Je me souviens, c’est dimanche

 
 
Je me souviens, c’est dimanche au petit matin. Il fait froid et tout le monde dort encore, même les chiens de la baraque à côté, même les oiseaux, même le ciel. Dans la vieille cheminée, le feu a disparu sous une épaisse couverture de cendres. J’ai froid. J’ai froid et je n’arrive plus à penser à quoi que ce soit d’autre. Quand le froid commence à rentrer dans toi, c’est comme si tout le reste disparaissait. Tu deviens un grand récipient vide dans lequel se balade parfois une idée saugrenue. Une idée comme essayer d’avoir encore plus froid pour ensuite avoir moins froid. C’est ce que je dis ce matin-là et je ne suis pas bien vieille et je ne suis pas bien maline. Je décide d’aller faire un tour dehors avec mon gilet par-dessus le pyjama, avec mes yeux crottés, avec ma double paire de chaussettes qui colle au givre du jardin.
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Je me souviens, c’est dimanche. Quelque chose s’est passé dont on ne parlera jamais.