Nos noirs miroirs

olèse, le plan foireux – Le piano au fond de la salle égrenait les standards. Improvisait sur Fly me to the Moon. Une femme assez jolie, la quarantaine, vêtue d'un smoking jouait. La jeune fille s’adossa au bar. Elle percevait chaque nuance, chaque note. Elle les devançait aussi. La partition gravée en elle : do si la sol fa sol la do si… C’était un mauvais soir. Elle devait être un cadeau. Un de ses réguliers voulait offrir une nuit à un de ses potes. Résultat : elle allait devoir rendre des comptes au Vieux. Elle avait pourtant testé la discussion, la proposition nette, les caresses à peine dissimulées. Le client était émoustillé, mais l’avait repoussée. À chaque essai. Il ne marchait toujours pas :

« … Les professionnelles ne m’intéressent absolument pas. »

Je me souviens

De l'instant I

Celui où je me dis

Je crève ce soir

Devant nos miroirs

Instant I – Elle ne savait pas. Ce qui l'avait poussée dans le second salon, celui de la bibliothèque et du piano. À peine la porte franchie, elle s'était engouffrée, une envie, égrener quelques notes. Se sentir protégée par elles. Boucher ses oreilles au reste. Occuper ses yeux. Elle ne se servait presque plus du piano, un demi-queue laqué noir. Elle n'aimait pas se trouver là. Depuis le premier jour.