La maison des pluies

Benjamin remonte son col en passant la porte vitrée. Aussitôt pose-t-il un pied sur l'asphalte qu'une forte brise se met à deferler et lui cingle la peau. Le nord-est soulève les feuilles et les détritus des trottoirs, il les envoie danser, il gonfle le grosse housse mourante des érables dans un crépitement de bronches graillonnante. Les nuages bouleversés roulent sous la voûte et décomposent la toile grise en noir, en blanc, en mauve colèreux et laissent saigner le bleu. Des voitures, une ambulance, des cyclistes penchés sur leur guidons, un autobus, lâchés par les feux verts, envahissent à nouveau la chaussée et la colorent au point de l'égayer. Benjamin a la sensation que la ville l'a attendu.

Hier ,les bernaches en cortège sagittté avaient glissé sous le couvercle de nuages, silencieuses, tendues et figèes dans leur vol de mile croix flottant sur un fleuve métallique. Elles étaient si loin qu'elles en paraissaient noires ,veuves recueillies tirant un cercueil invisible en grognant une absoute. Là, au sud, sous une brèche remuée par le vent, chatoyait le peau pâle du ciel excitée par le soir pour se diluer à jamais dans un magma de mauve, d'orangé et de rose. Puis elles s'étaient tues. Un silence à peine troublé par le ronflement des poids lourds au loin, sur la rue Notre-Dame . On aurait dit que la ville rêvait.