Le chant du loup

A la recherche de ses racines indiennes, Tom Joseph revient dans la vallée de ses ancêtres et de sa famille où coule la Stehemish. Il assiste à l'enterrement de son oncle Jim Joseph. Celui-ci est mort dans les bois. Dans un geste désespéré et symbolique, il tirait au fusil sur les engins de terrassement, bulldozers, pelleteuses, camions-bennes, niveleuses qui éventrent la terre pour construire une route devant desservir une mine de cuivre à ciel ouvert. Il a souhaité se faire inhumer dans le vieux cimetière indien délaissé par les autochtones qui sont partis dans les camps de bûcherons, les scieries et qui s'entassent maintenant dans les taudis de Seattle. Tom n'est pas nécessairement le bienvenu car son départ pour l'université californienne a laissé des vides et des rancoeurs. Son retour suscite méfiance et jalousie. La femme qu'il aimait est maintenant enceinte du fils de l'entrepreneur qui ouvre les terres de la réserve indienne pour les exploiter sans vergogne. Tom parle peu et se remémore les enseignements de son oncle qu'il n'a pas su comprendre en son temps.
Lecture commencée il y a des années puis laissée en attente encore trop longtemps, le chant du loup n'est pourtant pas un roman anecdotique. L'auteur d'origine indienne s'est immergé dans l'écriture afin de « résister ». C'est probablement la densité du propos et tout ce qui demeure sous-jacent mais prégnant qui m'a dérouté de prime abord. Je croyais me divertir avec un roman ethnologique mais j'abordais une oeuvre littéraire ambitieuse, au tempo lent, aux résonances symboliques, à l'intrigue lâche mais à l'ensorcellement souterrain où l'évocation de la nature reflète les états d'âme et les incertitudes des hommes, ceci avec une discrétion remarquable qui évite les poses du romantisme. L'envoûtement est venu à partir de la page 66 à travers une phrase comme celle là : « Comment était-il possible de séparer l'esprit de la vie et d'en faire une religion ? ». La magie ne m'a plus quitté jusqu'à la fin. La quête spirituelle de Tom est le véritable fil conducteur du roman. Que signifie « être Indien » aujourd'hui ? Les valeurs indiennes du passé ont-elles encore leur place dans le monde rationalisé des Blancs ? Qu'est-ce que la foi ? Que reste-t-il de la richesse extraordinaire des coutumes et des cultures indiennes laminées en même temps que les tribus ? Un folklore, quelques clichés ? Quelle résonance donner à la nature quand les hommes ne savent plus la ressentir ? Il y a chez l'auteur un souci de réalisme dans la description précise d'une attitude ou d'un détail. le mutisme de Tom est d'autant plus frappant que sa pensée s'exprime à travers un élément de la nature environnante, que ce soit une racine, l'éclaboussure d'un torrent, le vol d'un oiseau. Par un jeu permanent de correspondances, Louis Owens arrive à dilater une pensée qui se passe de mot pour atteindre une dimension spatiale et émotionnelle exceptionnelles. On peut passer à côté de ce souffle magistral sans rien en ressentir ou bien être soulevé comme un fétu et gagné par l'ivresse d'une écriture et d'un esprit profondément incarnés.

Tom Joseph, un indien stehemish, a quitté sa terre natale pour entrer à l'université sous le chaud soleil de Californie, mais la mort de son oncle l'oblige à revenir à Forks, dans l'état de Washington. Un retour au bercail qui n'est pas au goût de tous et qui va raviver des plaies au sein de la communauté. Entre Karen, l'ex petite amie abandonnée qui a refait sa vie, les bûcherons de cru jaloux de l'opportunité qui a été offerte au jeune homme de poursuivre ses études et ce qui lui reste de famille, Tom se retrouve tirailler entre son désir de rester et de renouer avec la terre et la culture de ses ancêtres et la réalité économique qui modifie profondément la région.
Ode à la nature, aux arbres, aux oiseaux et aux montagnes, « Le Chant du loup » adopte le rythme des éléments, alternant le tapage musical de la pluie, l'engourdissement de l'humidité et du froid, la lenteur de la rivière qui coule et de la traque en forêt avec la brutalité du travail des bûcherons et la violence des hommes entre eux.
En décrivant en détails cette terre ancestrale indienne, Louis Owens lui donne la place de personnage principal, reléguant parfois Tom Joseph au second plan, et par la force de son évocation, il amène le lecteur à franchir les portes de l'imaginaire indien et brouille les frontières : où s'arrête la réalité et où commence le rêve ?
Ce roman porte en lui les thèmes d'un roman « écologique », mais pas que. Certes il y a une part de mélancolie dans les propos de l'auteur devant la disparition des traditions, d'un savoir ancestral et d'un lien avec l'environnement qui se perd. Mais il y a aussi le constat que les choses changent, doivent changer et qu'il faut savoir s'adapter et évoluer.
L'ensemble donne un très beau texte et une jolie lecture, apaisante et contemplative, loin d'être larmoyante.

"Certains lieux sont plus accueillants que d'autres. Ce lac n'est jamais satisfait quand il y a des gens. Mais, de temps en temps, il faut que je revienne pour me souvenir que de tels endroits existent." (130)

Dans la série "Je relis les romans à tonalité amérindienne qui ont marqué ma jeunesse", je renoue des liens avec Louis Owens. Ce chant du loup m'avait laissé une forte impression, mais je me rends compte que j'ai complètement occulté l'histoire au profit d'un vague souvenir d'initiation chamanique. Cette dernière est loin d'être absente, mais une grande part du livre tient aussi dans un plaidoyer écologique pour la préservation des espaces naturels américains.

L'atmosphère de la vallée de Forks est lourde et humide. La pluie tombe sans cesse. Quand ce ne sont pas la grêle ou la neige. Pourriture et moisissure. L'écriture est à l'image du travail des bûcherons, forçats méthodiques qui défrichent la forêt : épaisse, rude, méticuleuse, pragmatique. Les descriptions qui en découlent sont fournies, mais répétitives et sans grâce, bien qu'efficaces; le versant spirituel de l'histoire y gagne en solidité concrète. Louis Owens retranscrit bien l'expérience de la marche, du froid, de l'effort. Il est en phase avec la réalité amérindienne, sans romantisme. Mais il appuie aussi lourdement sur les symboles – la martre qui se ronge une patte, le faucon émerillon qui fond sur sa proie – et en fait beaucoup sur les conséquences écologiques de la déforestation et de l'exploitation des mines.

Un roman très américain, masculin, avec de la poigne, image d'un terroir menacé. J'ai trouvé dans ma propre réalité ce que j'y cherchais la première fois que je l'ai lu. Cailloux, chemins, faucons, me sont désormais familiers dans un contexte personnel, et le livre me parle moins.

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