Vue de l'intérieur

Orgueil de poète



Je crois
que je serai satisfait de moi
le jour où j’aurai le sentiment d’écrire aussi bien
que je balaye les pièces de mon appartement.

Ah, si vous pouviez me voir à l’œuvre
et remarquer alors
avec quelle dextérité, avec
quelle grâce
je manipule ce balai, c’est un véritable…
ballet !
Il faut le voir, ce dernier,
comme il tourne entre mes mains,
sur la pointe des poils,
comme il ondule sur le sol, comme il s’entrechat
entre table et chaises,
comme il répand son aura alentour,
et comme il est encouragé toujours
par les chauds applaudissements
des plinthes, ainsi que des coins et recoins
si souvent négligés, bâclés –
reconnaissons-le, hélas –
par tous ces amasseurs de poussières amateurs
en matière d’approche esthétique
et de maîtrise de cette insigne technique
de surface.

D’une baignoire l’autre



Bain chaud,
bon bain chaud !
Je surfe
sur une vague
de temps dilaté,
je me savonne,
je bulle,
j’appareille – pores
exaltés,
sous l’empire
des effluves
de mon gel douche à la noix de coco
très bon marché –
et je pense,
à l’instant même
où je ponds ce poème,
             au regretté Cloclo
           et surtout

à cette ampoule,
seul témoin à décharge
de ce qui fut sans doute
son meilleur show.

Refonte



Au pied
de ton immeuble,
des amas
de neige.

Au fond
de ton crâne,
des flocons
d’autres froids,
de purs cristaux de joie.

Maintenant,
tes yeux flambent,
collés à la fenêtre
et la neige fond
en chaque
lettre

du prochain poème à naître.