Paul de RouxAu jour le jour tome 1 sur 5
EAN : 9782868530363
Le Temps qu'il fait (01/10/1986)
/5
3 notes
Le Temps qu'il fait (01/10/1986)
Résumé :
Les carnets sont indéniablement pourvus d'un filtre, n'y entre pas qui veut ou qui voudrait. ©Electre 2022
Acheter ce livre sur
étiquettes
Ajouter des étiquettes
Que lire après Au jour le jour, tome 1 : 1974-1979 - CarnetsVoir plus
Critiques, Analyses et Avis (1)
Ajouter une critique
Auteur d'une oeuvre poétique remarquable, Paul de Roux fait pourtant partie de ces poètes injustement méconnus.
"Au jour le jour" est, avec "Les intermittences du jour", le titre de plusieurs carnets écrits à partir de 1974 jusqu'en 2005 et publiés en cinq volumes aux éditions le Temps Qu'il Fait. Ils rassemblent sur plusieurs années des impressions informelles, une prose en guise d'autoportrait.
Dès les premières textes, on est saisi par la dimension réflexive, méditative de l'écriture. Il y a chez Paul de Roux comme une tentative de restituer les choses dans leur pleine durée, dans leur essence, leur consistance. Instants fugaces, paysages observés, sons recueillis comme autant d'indices d'une vie portée jusqu'à l'extrémité du regard, de la sensation.
Les textes de Paul de Roux sont ceux d'un homme sceptique, mélancolique, qui ne croit qu'aux dimensions d'une vie intérieure. Il ne croyait pas aux idées, aux théories. Il n'y a pas chez lui de prétention à vouloir fixer et décrire des instants décisifs, essentiels. Chez Paul de Roux, le réel se dérobe sans cesse, il est éphémère, instable. L'écriture apparaît alors comme un moyen de donner un ancrage à cette errance, de lui donner un point de vue, une raison d'être.
Au gré du temps, des saisons, des promenades et des lieux (le vieux Valescure, les paysages du Vaucluse, des Soleillants, de la Sorgue, de Mauregny, de l'East Lyn ou encore de Paris), le poète se révèle dans une écriture d'une sensibilité et d'une grâce superbes. Il décrit l'instant où le regard se pose sur les paysages, les couleurs, les variations de la lumière, le mouvement des nuages, sur l'étendue des forêts dans les reliefs, le mouvement de la rue, des passants, la présence fugace d'un oiseau, d'un chat…
" Petits cris d'oiseaux dans le gris
graines vocales du printemps
sur les fenêtres, les trottoirs mouillés
on n'a pas assez de coeur pour les accompagner
mais eux sont déjà embarqués
avec le soleil qui monte
qu'on ne voit pas
qui monte et qui les emporte. "*
Écriture à la beauté subtile, la poésie de Paul de Roux autant que ses impressions livrées dans ses Carnets est celle d'un coeur inquiet mais entier.
(*) 15 mars 1976.
"Au jour le jour" est, avec "Les intermittences du jour", le titre de plusieurs carnets écrits à partir de 1974 jusqu'en 2005 et publiés en cinq volumes aux éditions le Temps Qu'il Fait. Ils rassemblent sur plusieurs années des impressions informelles, une prose en guise d'autoportrait.
Dès les premières textes, on est saisi par la dimension réflexive, méditative de l'écriture. Il y a chez Paul de Roux comme une tentative de restituer les choses dans leur pleine durée, dans leur essence, leur consistance. Instants fugaces, paysages observés, sons recueillis comme autant d'indices d'une vie portée jusqu'à l'extrémité du regard, de la sensation.
Les textes de Paul de Roux sont ceux d'un homme sceptique, mélancolique, qui ne croit qu'aux dimensions d'une vie intérieure. Il ne croyait pas aux idées, aux théories. Il n'y a pas chez lui de prétention à vouloir fixer et décrire des instants décisifs, essentiels. Chez Paul de Roux, le réel se dérobe sans cesse, il est éphémère, instable. L'écriture apparaît alors comme un moyen de donner un ancrage à cette errance, de lui donner un point de vue, une raison d'être.
