Une disparition

Vocation également est un terme que j’aime bien, même s’il ne représente pas vraiment la raison de mon engagement. Non, je crois que le mot exact qui m’a conduit à exercer ce métier, à me cogner des heures et des jours de planques, à foutre en l’air mon mariage, c’est injustice. Oui, l’injustice, cette maladie qui déchire vos entrailles chaque fois que vous vous pointez devant des corps meurtris, qui s’immisce dans votre sommeil pour vous rendre responsable de leurs vies volées, qui vous file la gerbe et l’envie d’exploser les types qui les ont dérobées.
Si j’ai souvent triomphé d’elle, je n’ai jamais pu me satisfaire de ces victoires au goût amer, ces succès qui ne représentent qu’un maigre rempart censé protéger d’un tsunami. Parce que j’ai dû aussi m’incliner, lui laisser la victoire, quand l’énergie, les mois et les années écoulés n’ont pas été suffisants pour découvrir les salauds criminels. Des défaites qui résonnent toujours dans mon cœur comme des trahisons envers les victimes.

Elle, lieutenant de police, trente-cinq ans, belle à tomber et moi dans le rôle du chef de groupe de dix ans son aîné. Banal direz-vous et vous aurez sûrement raison. Pourtant les moments que nous avons passés étaient merveilleux.
Elle est partie après plusieurs semaines, mutation surprise, quittant dans le même temps le service, la ville et ma vie. Je lui ai demandé des explications. Elle m’a répondu calmement que tout jouait contre nous : la différence d’âge, mes gosses, ce foutu travail et tous les fantômes que je trimballais avec. Elle préférait partir, car il était clair que je ne parviendrais jamais à m’engager complètement. J’ai voulu la contredire, lui demander de réfléchir avant de renoncer. Elle avait raison et je ne devais pas la retenir.
De nouveau seul. Pour de bon cette fois, j’en ai bien peur.

Dire que j’étais passé à côté de ce type pendant toutes ces années, sans m’en porter plus mal d’ailleurs, pour devenir celui chargé de découvrir ce qu’il était advenu de lui. Bon, encore fallait-il le retrouver, vivant de préférence, et pour le moment c’était plutôt mal embarqué vu tous les actes que nous allions devoir nous coltiner.

Pire qu’un premier jour de soldes chez Cap 3000, le centre commercial de Saint-Laurent-du-Var où se pressent toutes les victimes de la mode. Visiteurs hétéroclites tant par leurs origines que leurs tenues vestimentaires. Couples en shorts et tongs aux accents gutturaux d’Europe du Nord, jeunes femmes asiatiques arborant lunettes et sacs de marques baragouinant quelques mots d’anglais au type de l’accueil incapable de leur répondre… une véritable tour de Babel. Les gardiens chargés des plaintes étaient débordés. Agressions, vols en tout genre : portefeuilles, portables… L’été, le commissariat central devenait l’un des monuments les plus visités de la ville.

Difficile de savoir ce qui a pu le conduire à se terrer dans cette cage de verre après trente-cinq années de service. J’ai quelquefois voulu lui poser la question avant de renoncer. Pourquoi ? J’en sais rien. Pas mes affaires, sûrement. Et puis, qui dit qu’il aurait été d’accord pour me raconter l’histoire ? En y réfléchissant, je crois surtout que je préfère l’ignorance à une explication fumeuse du genre plus envie de me battre pour cette société de merde. Parce que dans ce boulot, si tu baisses les bras, c’est que tu es mort.