Michaël Mention

Qu'il est beau. Beau et déjà aveuglant, alors qu'il renaît à peine. Il n'y a pas à dire, le Seigneur a du goût ; dommage que ça ne concerne que la nature et les astres. Les hommes... les hommes, c'est autre chose. Laids, sales, barbares. Tous, même les autres. Oh, bien sûr, au détour d'une école, on trouve encore quelques âmes saines épargnées par le vice, mais leur pureté n'égalera jamais la grâce du soleil levant.
Ainsi va la vie.

— Chef… attends…
— Vous êtes cons ou c’est la consanguinité qui vous monte au cerveau ?
— Désolé… c’est juste que…
— Ta gueule.

Chaque jour, politiciens et media taperont sur l’Islam au lieu de crever le véritable abcès de l’Humanité: le Dieu Pognon qui depuis toujours spécule sur la misère et négocie les os de ses propres suppôts. Scandaleux? Oui, mais pas autant que les mosquées et la viande hallal. Alors, les uns se dresseront face les autres. 

Gainsbourg au firmament. Batterie métronome, synthé démoniaque, guitare aux accents fielleux, puis ces mots qqui claquent.
«Elle était entre deux macaques,
Du genre festival à Woodstock
Et semblait une guitare rock à deux jacks »
T'entends ça ? Il réinvente notre langue. Des siècles d'écrivains, de poètes et de philosophes fusionnés avec la rue, dans un groove sidérant. J'ai beau connaître l'album par cœur, je me fais avoir une fois de plus et m'enlise avec délice... bercé... envoûté... TRANSPERCÉ par un vacarme tonitruant. Chaos de métal et de verre. La bagnole s'affaisse, grince effroyablement et je découvre un corps sur le capot.

La société renferme en elle les germes de tous les crimes qui vont se commettre, en même temps que les facilités nécessaires à leur développement. C'est elle, en quelque sorte, qui prépare ces crimes, et le coupable n'est que l'instrument qui les exécute. Tout état social suppose donc un certain nombre et un certain ordre de délits qui résultent comme conséquence nécessaire de son organisation.

Ces milliers d'ouvriers sous-payés, de plus en plus souvent remplacés par des machines. Dix ans qu'ils s'organisent, de Lynn à New York, de la Mechanics Association à la Working Women's Protective Union. Chaque jour, tous défendent leurs droits et, chaque jour, le gouvernement leur envoie l'armée.

Il les salue d'une main levée – « Mesdames » –, puis s'éloigne sous leurs regards. Des femmes à l'aplomb rare, à coup sûr membres d'une ligue de vertu antialcoolique. Courageuses, et surtout hostiles aux hommes, ce qu'il comprend aisément. L'avantage d'être un agent fédéral, c'est qu'on a accès à toutes sortes d'études : dans l'Ouest, neuf femmes sur dix auraient été violées au moins une fois.

Ça y est, au loin, un véhicule de police. Deux flics sont dehors. L’un fouille un Noir, l’autre examine son portefeuille avec sa lampe. Bobby, Artie et Huey éteignent leurs phares, s’arrêtent sans couper le contact, s’adressent chacun à leur groupe:
- Trois mètres. Et les flingues bien en vue.
- OK.
Un regard dans le rétro intérieur, et les portières s’ouvrent. Après tant de gestation, le Black Panther Party for Self-Defense se déploie enfin dans les rues d’Oakland.
Vestes en cuir.
Bérets noirs.
Pulls noirs.
Pantalons noirs.
Chaussures noires.
Pistolet dans une main, livre de droit dans l’autre. Sherman , le plus costaud, porte le magnéto en bandoulière. Les portières claquent, les moteurs ronronnent et le groupe avance dans l’obscurité. C’est l’hiver et pourtant, c’est l’été. Le plus chaud jamais enregistré sur la côte ouest, la saison de ces nouveaux justiciers faits de griffes et d’acier.
P60

Tu vois, ma chérie, c'est ça les adultes : ça ment. Ça commence par le Père Noël, ça continue avec la Petite Souris, ça empire avec la religion et les élections.

À côté, sur le mur, la photo encadrée d'un homme au regard austère avec une barbiche, qu'il reconnaît : le célèbre Dr Horatio Storer, partisan de l'ablation des ovaires – seul remède selon lui à « la folie des femmes » – et farouche opposant à l'avortement. Six ans que l'Association américaine de médecine le soutient, influençant de plus en plus les lois des États.

Ainsi va la mort.
Partout du sud au nord.
Et maintenant qu'on a libéré les Noirs, on décime les Indiens. Pas sûr que Lincoln voulait ça, on ne le saura jamais, c'est sans doute mieux pour la légende. Et surtout, on s'en fout. Ce qui préoccupe, là, c'est la chaleur.

Les premiers temps, la rage des prisonniers lui procurait une certaine jouissance – l'exercice du pouvoir est toujours apprécié de ceux qui l'ont longtemps subi – mais, au fil des mois, des proies, ce sentiment d'exaltation a fini par s'estomper. Dommage.

Vie/mort, victoire/défaite, tout ça est arbitraire – juste une question de point de vue.

Insulté, conspué, Crimson gratte une allumette contre son jean. Bouffée de tabac, savoureuse, puis il jette l'allumette derrière lui.. dans la flaque de solvant. Une flamme, deuxx, puis d'autres gagnent le chariot, où s'embrase la marchandise. Lebois craque, le tissu crépite, l'acier geint dans une épaisse fumée noire. Quelques mètres, quelques secondes encore, et l'explosion ébranle la plaine.
C'est radical.
C'est l'Ouest.
C'est Crimson Dyke.

Voûtée, Maureen semble avoir toujours été là [à l'hôpital psychiatrique], sculptée dans un bois âgé aujourd'hui de trente et un ans. Si la vulnérabilité était une femme, ce serait elle. Une femme-enfant qui, les mains sous ses cuisses, contemple ses chaussons à carreaux jaune et marron.
- Bonjour, dit-il enfin.
Maureen marque un temps, puis relève la tête. Regard vide, mélange de calmants et de vie ratée. Ses cheveux courts, sa pâleur et sa maigreur l'intronisent clone de Mia Farrow, dans la dernière bobine de 'Rosemary's Baby'.
- Bonjour, monsieur.
- Vous me reconnaissez ?
- Non.
- Je suis l'inspecteur Knox, nous nous sommes rencontrés il y a deux ans.
- On avait baisé ?
- Hum... non. Je peux m'asseoir ?
(p. 205)

Il change de station, se privant du "nouveau Jacques Brel". Ça aussi, c'est de moi, comme "Zaz, la nouvelle Édith Piaf". Mon époque est si aride en avenir qu'elle macère dans le passé.

Bronzé, cravaté et rasé de près, j'ai lancé mon 7 326° JT. Moi, Carl Belmeyer – 61 ans, Monsieur Loyal de l'info bleu-blanc-rouge. Ma demi-heure de gloire quotidienne sous vos yeux captivés. Gicquel avait sa voix, Mourousi son franc-parler. Delahousse sa mèche. À chacun son atout et le mien, c'est moi. Tout simplement.

Curieux personnage, qui bande pour son pays, mais bosse pour une multinationale américaine. Il y a un mot pour ça. "Opportuniste" ? Trop évident. "Collabo" ? Trop sentencieux. "Connard" ? Voilà, tout simplement.

Ceux qui ne se souviennent pas du passé sont condamnés à le répéter.

— Dans le coin, t'as croisé un individu suspect ?
— « Suspect » comment ? Noir ?