Au gré du temps, des saisons, des promenades et des lieux (le vieux Valescure, les paysages du Vaucluse, des Soleillants, de la Sorgue, de Mauregny, de l'East Lyn ou encore de Paris), le poète se révèle dans une écriture d'une sensibilité et d'une grâce superbes. Il décrit l'instant où le regard se pose sur les paysages, les couleurs, les variations de la lumière, le mouvement des nuages, sur l'étendue des forêts dans les reliefs, le mouvement de la rue, des passants, la présence fugace d'un oiseau, d'un chat…
" Petits cris d'oiseaux dans le gris
graines vocales du printemps
sur les fenêtres, les trottoirs mouillés
on n'a pas assez de coeur pour les accompagner
mais eux sont déjà embarqués
avec le soleil qui monte
qu'on ne voit pas
qui monte et qui les emporte. "*
Écriture à la beauté subtile, la poésie de Paul de Roux autant que ses impressions livrées dans ses Carnets est celle d'un coeur inquiet mais entier.
(*) 15 mars 1976.
Citations et extraits (8)
Voir plus
Ajouter une citation
La sourde beauté du monde.
Il me semble que c'est elle que j'ai confusément perçue dans la petite île de la Sarthe, sous ces arbres mangés de lierre, sous ce ciel gris et humide, en marchant dans ces feuilles pourrissantes, détrempées, en écartant les longues ronces et en regardant bouillonner l'eau jaunâtre de la rivière débordée. Il n'y avait là, vraiment, rien de «beau» au sens habituel du terme, rien d'exaltant (du moins étant donné ma disposition du moment), bien plutôt une note morne, désolée, mais la vue des hautes et sveltes ramures, sur lesquelles défilaient continuellement les brumes du ciel, avait quelque chose de secrètement consolateur - mais sans aucune promesse de «bonheur». C'était comme une invitation à se recueillir, un instant, en ce qu'il y a de vraiment aimant et intègre en chacun de nous.
Il me semble que c'est elle que j'ai confusément perçue dans la petite île de la Sarthe, sous ces arbres mangés de lierre, sous ce ciel gris et humide, en marchant dans ces feuilles pourrissantes, détrempées, en écartant les longues ronces et en regardant bouillonner l'eau jaunâtre de la rivière débordée. Il n'y avait là, vraiment, rien de «beau» au sens habituel du terme, rien d'exaltant (du moins étant donné ma disposition du moment), bien plutôt une note morne, désolée, mais la vue des hautes et sveltes ramures, sur lesquelles défilaient continuellement les brumes du ciel, avait quelque chose de secrètement consolateur - mais sans aucune promesse de «bonheur». C'était comme une invitation à se recueillir, un instant, en ce qu'il y a de vraiment aimant et intègre en chacun de nous.
L'esplanade des Invalides déserte
avec ce dôme dont la dorure s'engrisaille
dans le ciel gris-bleu de ce matin d'août
où un air très léger encourage à la marche.
Tant il a fait chaud et sec cet été
que les marronniers sont déjà jaunes, roux, rosissants
dans cette grande lumière qui ne peut être encore celle de l'automne.
On voudrait traîner, on voudrait voir
dans les arrière-boutiques, au fond des cours recluses
ce qu'on n'a jamais vu jusqu'alors et qui vous attendait
et qui luisait doucement dans l'ombre depuis si longtemps.
