LE CIEL BRÛLE suivi de TENTATIVE DE JALOUSIE [1999], trad. du russe par Pierre Léon et Ève Malleret , préface de Zéno Bianu, 288 pages sous couv. ill., 108 x 178 mm. Collection Poésie/Gallimard (No 338), Gallimard -poés. ISBN 9782070403608
Le ciel brûle (4 étoiles) : une très belle découverte. L'univers très sombre de cette poétesse m'a beaucoup plu dans ce recueil. La nuit y semble omniprésente, de même que les ténèbres, la mort et la guerre, dans certains poèmes. La poétesse est comme les enfants du premier poème : elle est effrayée, mais affronte sa peur et sait bien plus de choses que les adultes du jour monotone. Un univers assez particulier et très séduisant. Tentative de jalousie (2 étoiles) : j'ai beaucoup moins aimé ce recueil-ci. Les grands thèmes, comme la guerre et la mort, sont toujours présents, mais le style est très différent. Autant que j'ai pu en juger à partir de la traduction, il m'a semblé qu'elle jouait des sonorités dans certains poèmes ou cherchait dans d'autres à créer une ambiance, à partir d'images, en utilisant des mots isolés, sans former de phrases cohérentes et complètes. Cette manière d'écrire me plaît moins et me rend son œuvre plus hermétique que Le ciel brûle.
Les nuits sans celui qu’on aime — et les nuits
Avec celui qu’on n’aime pas, et les grandes étoiles
Au-dessus de la tête en feu et les mains
Qui se tendent vers Celui —
Qui n’est pas — qui ne sera jamais,
Qui ne peut être — et celui qui le doit…
Et l’enfant qui pleure le héros
Et le héros qui pleure l’enfant,
Et les grandes montagnes de pierre
Sur la poitrine de celui qui doit — en bas…
Je sais tout ce qui fut, tout ce qui sera,
Je connais ce mystère sourd-muet
Que dans la langue menteuse et noire
Des humains — on appelle la vie.
On ne guette pas les lettres
Ainsi — mais la lettre.
Un lambeau de chiffon
Autour d’un ruban
De colle. Dedans — un mot.
Et le bonheur. — C’est tout.
On ne guette pas le bonheur
Ainsi : — mais à la fin :
Un salut militaire
Et le plomb dans le sein —
Trois balles. Les yeux sont rouges.
Que cela. — C’est tout.
Pour le bonheur — je suis vieille!
Le vent a chassé les couleurs!
Plus que le carré de la cour
Et le noir des fusils.
(Que le carré de l’enveloppe :
Encre et attraits!)
Pour le sommeil de mort
Personne n’est trop vieux.
J'aimerais vivre avec vous
Dans une petite ville,
Aux éternels crépuscules
Aux éternels carillons.
Et dans une petite auberge de campagne-
Le tintement grêle d'une pendule ancienne-goutte à goutte de temps.
Et parfois le soir, montant de quelque mansarde_une flûte,
Et le flûtiste lui-même à la fenêtre.
Et de grandes tulipes sur les fenêtres.
Et peut-être ne m'aimeriez-vous même pas....
Au milieu de la chambre- un énorme poêle de faïence,
Sur chaque carreau - une image;
Rose, coeur et navire.
Tandis qu'à l'unique fenêtre_
Il neige, neige, neige.
Vous seriez allongé tel que je vous aime; paresseux,
Indifférent, léger.
Par instant, le geste sec
D'une allumette.
La cigarette brûle et se consume
Et longuement à son extrémité,
_Courte colonne grise_ tremble
La cendre.
Vous n'avez même pas le courage de la faire tomber_
Et toute la cigarette vole dans le feu.
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