L'ombre du prophète

Inga termina de tresser ses longs cheveux et observa son reflet. Vingt-huit ans déjà. Dans ses mèches blondes ne s'immisçait aucun fil d'argent. Elle chercha attentivement un signe avant-coureur, une première ride au coin des lèvres ou des paupières, et n'en trouva pas. Était-il possible que le temps l'ait épargnée ? Seuls le contour plus net des traits, l'arête plus fine du nez, le dessin plus prononcé des pommettes marquaient son passage. Elle sourit à la beauté épanouie que lui renvoyait le métal poli. C'était pour son époux qu'elle désirait rester belle, pour lui uniquement.