Faut-il vraiment avoir été près de mourir et avoir été grâcié in extremis
pour accueillir comme autant de trésors ce que chacun de vos pas
quelles que soient la ville et l'heure vous offre :
les cerises au chapeau de la petite vieille, ce chat qui se glisse sous une palissade
n'importe qui, n'importe quoi - car tout est beau peut-être
et jusqu'à ce carton derrière la vitre de la crémerie
avec deux mots en hautes majuscules irrégulières :
FERMETURE ANNUELLE
avec ce dôme dont la dorure s'engrisaille
dans le ciel gris-bleu de ce matin d'août
où un air très léger encourage à la marche.
Tant il a fait chaud et sec cet été
que les marronniers sont déjà jaunes, roux, rosissants
dans cette grande lumière qui ne peut être encore celle de l'automne.
On voudrait traîner, on voudrait voir
dans les arrière-boutiques, au fond des cours recluses
ce qu'on n'a jamais vu jusqu'alors et qui vous attendait
et qui luisait doucement dans l'ombre depuis si longtemps.
Faut-il vraiment avoir été près de mourir et avoir été grâcié in extremis
pour accueillir comme autant de trésors ce que chacun de vos pas
quelles que soient la ville et l'heure vous offre :
les cerises au chapeau de la petite vieille, ce chat qui se glisse sous une palissade
n'importe qui, n'importe quoi - car tout est beau peut-être
et jusqu'à ce carton derrière la vitre de la crémerie
avec deux mots en hautes majuscules irrégulières :
FERMETURE ANNUELLE
Tout au long des beaux jours
la lumière prodigue les couleurs
et c'est comme une étoffe trop lourdement
chargée
de gemmes étincelantes, de perles et d'or ouvré
qui graduellement se défait, offrande fastueuse.
Un matin enfin ne reste que la trame
quelque chose de fin et d'indéfinissable :
aucune couleur qui se puisse nommer
- si fines les nuances - et certains gris alors
sont multiples, changeants, inépuisables
(eux qui n'ont vraiment plus rien de gris)
et les plus vieilles tuiles des toits
épousent tous les roses, tous les bruns, les lilas
se refusant à toute fixation
comme pour mieux s'accorder d'heure en heure
au ciel qui se transforme.
la lumière prodigue les couleurs
et c'est comme une étoffe trop lourdement
chargée
de gemmes étincelantes, de perles et d'or ouvré
qui graduellement se défait, offrande fastueuse.
Un matin enfin ne reste que la trame
quelque chose de fin et d'indéfinissable :
aucune couleur qui se puisse nommer
- si fines les nuances - et certains gris alors
sont multiples, changeants, inépuisables
(eux qui n'ont vraiment plus rien de gris)
et les plus vieilles tuiles des toits
épousent tous les roses, tous les bruns, les lilas
se refusant à toute fixation
comme pour mieux s'accorder d'heure en heure
au ciel qui se transforme.
Il a aimé le bleu de ce ciel, les pommes de pin tombées
parmi les rousses aiguilles, les actives fourmis
le galbe des grandes amphores de terre cuite
disposées dans les jardins qui dominent la mer
les lauriers aux fleurs roses, odorantes
les grands géraniums aux fleurs pourpres
- dont seules les feuilles froissées entre les doigts
ont un parfum amer et fort
et les hauts cyprès devenus noirs au crépuscule
sur un ciel rose et bleu - et dans ce bleu
la lune est une corne de cristal
que reflète discrètement l'eau sombre.
Il a aimé cette mer faite pour la prière
aux dieux bienveillants de la terre et des hommes.
Mais en son temps déjà il s'est refusé aux odeurs de gargote nées de la corruption
de tout lieu illustre, ainsi de ces rivages
qui accueillirent la naissante Aphrodite
et il retrouva la simple lumière
dans la chambre triviale de Zimmer, le menuisier
et si son visage ne refléta plus, dès lors
que "la paix des champs de bataille", fidèle
parfois un dieu le visitait - alors il pouvait dire
comme jamais, le cycle des saisons.
parmi les rousses aiguilles, les actives fourmis
le galbe des grandes amphores de terre cuite
disposées dans les jardins qui dominent la mer
les lauriers aux fleurs roses, odorantes
les grands géraniums aux fleurs pourpres
- dont seules les feuilles froissées entre les doigts
ont un parfum amer et fort
et les hauts cyprès devenus noirs au crépuscule
sur un ciel rose et bleu - et dans ce bleu
la lune est une corne de cristal
que reflète discrètement l'eau sombre.
