Blessures du vent

C'est le coeur des mères
qui porte les pommiers
et la main du père
qui ouvre les pommes

si les mots nous manquent, nous le dirons
avec l'eau des aubes, le feu des nuits

avec les cahots bleus du temps
les grandes trémières de la lumière
avec la chair enrichie du silence

si les mots nous manquent, nous le dirons
avec les poissons roses du plaisir,
avec ces jours bleus qui allongent
comme de l'or sous le peigne du désir

avec le soleil éblouissant du vivre
qui renoue les gestes simples aux violettes

nous le dirons avec ce très grand
soleil royal de fraîcheur

car tous les arbres le savent :
il n'y a de jeunesse que la sainteté