Vole

Neuf ans ont passé, mais je m’en souviens comme si c’était hier.
C’était le film que tout le monde voulait voir. À l’école, on ne parlait que de ça. Nous comptions les jours jusqu’à la sortie, découpions le moindre article glané dans les magazines. J’étais loin d’être un fou de comics comme Owen, mais c’était pourtant moi le plus impatient de tous. À sept ans déjà, je compensais ma nature réservée par un excès d’enthousiasme. Lorsque c’était un bon jour, c’était le meilleur de tous. Lorsque c’était un bon burger, c’était le meilleur que j’avais jamais mangé. J’en faisais sans cesse des tonnes, avec l’impression de ne jamais en faire assez. Dans ce corps frêle et insignifiant se cachait un feu ardent, qui brûlait pour à peu près toute chose. Alors, à force de m’entendre lui rabâcher que c’était LA superproduction de l’année, à force de m’entendre lui promettre que j’allais redoubler d’efforts en classe, mon père avait finalement abdiqué. Même si je devais avoir école le lendemain, il avait accepté de m’accompagner. Tout simplement inespéré ! J’allais voir le film au nez et à la barbe de tous mes copains, et donc être celui à qui tout le monde dirait : “alors, c’était bien ??”. Tandis que mon père pestait de devoir abréger son dîner pour dégager la neige du pick-up, je m’y voyais déjà, sautant dans tous les sens, mettant mon pull à l’envers, et mes gants aux mauvaises mains.