De l'alcool dur et du génie

Cynisme. Rage. Humour (noir). Brut. A vif. Tendu. Sincère.
En quelques mots (il n'en manque plus qu'une petite centaine) voilà ce que nous offre Dan Fante avec de l'alcool dur et du génie. Si on souhaite résumer le tout, disons que ce n'est rien de moins que ses tripes encore toutes chaudes qu'il nous déballe à chaque page de ce phénoménal (pas moins) recueil de poèmes en prose.

Pas mon premier Dan Fante pourtant (on avait d'ailleurs mal commencé tous les deux avec Les anges n'ont rien dans les poches, pas plus accroché que ça à la lecture de sa relation souvent méprisable avec son chien... C'était pas le sujet du livre mais j'ai retenu que ça du coup) m'enfin sachant que le talent est tout sauf héréditaire, ça ne m'avait pas exagérément surprise. Par contre ce coup-ci, pan ! Pour la première fois je le trouve supérieur à son illustre paternel, ce qui n'est pas peu dire (notons que des poèmes by John Fante auraient sûrement été intéressants à découvrir).

Tout le mal-être, les abus en tout genre, les mauvais choix, la haine de soi, les ratages à répétition, tout, absolument tout est tellement bien rendu.
Le choix des mots, la mise en forme, le traitement des sujets (à deux exceptions près : la comparaison femmes-bagnoles d'occaz, ainsi que, je cite : « fatigué d'entrer dans un 7-Eleven pour constater que je suis le seul à parler notre belle langue »), tout semble tomber à pic, couler de source, impression que si Dan Fante trouvait souvent son écriture à chier, cette fois pas de mouron à se faire, pour ce recueil sa muse a arrêté de lui faire la gueule.

C'est tellement jouissif que parfois et sans exagération, ça m'a franchement donné envie de chialer.
Pour un peu, je remercierais sa dépression profonde, sa sacrée putain de vie de merde et sa propension à toujours foirer dans les grandes largeurs. Désolée Dan mais sans ça, on aurait été privé de ce qui est aujourd'hui devenu mon recueil de poésie fétiche. D'ailleurs c'est bien simple, je vais divorcer d'avec le Spleen de Paris pour pouvoir épouser de l'alcool dur et du génie.

Publié à l'origine chez feue la très regrettée 13E Note Éditions, j'espère qu'une nouvelle maison éclairée rachètera leur catalogue et publiera l'infernale prose de Dan Fante en poche. Après ça, je le ferai monter en scapulaire et il ne sera plus question de me trimbaler où que ce soit sans l'avoir avec moi.

Le pire danger quand on s'attaque à une traduction d'un auteur dans le style de Fante fils, dont le style littéraire, simple, efficace, réside dans la façon de jongler avec ce vocabulaire courant, le pire danger donc, c'est justement la traduction. Qui plus est dans un recueil de poèmes... Et bien j'ai retrouvé dans le recueil l'univers du repentant de l'alcool, toujours sur le fil, à mi chemin entre Dieu et la folie (quand les deux extrêmes ne se rejoignent pas pour les poèmes les plus couillus). du grand Dan Fante, comme d'habitude, qu'on aimera ou détestera, peut être encore plus à travers ce concentré d'écriture de 3 ou quatre strophes, sorte de jus de nouvelles. Il reste pour moi un vrai de vrai, un authentique, pas de fioritures, juste de l'écriture pour exorciser, humain et superbe. le recueil se lit aisément, les lecteurs boudant la poésie n'auront aucun mal à venir à bout de celui ci, la forme en prose aidant considérablement. Seul regret, qui m'a accompagné de la première à la dernière page : l'introduction précise que l'édition originale comprend des illustrations des poèmes, par Dan lui-même et un ami, absent bien sur de l'édition de 13e note. C'est d'autant plus dommage que la mise en page laisse supposer que ces illustrations aèrent et rythment le texte, donc donnent une autre perspective à la lecture. Pour les anglophones et les fans, l'original sera donc à privilégier... Pour les impatients et les autres, foncez, les poèmes sur le frère Nick et les parents John & Joyce sont splendides.

J'suis tendu comme une carpe avant son évolution en sushi, mon vieux c'est super chaud de parler de Dan Fante sans avoir déjà dis ce qui a été répété mille fois, en voulant lui rendre l'honneur qu'il mérite et témoigner de la beauté de ses mots.

Dan Fante, fils de John, est quand même super influencé par les auteurs contemporains du paternel. C'est pour ça que tu retrouveras sûrement un peu de Bukowski quand il parle de vomi, de femmes, de baise bien bien sale, d'Italie, de Los Angeles et des nuits sombres new-yorkaises, assis dans son taxi.

Ça doit être compliqué de vivre avec le fantôme du père, de finir par voir Dieu en comprenant qu'il est peut-être un peu trop tard.

Pourtant Dan s'en sort mieux qu'Alice dans son pays des merveilles. Pas besoin d'passer de l'autre coté du miroir, il transforme son aigreur, son verre souvent rempli mais toujours à moitié vide, en arme puissante, douloureuse et beaucoup trop tragique.

On vieillit au fur et à mesure des vers, ceux qui sentent la transpiration, la crasse des taudis fréquentés, les amours avortés souvent renouvelés par la pute du trotoir d'à côté.
On pourrait croire qu'à force, on se lasserait de tout ce côté blasé, pendant 10 secondes l'envie de lui botter le fion et gueuler « putain mais secoues toi un peu tête de thon. » et puis non. En fait la seule chose que t'as envie, c'est de crier au génie. Tu sais bien, "AU GÉNIE".

L'écrivain maudit sur lequel tu peux faire vite fait ton propre transfert.
Merde merde merde.

Le coup de pied au cul qu'il faut si tu veux te mettre à écrire, le coup de soleil qui t'brûle au point de choper ton ordi pour entendre le son des touches crépiter, taper, t'énerver sans jamais t'arrêter.

J'm'emballe. Voilà, on part loin, très loin. C'est à peu près ce que provoque Dan Fante dans ce recueil de poèmes magnifique. S'il t'en faut encore et pour malgré tout passer à coté j'y comprends plus rien.

(bon t'as intérêt à avoir la dalle quand même parce qu'il est épuisé, krkr).

J'vais essayer de faire descendre la boule dans les intestins.

J'lève mon verre de sale gosse à c'vieux crado plein d'talent !

Terriblement vôtre,