Il a aimé cette mer faite pour la prière
aux dieux bienveillants de la terre et des hommes.
Mais en son temps déjà il s'est refusé aux odeurs de gargote nées de la corruption
de tout lieu illustre, ainsi de ces rivages
qui accueillirent la naissante Aphrodite
et il retrouva la simple lumière
dans la chambre triviale de Zimmer, le menuisier
et si son visage ne refléta plus, dès lors
que "la paix des champs de bataille", fidèle
parfois un dieu le visitait - alors il pouvait dire
comme jamais, le cycle des saisons.
Le silence se morcelle en mille matins
et de chaque matin une seule heure à peine
m'enfouit dans son pli de silence.
Pages d'un livre tournées très doucement,
y affleurent avec netteté l'aboi du chien, le cri du merle
un pas rapide et inconnu qui figure le destin
la maison craque et bruit comme un vieux lit
et nous sommes dedans comme des orphelins
parce que maintenant nous devons être nos père et mère
car nous sommes sortis de l'enfance, tels les grains du fruit
et nous sommes sur la terre nue, revêche
et tout le bruit des branches de fer est contre nous
et le vent brutal des dispersions et l'inquiétude
de la pensée, bec d'oiseau rapace
nous fouaillent, nous assiègent, et cependant
si Grâce et Pardon doivent venir, c'est là aussi
où en silence s'affrontent les contraires
et c'est pourquoi nous nous tenons en ces moments
à l'affût dans le matin comme chasseurs
mais désarmés, et bien plutôt gibiers
d'un dieu inconnu et qui se tait encore.
et de chaque matin une seule heure à peine
m'enfouit dans son pli de silence.
Pages d'un livre tournées très doucement,
y affleurent avec netteté l'aboi du chien, le cri du merle
un pas rapide et inconnu qui figure le destin
la maison craque et bruit comme un vieux lit
et nous sommes dedans comme des orphelins
parce que maintenant nous devons être nos père et mère
car nous sommes sortis de l'enfance, tels les grains du fruit
et nous sommes sur la terre nue, revêche
et tout le bruit des branches de fer est contre nous
et le vent brutal des dispersions et l'inquiétude
de la pensée, bec d'oiseau rapace
nous fouaillent, nous assiègent, et cependant
si Grâce et Pardon doivent venir, c'est là aussi
où en silence s'affrontent les contraires
et c'est pourquoi nous nous tenons en ces moments
à l'affût dans le matin comme chasseurs
mais désarmés, et bien plutôt gibiers
d'un dieu inconnu et qui se tait encore.
Video de Paul de Roux (1)
Voir plusAjouter une vidéo
Paul de Roux : Fantin Latour figures et fleurs
Olivier BARROT présente "Fantin-LATOUR, figures et fleurs" par Paul DE ROUX : un biographie du peintre Henri FANTIN-LATOUR avec la reproduction de 38 de ses toiles analysées en détail ; BARROT fait une courte biographie artistique du peintre.
Les plus populaires : Littérature française
Voir plus
Acheter ce livre sur
Les Dernières Actualités
Voir plus
Autres livres de Paul de Roux (17)
Voir plus
Quiz
Voir plus
Testez vos connaissances en poésie ! (niveau difficile)
Dans quelle ville Verlaine tira-t-il sur Rimbaud, le blessant légèrement au poignet ?
Paris
Marseille
Bruxelles
Londres
10 questions
1226 lecteurs ont répondu
Thèmes :
poésie
, poèmes
, poètesCréer un quiz sur ce livre1226 lecteurs ont répondu