Le Jeune mort de Saint-Tropez

Les commissures de ses lèvres s'abaissaient inexorablement et il faisait un effort pour conserver au fond de son gosier une boule de salive sirupeuse et tiède qui ne demandait qu'à envahir sa bouche. « Pourvu que je tienne, que je tienne, que je tienne... » ; il évaluait d'un regard paniqué la distance qui le séparait de la porte, songeait avec désespoir aux cinq mètres de couloir qui séparaient cette porte de celle des W.C. « Je tiendrai jamais jusque-là... »
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