La maison dans la dérive

Un livre merveilleusement écrit, d'une poésie incroyable qui vous transporte entre rêve et réalité avec l'histoire de ces deux soeurs orphelines prises en charge par des personnes de bonne volonté mais qui n'étaient pas les plus capables. Ce livre traite de la différence, de la marginalité, de la solitude, de la façon dont on peut trouver sa place dans la société. A travers l'histoire de Lucile, de Ruth, de Sylvie leur tante, c'est une vie "à côté" que nous décrit Marilynne Robinson. Si c'est un roman plein de symboles, aux lectures et aux références multiples, il n'est pas forcément nécessaire d'en avoir toutes les clés pour pouvoir en apprécier et en ressentir toute la beauté. "My name is Ruth", ce sont les premiers mots du roman qui donnent le ton de l'ensemble, on est dans l'énumération des faits, c'est une histoire qui se développe dans la narration et non dans l'intereaction avec le lecteur. Dans cette sorte de huis-clos parfois oppressant, une petite lumière de poésie finit toujours par apparaître pour transcender le moment. Les personnages sont bouleversants, particulièrement Ruth et Lucile qui représentent les deux côtés en opposition du récit. Lucile ne désire qu'une chose, être comme les autres, rentrer dans le moule et elle finira par joindre la "normalité" avec l'aide d'une voisine. Ruth quant à elle devient le double de Sylvie, cette tante fantasque et marginale, inadaptée et incapable de s'adapter aux codes de la société. Il y a beaucoup d'amour et de tendresse dans ce livre mais aussi beaucoup de désespoir et de mélancolie. C'est un récit magnifique qui met particulièrement en valeur la beauté des mots et des choses du quotien. Ce livre m'a rappelé l'univers des livres de Carson Mc Cullers avec ses personnages brisés par la vie. Un très beau récit et un auteur à découvrir.

Un employé des chemins de fer meurt dans un accident mystérieux et tous les passagers du train englouti par les eaux vont hanter l'âme des villageois, au premier chef celle de ses filles. L'une devient missionnaire, l'autre joue à Thelma et Louise sur la corniche, la troisième erre aux abords de la folie.
J'ai beaucoup pensé à "Virgin suicides" en lisant ce livre: personne n'est responsable si certains, certaines en l'occurrence, songent à mourir pour fuir une vie trop complexe et trop fatigante, qui exige des efforts auxquels il paraît si vain et si compliqué de consentir. Tout le monde veut bien faire mais Sylvie la vagabonde fuit le poids de la bienveillance et la responsabilité du foyer. Être morte, c'est être si légère, délestée de tout, et toujours en partance.
Je n'aime pas Virginia Woolf. Je n'aime qu'un roman soit poétique. Mais le talent de Marylinne Robinson a su m'émouvoir pour une courte parenthèse mélancolique.