Il y a cette magie des noms de lieux qui agit comme l'éther sur la cervelle des gosses (j'en étais) vautrés sur les atlas de longs dimanches de pluie. On lit: Tucuman, Surabaya, Flores. On se dit "un jour j'irai là-bas". On dessine avec l'ongle du pouce le cours du Yukon sur le beurre de sa tartine. On rêvasse.