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Lettre à Emile Bernard – vers le 29 juillet 1888
Que veux tu, je suis si peu excentrique ; une statue grecque, un paysan de Millet, un portrait hollandais, une femme nue de Courbet ou de Degas, ces perfections calmes et modelées font que bien d’autres choses, les primitifs comme les japonais, me paraissent de l’écriture à la plume. Cela m’intéresse infiniment, mais une chose complète, une perfection nous rend l’infini tangible ; et jouir d’une telle chose, c’est comme le coït, le moment de l’infini.
L'art repose sur des abstractions inéluctables qui sont les conditions de sa vie et de sa santé. La ligne, le contour, les valeurs, la couleur, autant de personnes de sa divinité que l'on ne peut nier sans engendrer des hérésies mortelles pour lui et leurs spectateurs.
Une grand toile installée sur son dos, il se mettait en route, puis il la divisait en autant de cases, au hasard des motif : le soir il la rapportait pleine, et c'était comme un petit musée ambulant, où toutes les émotions de sa journée étaient captées.
Une occasion de découvrir les dernières parutions de leur collection Les Plis, avec 6 nouveaux titres.
La nuit est couleur, Vincent Van Gogh
Sur le bon usage des mauvaises santé, Marcel Proust
Dans l’ombre des choses, Stefan Zweig
Une heure de littérature nouvelle, Arthur Rimbaud
Nos têtes audacieuses, Louisa May Alcott
Le bonheur au coin de la rue, Rosa Luxemburg