir mais pour ne pas mourir. Et ainsi l'on meurt à soi pour assumer de naître au verbe.
[...]
Mais H. s'aperçoit qu'écrire délivre. Écrire perce. Assainit. Nettoie. Fore. Met à jour. Ecrase la peur. Transporte hors de soi. Et guérit. Ce n'est pas une vocation, c'est un destin.

Quelle est cette quête d'un ailleurs qui n'existe qu'à l'intérieur de nous même?

"Peut-être suffit-il de ménager un espace à la magie du monde pour qu'elle se développe aussi drue que les herbes folles au milieu des pavés".

Guita m'avait maintes fois répété qu'il ne fallait pas se demander pourquoi telle ou telle chose nous arrivait mais comment on en était arrivé à la produire.

21 décembre

Il faut beaucoup d'années pour mettre sa vie en ordre. Mais c'est absolument nécessaire si nous voulons jouer correctement le jeu. Parce que la vie est un jeu que nous désirons gagner, un jeu profond, grave, innocent et obscur dont nous ignorons les règles aussi bien que la meilleure stratégie à adopter.Il m'est clair désormais que chaque partie se joue seulement contre soi-même , et pour avoir une chance de la gagner, nous devons rester conscients et éveillés. L'autre fait partie de mon jeu.Et je fais partie du jeu de l'autre.
( p.9)

Unica n'est pas morte de la publication de ses livres, elle est morte écrasée par l'ombre du monde, par l'héritage de ses pères. (p. 18)

Tout de même, à quoi sont-ils réduits ces hommes dans les aéroports, camisolés dans leurs costumes sombres, leur uniforme mondial, dont les corps crient la farce de leur vie? ... Un enfer organisé où errent des silhouettes sombres qu'une solitude transparente et liquide accompagne dans leur triste déportation.

On ne guérit jamais tout à fait de ses blessures, mais l'écriture les désactive.

Il est bien difficile à qui n'a pas visité en profondeur la nature de ses propres enjeux psychiques de comprendre et d'admettre que la seule possibilité qu'il reste parfois de manifester son amour à l'égard d'autrui est de mettre ce dernier à distance. Quand bien même il s'agirait de sa propre mère. (p. 71)

On n'écrit jamais par loisir mais pour ne pas mourir.

Je n'étais pas encore assez déçue par le monde, j'en espérais toujurs quelque chose. Tant que cela perdurait, ce que je cherchais ne pouvait se produire. C'est ce à quoi sert l'expérience, l'humilité de l'expérience. Il ne faut pas lutter, il faut s'abandonner. Car l'expérience a tout son temps. Nous seuls sommes pressés. L'expérience, elle, a l'éternité p 66-67

C'est assez joli de parler de poésie au bout du monde dans ce paysage qui en est une manifestation tranchante. (p. 88)

Socrate dit que "la sagesse commence dans l'émerveillement ". (p. 82)

"En Pantagonie, les chats ne sont pas domestiques." Un énorme puma illustre le slogan. Cela m'enchante. C'est comme ça que j'aime la vie : non domestiquée. (p. 75)

Que ton oeuvre et ta vie soient une et une seule, afin qu'en t'abandonnant à la fiction du monde, par l'écriture, tu illumines le mystère sans le révéler. (p.130-131)

La littérature est mon rêve de langage...
Est-elle plus vivante que la vie ? Est-ce elle la vie vivante ? Elle qui double la vie, lui ouvrant l'espace divin où être. Elle qui, par la puissance du verbe, en nous séparant du monde nous relie à tous les mondes, supportant de nous faire passer de l'un à l'autre sans devenir fou ? (...)
La littérature est mon éveil. (p. 132-133)

Je comprends ici la différence qui existe entre la beauté et l'esthétique. Le Japon est esthétique et je préfère la beauté : c'est la poésie surgissant tout à coup, de façon inattendue dans sa spontanéité tragique et vitale. (p. 116)