Le rêve inachevé

Voici un autre poème écrit quelques mois avant sa mort le 12 juillet 1928.
le cri d'un petit ange avant de nous quitter….
Elle avait 15 ans et 5 mois.

Douleur, je vous déteste

Douleur, je vous déteste ! Ah ! que je vous déteste !
Souffrance, je vous hais, je vous crains, j'ai l'horreur
De votre guet sournois, de ce frisson qui reste
Derrière vous, dans la chair, dans le coeur…

Derrière vous, parfois vous précédant,
J'ai senti cette chose inexprimable, affreuse :
Une bête invisible aux minuscules dents
Qui vient comme la taupe et fouille et mord et creuse
Dans la belle santé confiante – pendant
Que l'air est bleu, le soleil calme, l'eau si fraîche !

Ah ! « l'Honneur de souffrir » ?… Souffrance aux lèvres sèches,
Souffrance laide, quoi qu'on dise, quel que soit
Votre déguisement – Souffrance
Foudroyante ou tenace ou les deux à la fois –

Moi je vous vois comme un péché, comme une offense
À l'allègre douceur de vivre, d'être sain
Parmi des fruits luisants, des feuilles vertes,
Des jardins faisant signe aux fenêtres ouvertes…

De gais canards courent vers les bassins,
Des pigeons nagent sur la ville, fous d'espace.
Nager, courir, lutter avec le vent qui passe,
N'est-ce donc pas mon droit puisque la vie est là
Si simple en apparence… en apparence !

Faut-il être ces corps vaincus, ces esprits las,
Parce qu'on vous rencontre un jour, Souffrance,
Ou croire à cet Honneur de vous appartenir
Et dire qu'il est grand, peut-être, de souffrir ?

Grand ? Qui donc en est sûr et que m'importe !
Que m'importe le nom du mal, grand ou petit,
Si je n'ai plus en moi, candide et forte,
La Joie au clair visage ? Il s'est menti,
Il se ment à lui-même, le poète
Qui, pour vous ennoblir, vous chante… Je vous hais.

Vous êtes lâche, injuste, criminelle, prête
Aux pires trahisons ! Je sais
Que vous serez mon ennemie infatigable
Désormais… Désormais, puisqu'il ne se peut pas
Que le plus tendre parc embaumé de lilas,
Le plus secret chemin d'herbe folle ou de sable,
Permettent de vous fuir ou de vous oublier !

Chère ignorance en petit tablier,
Ignorance aux pieds nus, aux bras nus, tête nue
À travers les saisons, ignorance ingénue
Dont le rire tintait si haut. Mon Ignorance,
Celle d'Avant, quand vous m'étiez une inconnue,
Qu'en a-t-on fait, qu'en faites-vous, vieille Souffrance ?

Vous pardonner cela qui me change le monde ?
Je vous hais trop ! Je vous hais trop d'avoir tué
Cette petite fille blonde
Que je vois comme au fond d'un miroir embué…
Une Autre est là, pâle, si différente !

Je ne peux pas, je ne veux pas m'habituer
À vous savoir entre nous deux, toujours présente,
Sinistre Carabosse à qui les jeunes fées
Opposent vainement des Pouvoirs secourables !

Il était une fois…
Il était une fois – pauvres voix étouffées !
Qui les ranimera, qui me rendra la voix
De cette Source, fée entre toutes les fées,
Où tous les maux sont guérissables ?

Sabine Sicaud, Les poèmes de Sabine Sicaud, 1958 (Recueil posthume)

