C'était en 58 ou 59...

[...] Marcel se souvint de mon père, qu'il me décrivit comme un homme souvent seul, discret et serviable, toujours les yeux plissés, bien habillé et une cigarette au bec - il le mima, roulant des épaules. A l'entendre, "Moh" était la générosité faite homme à moustache. C'est lui qu'on sollicitait en cas de pépin, car tout le monde le savait prêt à se priver d'argent, de ceinture et de nourriture pour aider le premier venu. Marcel ignorait tout de son activité militante ; mon père ignorait tout de la sienne. "Mais on s'en doutait !" me dit-il. A l'en croire - il était maintenant plus bavard -, "on ne passait pas comme ça dans la rue au Maire". Le soir, elle était noire. Pas seulement noire, mais lugubre, effrayante. Les gars du FLN faisaient sauter les ampoules des lampadaires à coups de cailloux pour plonger la rue dans l'obscurité, quand ils n'avaient pas directement accès aux boîtiers électriques dont ils retiraient les scellés et faisaient sauter les fusibles. [...]