Scènes de chasse en famille

Les Powys. Ce n'est pas parce qu'ils portent le même nom qu'ils n'ont pas de prénom. Déclinons-les.


John Cowper est le plus connu d'entre tous. Je n'en sais foutrement rien de savoir si c'était déjà le cas à l'époque, ou si cette gloire relève de celles, injustifiées, qui s'acquièrent au hasard des élections temporelles. On lit ici ses poèmes, mais sachez qu'il n'a pas écrit que cela. Eh bien, c'est du bon morceau. C'est de l'ordre du ratage (« Chaque enfant de la planète / Depuis la naissance a en tête /Une pauvre chanson qui bégaie »), de la fin du monde (« Sous la falaise croulante nous mangions notre repas / le soleil desséchait l'herbe du terrain, / de vagues brises d'avril soufflaient. Nous ne savions pas / Combien proche était la fin ») et pourtant de la dérision (« La Vie et la Réalité / Sont choses très évasives / Qui sur les ailes des aigles dérivent – / Tout le reste est poussière, boue et simagrées / Tout le reste est pure nullité. / Trouve une fille –crétin- et fiche-moi la paix ! »), savant mélange aboutissant à cette poésie qu'on appelle aujourd'hui houellebecquienne, et qui trouve toujours ses disciples.


Llewelyn témoigne aussi de cet indistinct mélange d'influences. Question de type peut-être, là où John s'exprime intuitivement par le poème, Llewelyn cherche à mettre au point, à justifier, à expliciter, à entrer dans le détail de ses petites idées, comme si elles venaient d'ailleurs que de lui-même. C'est ainsi qu'il nous fait marrer avec ses conneries à prétention scientifique (« L'avenir est peut-être entre les mains de la science, dans ce type de pensée entièrement libérée des émotions et des préjugés éthiques, une pensée prête à soumettre chaque question à l'arbitrage des faits »), à recourir à un darwinisme déjà périmé en même temps qu'il répudie l'église pour jouer parfaitement le rôle du bon petit homme moderne rationnel. Et pourtant, qu'il ne le cache à personne, dans le fond, Llewelyn est païen. Ce qu'il aime vraiment, c'est la force et la robustesse des antiques. Disciple du soleil, il se moque de l'inutilité de la condition humaine (« Ils s'échinent à se rassurer en s'inventant des tâches domestiques et ne tiennent aucun compte du message éclatant du soleil non mystique ») et en appelle aussi aux forces chtoniennes pour croître d'en haut et d'en bas (« Que la force de la terre et du soleil infuse mes entrailles »).


Philippa, la seule meuf du clan, m'a laissée indifférente. Ses poèmes un brin pleurnichards se réfugient souvent dans les images stéréotypées de la poésie lyrique. Cela plaira sans doute à d'autres que moi.


Theodore Francis écrit surtout des nouvelles. Elles ne sont pas passionnantes non plus mais, disons, il a voulu jouer le rôle du trickster dans la fratrie, alors il n'hésite pas à graillonner du fond de la gorge avec des histoires légèrement pornographiques –comme ça pouvait l'être dans les années 30 dans le Yorkshire. Autant dire que si vous voulez du cul, il faudra vous terminer à la main.


Faites votre choix les amis.