Histoire(s)

- Oui... Le général m'a demandé d'enquêter sur cette prise de tranchée... J'ai vu les corps. Vous vous êtes acharnés dessus iusqu'à les rendre méconnaissables... Certains avaient même les membres tranchés...
- Ouais... On a ptêt eu la main un peu lourde, à cause qu'ils nous avaient quand même tué vingt-cinq gars.
Jusque-là, cétait quelque chose que la haine de Tavernier pouvait parfaitement entendre. S'il avait encore eu toute sa conscience professionnelle, il lui aurait répondu qu'il fallait songer à ne pas ajouter la barbarie à l'horreur, que si c'étaient les Allemands qui avaient relevé les cadavres de leurs soldats après une contre-attaque victorieuse, ils en auraient conçu un esprit de revanche et auraient sans doute infligé des sévices aux prochains Français qui seraient tombés entre leurs pattes. Mais Tavernier n'était même plus l'ombre du gendarme exemplaire qu'il avait été. Désormais, ces beaux discours résonnaient en lui commne étant d'une vacuité afligeante. Il poursuivit sur quelque chose qui à présent l'intriguait davantage que ça ne l'écœurait :
- Le problème, c'est qu'on a même retrouvé des Boches à moitié... dévorés.
Meyer jeta à son interlocuteur un regard indéfinissable. Peut-être de l'amusement, peut-être du défi, mais sûrement pas de l'étonnement.
- Dévorés? Euh, non, on a souvent la fringale, mais pas c'point-là... Pas vrai, les gars?
Les Chasseurs des alentours confirmèrent, entre rigolades et borborygmes alcoolisés.
- Demande plutôt à toute la ménagerie qui traîne dans les bois, poursuivit Meyer. Les rats, les renards et les chiens errants... Nous, on morfle, mais eux, ils sont bien nourris, je peux te dire, avec toute cette barbaque faisandée. Des fois, 'reusement qưils sont là pour nettoyer, quand on peut enterrer personne sans se faire descendre ! conclut-il, visiblement satisfait de son envolée de cynisme, tout en terminant son verre.
- Pas un seul prisonnier, c'est curieux tout de même, insista Tavernier. Vous êtes des soldats, pas des bouchers !
- T'es un marrant, toi... Y'a des bonnes facons de tuer et des mauvaises, c'est ça ? Brûler des types tout vivants, c'est-y une façon correcte, ça ? Les asphyxier avec du chlore, comme ils ont fait dans les Flandres, c'est-y bon? Les réduire en copeaux avec des obusiers lourds, ça, ça marche ? Moi, quand j'suis face à face avec un Teuton, j'y cogne dessus jusqu'à être sûr qu'y s'relève pas, et tant pis si même sa mère le reconnaîtrait pas.

Il n'y aura jamais de der des ders. Ils recommenceront dans dix ans, parce qu'ils n'ont toujours pas compris. Et même après, ils recommenceront, encore et encore, jusqu'à la fin des temps. Parce qu'ils ne comprendront jamais. Ils croiront toujours que les coupables sont les autres, et à leurs yeux, cela justifie tout.
C'est la nature même de l'homme qui pose problème. Après une épreuve majeure, il veut s'empresser d'oublier, alors qu'il faudrait au contraire se souvenir. Il veut se laisser aller au plaisir alors qu'il faudrait au contraire redoubler de coûteux efforts pour chercher les causes de la précédente conflagration, et les traiter pour éviter la prochaine. Mais les seuls efforts qu'il consent ne servent qu'à reconstruire un monde à l'identique de celui qui a déjà sombré.

C'était un jeune garçon, âgé d'environ vingt à vingt- et-un ans, de médiocre taille, plutôt petit pour son âge que grand ; les yeux hagards, enfoncés et noirs, n'osant quasi regarder le monde au visage. Il était aucunement hébété et fort peu spirituel, ayant toujours gardé du bétail. Il avait les dents fort longues, claires, larges plus que le commun, et aucunement en dehors, les ongles aussi longs, certains noirs depuis la racine jusqu'au bout, et on eut dit qu'ils étaient à demi usés et plus enfoncés que les autres. Ce qui montre clairement quil a fait le métier de loup-garou, et comme il usait de ses mains, et pour courir et pour prendre les enfants et les chiens à la gorge, il avait une merveilleuse aptitude à aller à quatre pattes. Il me confessa aussi qu'il avait inclinaison à manger de la chair de petits enfants, parmi lesquels les petites filles lui étaient un délice, parce qu'elles sont plus tendres.
Pierre de Rosteguy de Lancre, Tableau de l'inconstance des mauvais anges et démons, 1612

Au moment de la passation, son pere lui avait dit : si tu ne le sens pas, tu ne le fais pas.
Il lui avait dit aussi : les gens t'énerveront terriblement, mais tu devras les aimer quand même. Cherche la beauté dans leurs excès, les circonstances atténuantes dans leurs erreurs S'ils se perdent dans des abîmes de superficialité, ne les en aime que davantage. Abstiens-toi de juger, aide-les simplement. C'est à la fois ta grâce et ton fardeau.
Il lui avait dit encore : il n'y a pas de magie noire ní de magie blanche, il n'y a qu'une seule et même magie. C'est le mage qui exploite l'un ou l'autre des revers de la médaille. selon qu'il veut se consacrer à sauver l'humanité ou à la détruire.
II lui avait dit toujours : la magie, c'est une question de contrepoids. Avec la magie blanche, tu t'affaiblis à renforcer les autres, mais c'est l'arbre apparent qui cache la forêt invisible de la rédemption. Avec la magie noire, tu te renforces à affaiblir les autres, mais c'est l'arbre apparent qui cache la forêt invisible de la damnation. C'est ce que les anciens prenaient pour la sainteté ou pour l'antéchrist : ils avaient à peu près tout compris, sauf que ça n'a rien à voir avec Dieu.
Il lui avait dit enfin : la magie blanche est constructive, la noire est nihiliste, La blanche est altruiste, la noire égoïste. La blanche est humaniste, la noire aliénante. En quelque sorte, la blanche est de gauche, la noire de droite.

En fait, il avait quitté Paris dès le lendemain. Il était écœuré de cette ville où l'on ne pensait qu'à faire la fête au lieu d'empêcher que cela ne recommence. Pendant que les musiciens de jazz terminaient leurs soirées au Bœuf sur le toit devant un parterre «d'intellectuels» obsédés par le présent, des poilus continuaient à cracher ce qui leur restait de poumons dans les hospices ; d'autres blessés, devenus accros à la morphine, se prostituaient pour acheter leur dose, et d'autres encore, I'âme morte, revenus alcooliques du front, continuaient à se finir au gros-qui-tache entre deux nuits peuplées de cauchemars incoercibles. Pourtant, au même moment, des hordes de fêtards se déhanchaient en rythme sur du charleston, imitant Josephine Baker qui triomphait aux Folies Bergère pour sa nouvelle version de la Revue nègre, affublée d'un pagne à bananes ridicule. Cette femme se rendait-elle seulement compte de l'ignoble condescendance de ses spectateurs? Elle était la honte de sa race, pensait Joseph, qui avait vu couler à flots le sang des tirailleurs sénégalais, et pouvait certifier qu'il était de la même couleur que celui des blancs.