Une affaire de femmes

Les femmes dont il est question sont trois, mais l'affaire qui les touche pourrait en concerner beaucoup d'autres.
Cette affaire, ce sont des ennuis contenus dans un sac en plastique. Dans le sac, un foetus, celui que Jumila a expulsé à l'occasion d'une fausse couche. Mais Jumila ne veut pas, ne peut pas se présenter à l'hôpital, où on va la soupçonner d'avoir voulu se débarrasser de l'enfant. Or elle le voulait, puisqu'il était celui de l'homme qu'elle a toujours aimé, mais que sa famille lui a interdit de fréquenter parce qu'il est athée et "communiste". A ses seize ans, son frère l'a donc mariée à un autre qui, pour la féconder, devait l'attacher. Elle a fui, laissant derrière elle l'enfant né de ces accouplements forcés, pour retrouver la liberté et celui qu'elle aimait. Elle a emmené avec elle son jeune neveu, muet depuis que sa mère s'est immolée sous ses yeux. Tous deux vendent des soutien-gorge à la sauvette.

C'est d'abord Goldilox Soo qu'elle va trouver. Cette amie plus âgée (en l'absence d'acte de naissance, elle estime avoir vingt-cinq ans), qui fait des ménages dans une grande entreprise, détient une grande expérience et saura probablement que faire de son sanglant fardeau. Les deux femmes rejoignent ensuite Sadna Joyna, qui travaille à l'hôpital, justement dans l'aile glisser-et-tomber où l'on accueille celles qui viennent faire soigner les conséquences d'un avortement clandestin qu'elles refusent d'avouer. Mais il est plus difficile de se débarrasser du sac que prévu : l'hôpital n'a pas d'incinérateur, seulement un "camion des abats" qui vient la nuit…

On suit ces trois héroïnes et leur improbable colis le temps d'une journée, immergés au coeur d'une réalité à la fois dure et poreuse à la magie des mythes et des superstitions populaires. L'évocation régulière de leurs passés respectifs témoigne de parcours de vie difficiles, ponctuées de drames. Femmes de maison, elles ont toutes trois perdu leurs patronnes dans de tragiques circonstances, perdant du même coup leur logement. C'est ainsi qu'elles se sont retrouvées à Kowlenn, occupant sur le versant d'une montagne des huttes faites de bric et de broc constamment menacées par les glissements de terrain. Les avis d'expulsion régulièrement collés sur les murs par des représentants du gouvernement restent lettre morte pour elles comme pour ceux avec lesquels elles y cohabitent, puisqu'ils n'ont nulle part où aller.

Elles sont belles -mais s'en foutent-, courageuses et solidaires, et surtout, en cette journée particulière, elles sont prises d'une excitation quelque peu fébrile : elles sont invitées, pour la première fois de leur vie, à un meeting. Il faut dire que ça fait un moment qu'il monte, leur sentiment de ras-le-bol, face à l'oppression, à l'aile glisser-et-tomber, au cynisme et à l'hypocrisie des institutions religieuses qui tentent d'imposer leurs représentations jusque dans l'enceinte de l'hôpital… elles prennent maintenant conscience de la nécessité d'agir, comme tant d'autres invisibles qui commencent à s'organiser, à monter des mouvements pour la défense de leurs droits.

"C'est le jour avant que les choses n'explosent, comme ils diront dans la presse des années plus tard".

Nous sommes à l'Ile Maurice, et Lyndsey Collen capte ce moment d'avant l'explosion par le prisme de celles qui connaissent, en raison de leur classe, de leur couleur de peau et de leur sexe, les plus lourdes injustices. En tant que femmes, elles sont en danger permanent, subissant le poids du patriarcat et de la religion, dominées, enfermées par leurs pères, leurs frères. En les assimilant aux affaires du corps -règles, sang, sécrétions-, on attend d'elles une honte et une culpabilité dont le sac au foetus, autour duquel tournoient de plus en plus de mouches, devient le symbole.

Pour autant, "Une affaire de femmes" est un texte d'espoir, un hommage à la vaillance de ces héroïnes qui, investies d'une force vitale qui semble inaltérable, remplacent la honte et la culpabilité par la compassion et la dignité.

A l'unisson de la fébrilité combative qui marque cette journée, l'écriture parfois déstabilisante de Lyndsey Collen est vive, nerveuse, souvent elliptique, émaillée de phrases tronquées qui expriment urgence et instabilité.
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