[…] c'est mon désir
secret, qui sait, le plus intime, errer
de signe en signe, flotter entre deux riens
infimes, voilà mes dieux, oh vraiment rien
de très spécial, ce n'est rien d'autre
qui fait mon sort d'humain banal
les poiriers tors et leurs moignons noués, chargés d'années
qu'on croyait morts, ne sont pas condamnés
Chandelles rallumées bien plus fortes et bien plus belles
encore et pour les honorer
on veut les comparer à des chandelles surannées
à des bouquets de neige, oui des succédanés
En fait on a peut être tort car c'est assez que d'être
des poiriers et à son sort de se soumettre
tel quel, c'est même beaucoup plus encore