Il y a quelques années, j'envisageais (modestement) de composer une anthologie poétique et, dans ce but, je cherchais des poèmes bien ficelés, bien riches de fond et de forme, de vrais poèmes d'anthologie, lorsque, tout à fait par hasard, je tombai sur le déchirant « Vous parler » de Sabine Sicaud. Ce poème en forme de confidence tragique débordant de dignité, de résignation, d'humilité dans la souffrance, et aussi de révolte et d'espérance, ce poème était – est – bouleversant. Ce fut donc le premier choc. Et ce fut bien plus saisissant quand, sur Internet, je me mis à chercher des renseignements sur cet auteur inconnu. Il y a peu de poétesses dans notre littérature, ou plus exactement, on ne leur accorde pas assez de place. J'ignorais tout de Sabine Sicaud. A quelle époque vivait-elle ? Quelle furent sa vie, son oeuvre, ses ambitions, ses succès et ses revers, ses inspirations et ses influences ? Sabine Sicaud n'est pas une poétesse ; ce n'est même pas un auteur, c'est une jeune fille morte à quinze ans d'une maladie extrêmement douloureuse, (ostéomyélite, vraisemblablement), une enfant, dont la destinée tragique a nourri une oeuvre personnelle qui, au bout du compte, présente une réelle valeur littéraire, et ô combien humaine.
Oeuvre courte, bien entendu, comme sa vie. Quelques cahiers, écrits d'une plume tour à tour enjouée et profonde, et débouchant sur un cri de douleur, réunis en 1958 dans un recueil qui, faute de publicité, n'a eu aucun succès. Sabine nous avait quittés déjà depuis trente ans. Il fallait donc lui rendre hommage. Ce fut fait avec l'étude pertinente et passionnée d'Odile Ayral-Clause en 1996, préfacée par l'éloge d'un spécialiste, Robert Sabatier. Malheureusement, cette étude est la seule à ce jour. Il y aurait beaucoup de choses à dire, à écrire et à raconter sur cette petite fille modèle, ce petit oiseau fauché en plein vol, cette fleur coupée avant même de s'épanouir. Il y a surtout une place à rendre à Sabine dans la littérature. J'ai dit que ce n'était pas une poétesse, parce qu'elle n'en avait pas l'ambition, mais elle avait, au plus au point, la fibre poétique. Les textes rassemblés dans cet ouvrage ne laissent pas de doute.
Car on ne peut en effet rester insensible à la poésie de Sabine. Les poèmes d'enfants, d'une fraîcheur remarquable, vont peu à peu prendre de la profondeur et de la consistance, au fur et à mesure que la douleur s'insinue dans le corps et l'âme de la petite fille que le malheur fait grandir trop vite. Ce qui ne change pas c'est la profonde vérité qui porte l'oeuvre. Dans ses descriptions, Sabine n'interprète pas, elle dit juste ce qu'elle voit, avec ses yeux d'enfant, enfant surdouée, certes, mais enfant tout de même ; et cependant aucune mièvrerie, aucun enfantillage ne vient ternir cette authenticité extraordinaire. Sabine Sicaud fait de la poésie sans le vouloir : quand elle décrit une châtaigne ou un champignon, elle nous invite à le voir par ses yeux, c'est à dire à nous-mêmes revenir en enfance, et tout cela en dehors de toute doctrine littéraire, de toute intention, Sabine Sicaud fait de la poésie empirique. Et que faut-il admirer le plus, de cette culture exceptionnelle chez un enfant de cet âge, de cette connaissance intuitive de la nature et de ses secrets, de cette aisance quasi surnaturelle dans l'écriture poétique, de cet élan à la fois naïf et réfléchi, profond et spontané ?
Et finalement, c'est par le coeur que nous rejoignons l'univers de Sabine. Que nous partagions ses émois d'enfant devant les plantes et les animaux, ou que nous souffrions avec elle dans sa propre chair, nous devenons intimes avec elle. Sabine est un peu notre enfant, notre fille ou notre petite soeur, elle est ce « Petit prince à consoler » cher à Saint-Exupéry. Et si elle nous bouleverse autant c'est qu'elle fait partie de notre famille, et nous l'aimons comme telle.
On pourra épiloguer longtemps pour imaginer ce qu'elle serait devenue. Mais il est inutile de refaire un monde qui est déjà révolu. Un petit oiseau a traversé notre ciel, avec un beau plumage et une belle voix, avec toutes les promesses de sa jeunesse, et voici qu'il a été fauché en plein vol, et que son chant s'est amplifié jusqu'à devenir universel. Ce petit oiseau s'appelait Sabine Sicaud. Nous ne l'oublierons jamais.

Ce livre se présente comme une biographie de Sabine Sicaud, jeune poétesse morte à quinze ans, et contient certainement tous les détails qu'on peut vouloir connaître sur sa vie. Mais surtout, il contient l'intégralité de son oeuvre, pratiquement introuvable ailleurs.

Sabine Sicaud n'est pas qu'un phénomène. Ses poèmes ont une sensibilité enfantine, mais ils ne sont pas brillants que par rapport à son âge. Ils ont une beauté réelle, qu'elle parle du charme de la nature, du rêves des pays lointains, ou de la douleur de la maladie. Elle mérite d'être plus connue !

Une découverte comme un coup de poing à l'estomac. Un talent fou, une fraîcheur et une harmonie d'une maîtrise fantastique tellement étonnants chez une très jeune fille fauchée à quinze ans par la maladie. Née et morte dans la propriété "La Solitude" à Villeneuve-sur-Lot. Des poèmes à apprendre par coeur ... pas démodés du tout !
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