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Quel livre possède à la fois le parfum de l'enfance et tient lieu d'elixir de jouvence ? Un moulin… des lettres… et surtout le mistral et le chant des cigales…
« Lettres de mon moulin » d'Alphonse Daudet, c'est à lire au Livre de poche.
Alphonse Daudet
Julian Barnes (Éditeur scientifique)/5 14 notes
Julian Barnes (Éditeur scientifique)/5 14 notes
Résumé :
Alphonse Daudet contracta la syphilis très jeune, à l'âge de dix-huit ou vingt ans. Cette maladie, à l'époque incurable, touchait toutes les couches sociales et notamment les jeunes bourgeois amateurs de liaisons amoureuses variées : Baudelaire, Flaubert, Maupassant, Jules de Goncourt, tous ont été frappés. Dans ce texte bref resté longtemps secret - il ne fut publié qu'en 1930, alors que Daudet était mort en 1897 - l'auteur du Petit Chose et des Lettres de mon moul... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (1)
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Livre poignant, terrible.
A rapprocher du livre de R.Guérin : "Le pus de la plaie".
Je vais lire davantage A.Daudet.
Grand écrivain.
A rapprocher du livre de R.Guérin : "Le pus de la plaie".
Je vais lire davantage A.Daudet.
Grand écrivain.
Citations et extraits (21)
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A quoi ça sert les mots ? Pour tout ce qu'il y a vraiment de senti en douleur, ils arrivent quand c'est fini, apaisé. Ils parlent de souvenirs, impuissants ou menteurs.
Tous les soirs, contracture des côtes atroce. Je lis, longtemps, assis sur mon lit - la seule position endurable ; pauvre vieux Don Quichotte blessé, à cul dans son armure, au pied d'un arbre. Tout à fait l'armure, cruellement serrée sur les reins d'une bouche en acier - ardillons de braise, pointus comme des aiguilles. Puis le chloral, le "tin-tin"de ma cuiller dans le verre, et le repos. Des mois que cette cuirasse me tient, que je n'ai pas pu me dégrafer, respirer.
Le grand Flaubert, comme il peinait à la quête des mots ! N'est-ce pas l'énorme quantité de bromure qu'il absorbait qui lui faisait le dictionnaire si rebelle ?
Devant la glace de ma cabine, à la douche, quel émaciement ! Le drôle de petit vieux que je suis tout à coup devenu. Sauté de quarante-cinq ans à soixante-cinq. Vingt ans que je n'ai pas vécu.
Comme nos désirs se bornent, à mesure que l'espace se rétrécit. Aujourd'hui je n'en suis plus à désirer guérir - me maintenir seulement. Si on m'avait dit ça l'année dernière.
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