Les ombres des Mohicans

Un autre exemple de la « littérature de confinement ». Sans doute accaparé par l'ennui et la nostalgie, Philippe Lacoche a puisé dans ses souvenirs de jeunesse pour nous livrer ce catalogue de poncifs des années 70.
Il abuse du « name-dropping » : par manque d'inspiration et d'imagination, on cite des noms de personnes connues pour impressionner ou pour faire le portrait de ses personnages. Je suis contre ce principe. Il emprisonne l'imaginaire. Je préfère qu'on dise « un homme beau comme un dieu, au regard furieux » plutôt que « il ressemblait à Jim Morrison ».
L'auteur ne se cache pas. C'était mieux avant. Avec un manque total de recul et de subtilité, il nous balance du « sexe, drogue et rock'n roll » en version « boomer désabusé ». Si j'ai envie de me replonger dans l'atmosphère musicale des seventies, je lis les travaux de Philippe Manoeuvre. Si je m'intéresse aux addictions des artistes, j'irai chercher mon bonheur du côté des auteurs américains. Quant au sexe, les auteurs auquel Philippe Lacoche fait référence ont écrit des scènes plus inspirées que les pages qu'ils nous infligent et qui sont ce qu'Axe est à la parfumerie ou Formule 1 à l'hôtellerie (ex. p91).
Les références littéraires abondent, au point d'en perturber son récit. L'auteur lui préfère de longues digressions sur le nouveau roman, ses expériences africaines (quel rapport ?), des anecdotes futiles sur un milieu qu'il a fréquenté ou fantasmé. Un étalage pathétique d'informations qui n'a d'autre fonction que d'épater la galerie – pas la mienne, en tous cas.
Pour couronner le tout, la fin de ce petit roman est attendue et bâclée.
Bilan : 🔪🔪

Une superbe couverture avec une mobylette et une superbe fumée arrière, un titre intriguant m'a incité à lire ce texte. L'éditeur nous parle d'un roman contrapontique, qui est à l'image du contrepoint superpose des lignes mélodiques distinctes : le roman contrapontique superpose des histoires distinctes.
Dans un petit village de la Drôme, on fête la fin des vendanges. Parmi la joyeuse assemblée, un homme attire les regards, les attentions et les convoitises. Ses cheveux blonds et son magnétisme lui ont valu un surnom : Brian, comme Brian Jones, le guitariste mythique des Rolling Stones. Alors que l'orage gronde, il enfourche sa mobylette bleue, une Motobécane AV88 à l'ancienne, et s'éclipse.
L'auteur va alors nous entraîner dans les routes de la campagne de la Drôme provençal ; nous allons rencontrer donc Brian, qui travaille comme saisonnier, qui vivote et qui se balade avec sa mobylette bleue, Sined, journaliste qui est en reportage, pour un journal de gauche, amoureux du Nouveau roman, Mauricette, la jeune épouse du propriétaire des vignes, Robert.
J'ai apprécié rencontrer tous ses personnages et monter sur la mobylette bleue, le long des routes de la campagne. J'ai aimé cette façon de nous raconter ses personnages, les uns après les autres.
Beaucoup de références littéraires, le long des pages, une bande son rock, des références à notre époque. Il y a de belles pages sur la littérature, les écrivains de la Côte Ouest, des auteurs de la beat génération, les littératures des Hussards, et du nouveau roman.
Il y a de la tendresse, de l'humour dans la description des différents personnages et les situations qu'ils vivent, les fins de soirées, les nuits d'orage sur les petites routes.
Une lecture plaisante, sur une mobylette bleue en bande son du rock.
#LesombresdesMohicans #NetGalleyFrance

Je lis la quatrième de couverture et là je me dis « chouette ! un retour aux seventies sur fond de (je cite :) musique rock et psychédélique » !

Sauf que, à part la forte ressemblance entre l'un des personnages et Brian Jones, le guitariste mythique des Pierres qui Roulent (bon d'accord, des Rolling Stones ! si on ne peut plus rigoler…), auquel il doit d'ailleurs son surnom (le personnage, pas le guitariste), mon voyage dans le passé s'est plutôt apparenté à un circuit touristique à bord d'un vieux bus aux assises en similicuir, qui vous arrachent bien la peau des cuisses en pleine canicule si vous avez le hasard d'être en mini-jupe (ce qui ne risque pas de m'arriver) ou en short (on ne pourra pas m'accuser de sexisme), et qui vous offre en prime de puissants remugles de tabac froid, d'alcool et de sueur mêlés.

À l'embarquement nous nous retrouvons en compagnie de trois personnages liés entre eux par le biais de leurs pérégrinations mentales : une jeune femme mariée qui ne parvient guère à résister aux charmes des beaux spécimens de la gent masculine, notamment Brian (le personnage, je précise), lequel, par respect à l'égard du mari de la belle en chaleur, décide de monter sur sa Motobécane, malgré l'orage qui gronde, et reprendre la route ; Brian donc (toujours le personnage), monté sur son étalon à deux roues, brave la pluie, tout en se remémorant ces années lointaines où ses amis et lui, autodénommés « Les derniers des Mohicans », vivaient la vie comme une partition de musique (et c'est là que nous avons droit à une énumération exhaustive de chanteurs, musiciens et groupes), au milieu des bouteilles d'alcool et des stupéfiants ; finalement, un journaliste, qui n'a pas eu la même considération envers le mari de la belle en chaleur et qui, fidèle serviteur de la dame, lui offre son corps (à la belle) pour faire baisser sa température, tout en pensant à Brian (le personnage, toujours et encore) dont sa tête lui dit quelque chose (certes, il ressemble au guitariste mythique mais il a l'impression de l'avoir déjà vu quelque part).

À l'arrêt, la fin est d'une certaine façon tout à fait probable, même si on ne s'y attend pas forcément, et elle serait presque comique si elle n'était pas triste. Quant au voyage en soi, et ce malgré l'architecture narrative qui est tout à fait plaisante, je l'ai trouvé long, très long…

Bref, je suis la seule fautive parce que, faute de casque, je n'ai pas réussi à monter sur la Motobécane de Brian. Par contre, s'il y a une chose que j'ai retenue, c'est que Brian is not in the kitchen !


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